PОSVIAJENIE.
Не только книга, но и вся моя жизнь изначально уже была посвящена лишь ей одной: прекраснейшей из Богинь.
Синхроние.
Девочке в зеркале / От автора.
На часах уже далеко за полночь. В комнате пахнет костром, что принёс обрушившийся внезапно на город смог. К нему примешался бодрящий запах кофе: любимое зелье в кружке. Что-то внутри не даёт уснуть. Что-то чертовски важное с криком "Alarm!" разливается внутри, в попытках найти выход, быть названным на бумаге. Оно не перестанет кричать до тех пор, пока полностью не будет выжжено, высечено, изложено и прочитано среди ночи тем, для кого адресовано.
Я давно собиралась написать "От автора" к Синхроние, но все не было веского повода. То Марс в третьем доме, то день недели понедельник, то пятница в календаре. Внутренние биоритмы сбивались, а мозг раз за разом успешно находил отмазки. Затмение же сказало "Basta!". Пора посмотреть отражению в зеркало, расставить все точки над i и окончательно распрощаться со всем этим. Прежде чем перевернуть страницу, начать снова, а не заново, принято ставить точку в конце финального предложения. Гештальт, как известно, любит быть закрытым.
Сихрония возникла благодаря девочке в зеркале. Ей же она и посвящена. Да и может ли быть иначе, ведь без нее вряд ли бы все это вообще зародилось. И пусть отражение покинуло мое зеркало, хочу, чтобы девочка знала: все, что было когда-то мною сказано - было искренне и мне жаль, что я лишь добавила ран вместо того, чтобы помочь от них избавиться.
Надеюсь, ты будешь счастлива. Поверь, ты сильнее, чем самой себе сейчас кажешься. Я по-прежнему верю в тебя.
А теперь к читателю.
Синхрония - это моя личная оккультная практика. Темный ритуал, что помогает хоть на какое-то время заглушить голоса в голове, чтобы и дальше выдавать себя за нормальную. У всего, как известно, есть своя цена и нам приходится ее платить.
В любом случае, это личное. Потому не могу и не хочу обещать тебе, дружок, какой-то периодичности и продуктивности. Я вообще не могу обещать тебе, что моя сказка - это не сказка с началом, но без конца. Знаешь, это чертовски страшно - самой не знать, что будет дальше и будет ли вообще. Чистый лист не просто внушает страх. Он внушает мне суеверный ужас, потому что пишу его далеко не я. Перечитывая, все сильнее понимаешь насколько далек от тебя текст. И на сколько он...
Живой.
Самостоятельный.
Самодостаточный.
И, вообще-то, ты ему совсем не нужна.
А я всего лишь девочка с картами. И пусть мы часто распиваем вместе пряный чай и жжем ладан с моими монстрами из-под кровати, Синхронию я боюсь каждый раз до смерти
PROLOG.
"В нашем мире происхождение карт Таро обросло диковинными сказками. Какой из них хочется верить - пусть выбирает читатель.
Я же расскажу свою.
Виной всему две скандинавские мойры. В их холодной стране абсолютно нечем было заняться, кроме как коротать долгие вечера за процессом пряжи, сопровождавшимся распитием странныхд зелий.
В одну из таких ночей полной луны Сестры решили попрактиковать древнюю магию и сочинить историю, в которой рассказывалось бы о пути Героя. Младшая, обладавшая даром рисовать, создавала эскизы архетипов бессознательного. Старшая же пробуждала их с помощью старинных заклинаний и ритуалов из книги мертвых.
Именно так, за распитием пуэра в клубах лавандового дыма, Шут и начал своё странствие."
"Гримуар Темных Сказок" Adelaide Paramore.
Стоило со скрипом отворить старую деревянную дверь, как ведьму тут же окутали запахи костров Самайна, что пришли с севера.
Día de los Muertos. День, когда воздух словно соткан из миллиардов блуждающих духов, и каждый хочет поведать свою историю. Стоит только прислушаться, и можно услышать их голоса.
В этот день тени скандинавских ведьм пробуждают своими заклинаниями темную силу: тот самый тринадцатый Аркан. И она просыпается.
Самая красивая из северных богинь: Госпожа Смерть.
Смерть никогда не ходит по земле одна. По правую её руку всегда идёт златовласая любовница Эрот. На правой руке госпожи золотое кольцо, на левой - из серебра. Одной из них она даёт жизнь, другой же ее забирает. Черные одеяния Восставшей усыпаны светом от ритуальных костров Самайна, что разжигают в эту особую ночь укрывшиеся в темных лесах друиды. Если прижаться в этот день ближе к оконной раме, то можно услышать кличущий беду на голову запоздалого путника шепот древней госпожи, что доносится вместе с шелестом осенних листьев.
Восставшая в эту ночь источает запах горького миндаля и пробирающий до костей холод, что приносит с собой в города мертвенно-тихий ноябрь. В её длинных, спутавшихся волосах цвета вороньего пера калачиком свернулась зима. Зима - это маленькая дочь Смерти. Наверное, поэтому зимой люди чаще всего умирают.