- Существует, - сказал Блинк.
- И можно мне его почитать?
- Нельзя, - прошептал Блинк. - Творцы третьего класса не имеют права его читать.
Виктор прибавил громкости колонкам голопроектора. Он смотрел командный бой между сборной Европы и Бразильской национальной командой. Покрытая снегом и льдом ЗОТ явно давала европейцам тактическое преимущество, но бразильцы не желали сдаваться просто так. Скорее всего, они всё равно проиграют, забрав одного или двух противников. Не самый интересный матч сезона, но всё же Виктор использовал его, как повод меня не замечать.
- Это же бред, - прошептал я Блинку. - Как я могу следовать правилам, которые не имею права читать? Почему за неделю нас никто ни разу не посетил? Где наше начальство? Те, кто стоит выше Виктора? Где Арман Буше? Что здесь, в конце концов, происходит?
Блинк глубоко вздохнул. В его глазах я легко прочитал понимание и страх.
- Так надо, Дик, - ответил он. - Это сложная система, и то, как она работает целиком, представляют только её создатели. Сначала ты узнаёшь правила со слов других Творцов, потом получишь право изучить их самостоятельно, а получив первый класс, сможешь даже покидать это здание.
Я не мог поверить своим ушам.
- Что? - переспросил я. - То есть, нас изолировали здесь от общества, и заставляют подчиняться неким правилам, которых никто в глаза не видел, но при этом над нами нет никакого руководства? И чтобы просто покинуть это место, нужно подняться по служебной лестнице непонятным образом?
- Именно так, - Блинк кивнул. - И лучше больше не поднимать эту тему. Никогда.
- Да это же чушь полная! - я почти закричал. - К чему всё это? Наша работа - делать красивое шоу, верно? Вроде того, что сейчас на экране! Разве для этого обязательно держать нас в тюрьме?
Виктор остановил запись и посмотрел на меня таким холодным взглядом, что у меня мурашки забегали по спине. Он словно готов был убить меня на месте, и лишь размышлял о том, каким способом это сделать. Как бы я ни старался, я не смог выдержать этот взгляд, и опустил глаза в пол.
- Послушай, мальчик, - сказал инструктор своим привычным лишенным эмоций голосом. - Если ты считаешь, что это - тюрьма, и твои права ущемляют, то открою тебе один секрет.
Виктор сделал паузу и наклонился ко мне.
- Тебя здесь никто не держит, - проговорил он по слогам. - Ты можешь уйти прямо сейчас. Вернёшься в свою промёрзшую квартирку, залезешь под одеяло и продолжишь бороться за циферки в рейтинге. Но если ты уйдешь из Творцов, назад ты уже не вернёшься.
Я посмотрел на других, в надежде найти поддержку. От Джины её ожидать не было никакого смысла, Гала отвернулась и смотрела на пламя в камине, даже Блинк взял со стола апельсин и делал вид, что увлечённо очищает его от кожуры, не замечая нашего с Виктором разговора. Я словно остался один на один со своим противником.
- Так что реши этот вопрос раз и навсегда сейчас, - продолжил Виктор. - Или ты в команде, и делаешь то, что все делают. Или ты уходишь навсегда прямо сейчас. Что скажешь?
Какая-то часть меня, конечно же, пожелала немедленно встать, послать к чертям Виктора вместе с Джиной, камином и этим залом, и уйти отсюда навсегда. Но мой разум быстро поставил эмоции на место. Что и кому я этим докажу? Я видел тех Творцов, что проводят мировые чемпионаты. Это веселые люди в изысканной одежде, которые приезжают смотреть соревнования на дорогих автомобилях, сидят в отдельной охраняемой ложе и заслуженно смотрят на весь мир свысока. А что, если единственный способ стать одним из них - пройти через все эти бредовые правила, смириться с тем, что так надо ради какого-то блага, которого я пока что, возможно, не способен увидеть и понять? Каждый из них в начале пути был таким, как я, но прошли этот путь единицы. И кем буду я, если сдамся уже через неделю?
Неудачником!
Нет, к этому не будет возврата.
- Я в команде, - ответил я Виктору. - Я уже многому научился у Галы, но по-прежнему жду, когда ты лично возьмешься за моё обучение!
- Возьмусь завтра, - сказал Виктор. - А теперь, раз вопрос закрыт, заткнись и не мешай нам смотреть матч.
Я подавил жгучее желание съязвить в ответ. Ничего, я потерплю. Моё время ещё придёт, вот увидите!
Глава 7. Песочница.
Мне снился странный сон. Я был заперт в какой-то холодной и сырой комнате. Голые кирпичные стены, покрытые бурой плесенью, неровный свет, источником которого была тусклая лампа без абажура под потолком, замурованное окошко под потолком - вся эта обстановка словно пыталась загнать меня в угол и заставить почувствовать себя пленником. На мне была уже привычная униформа Творца, вот только она была грязной, рваной, а на животе виднелись следы запёкшейся крови. В центре комнаты располагался небольшой металлический стол, на котором лежал чёрный кейс. Точно, это же тот самый кейс, что передал мне Арман Буше в мой день рожденья! Я уже совсем забыл об этом странном подарке, который, конечно же, исчез после того, как я покинул праздничную субреальность, и больше никогда не появлялся. Я так и не понял, что это могло значить. А сейчас кейс лежал передо мной. Я протянул руку, чтобы открыть его...