Навстречу нам шагал светлоглазый, стройный, спортивного склада подросток. Ветер с залива трепал его пионерский галстук.
Впервые на лице моряка промелькнула улыбка. И на какую-то секунду суровое лицо его стало добрым и мягким.
— Я знал, где искать тебя, отец! — голос мальчика был звонкий и веселый. — Идем, мама беспокоится…
— Это мой сынок, — сказал моряк. — Петергофский пионер. Его зовут Георгий… Жора…
И, положив смуглую большую руку на плечо сына, он спросил меня:
— Теперь вы знаете, что я хотел сказать… какая еще осталась на земле память о Жоре Антоненко…
И, кивнув мне, моряк, не снимая руки с плеча сына, зашагал к автобусу.