Он опирается на спинку стула, и молодой врач тут же подскакивает к нему.
— Вам помочь? Я попрошу сестру доставить каталку и… — говорит врач, но он отстраняет его и отрицательно качает головой. Сейчас ему трудно даже выговаривать слова. Ком в глотке.
— Спасибо. — все же говорит он, проталкивая ставшие незнакомыми, чужими для понимания слова через рот: — спасибо, не надо, Сергей Дмитриевич. Я, пожалуй, пойду… — и он выходит в коридор, аккуратно закрывает за собой дверь, отпускает ручку, проследив, чтобы язычок замка защелкнулся. Каждое движение, даже такое простое — требует сейчас немалой концентрации. Наверное, если бы он закричал или заплакал — стало бы легче. Дыши, Виктор, дыши. Вдох-выдох. Глубокий вдох и медленный, спокойный выдох. Вдыхаешь белую прану, рассеянную в воздухе, а выдыхаешь — черные клубы страха. И еще раз. Все, возьми себя в руки. Ты же слышал врача, еще полгода, значит не завтра. Он улыбается сам себе. Все умирают, нечего тут нюни распускать, значит твое время пришло. Он пошел по больничному коридору, заложив руки за спину. Сзади — щелкнул замок двери. Наверняка молодой врач присматривает за ним в спину — как бы не упал в обморок в коридоре.
Ну уж нет. Не дождетесь. Он шел по коридору и думал о том, что каждый умирает в одиночку. Много друзей, есть дети и внуки, есть любимая женщина, есть бывшие коллеги и ученики, если всех собрать вместе — соберется немалая толпа народу, но умирает каждый — сам по себе. И, конечно, с его стороны эгоистично тут думать только о себе. Надо будет найти правильные слова для всех. И мудро распорядится оставшимся временем.
Он опустил руку в карман больничного халата и достал смартфон. Набрал номер и остановился у окна. За окном шел снег, все было белым бело. В больничном дворе, внизу — стояла машина «Скорой помощи», из нее парочка грузчиков в ватниках — вытаскивали большие, выкрашенные в зеленый цвет армейские термоса с надписями красной краской. Скоро обед. Он нажал на кнопку вызова. Поднес телефон к уху. Гудок. Щелчок.
— Да? — знакомый голос.
— Привет. — говорит он.
— Привет. — отвечает голос: — давненько я тебя не слышала. Совсем пропал. Решил все-таки позвонить?
— Да. Решил позвонить. — говорит он, глядя вниз, во двор. Грузчики перетаскали все термоса и закрыли двери в машину. Автомобиль тронулся с места и выехал с больничного двора.
— Удивительно, что ты такой молчаливый. Случилось что? — спрашивает она и он хмыкает.
— Да нет. Ничего особенного. Просто решил позвонить и сказать что я все помню. — говорит он и поворачивается спиной к окну. Делает шаг в сторону и опирается спиной на стенку, смотря вверх, на потолок. На выбеленном потолке через равные промежутки размещены плафоны освещения. На стене коридора — схема эвакуации при пожаре и пиктограмма бегущего человечка с надписью «Выход» и стрелочкой, указывающей куда-то направо.
— Конечно ты все помнишь. — раздается смешок в телефоне: — у тебя же фотографическая память. Ты помнишь наизусть все тексты что прочитал. Всегда считала, что это несправедливо, и как с такой памятью ты не стал великим ученым?
— Помнить не значит лучше понимать. — он пожимает плечами, на секунду забыв, что она — не может его видеть: — и я не об этом. Я помню каждый наш день вместе и благодарен судьбе за то, что она свела меня с тобой.
— Ну все. Я растеклась лужицей. Витька, что с тобой стало? Заигрываешь? — веселый смех в телефоне. Он вспоминает Ильфа и Петрова, как там у них — когда женщина стареет, с ней могут произойти многие неприятности: могут выпасть зубы, поседеть и поредеть волосы, развиться одышка, может нагрянуть тучность, может одолеть крайняя худоба, но голос у нее не изменится. Он останется таким же, каким был у нее гимназисткой, невестой или любовницей молодого повесы.
Что же, это правда, думает он, сколько лет, а ее голос не изменился. Голос юной и озорной девушки…
— Я хочу сказать, что мне очень жаль. — говорит он: — жаль за каждый миг, что я провел не с тобой. Подумать только мы с тобой могли бы провести всю жизнь вместе.
— Эту шарманку я слышу уже не в первый раз. — отзывается она: — а ну-ка вспомни, кто уже был женат при нашей первой встрече? Так уж сложилось, Витя. Между нами, многое было. И многое еще возможно, если тебе нравятся старушки. Кажется, это называется геронтофилия? Думаю, в этом возрасте твоя жена уже не будет ревновать, а скорее удивится. Да все удивятся. Я удивлюсь. Кстати, как у вас там дела? Как детки, внуки?