– Он идиот? – спросил Брок у Мирона. – Что вообще больной человек делает в нашем офисе? Это сторож, что ли?..
– Это ты, папа, – ответила вместо Мирона Сашенька. Теперь, посмотрев на отца, она стала моргать чуть реже.
– Я знаю, что это я, – нахмурился сыщик. – А вон то кто? Давать в руки психу оружие – это, знаете ли!.. Давай-ка, Мирон, на раз-два-три, – шепнул он парню. – Скрутим его по-быстренькому. А ты, Сашенька, вышла бы пока, пальнет еще сдуру-то…
– Я попросил бы вас замолчать, – пробормотал ставший несколько странным мужчина. Нацеленный в зеркало браунинг прыгал в его руке, а обезумевшие глаза тоже прыгали – с собственного отражения на Брока и обратно. – Кто вы такой?.. Мирон, кто он такой? Чего он такой-то, а? Вон такой, – шевельнул он стволом пистолета. – Пусть он туда и… того…
– Сам ты того, – скривился Брок и шагнул к трясущемуся человеку. Теперь уже ни подбородок мужчины не казался сыщику волевым, ни глаза стальными. Кисель и размазня, да еще и сумасшедший. Или это он так головой о его лоб двинулся, что мозги набекрень съехали? Слабак, одним словом. С таким и в одиночку справиться – нечего делать.
Что, собственно, он и вознамерился совершить. Но, подходя к противнику, он тоже зачем-то глянул в зеркало, отметив попутно, что его рама, как и вся, впрочем, офисная мебель отдает простоватой дешевизной шестидесятых годов. Впрочем, развить данную тему Брок не успел, потому что с ужасом увидел в зеркале знакомые глаза стального цвета, прямой нос, темно-русые, с проседью, волосы и даже пресловутый волевой подбородок.
– А-а!.. – вырвалось у него. – Это я!
– Ценное наблюдение, – хмыкнула пришедшая наконец в себя Сашенька и достала фотоаппарат.
– А это? – дрогнувшим пальцем ткнул сыщик на трясущуюся рядом собственную копию. Ему показалось даже, что это тоже зеркало, но большое. Вот только одежду оно отражало неправильно – дурацкую оно какую-то одежду показывало, это идиотское зеркало. И пистолет откуда-то выдумало!..
«Может, и правда зеркало? – с внезапной надеждой подумалось Броку. – Только бракованное…» Хотя он уже понял, что никакое это не зеркало, тем более что оно не отражало блики Сашиной фотовспышки, которая мигала почти безостановочно. И даже догадался наконец, кто именно стоит перед ним. Просто сознание данный факт продолжало панически отрицать. Но тут как раз и Мирон ответил на заданный вопрос:
– Это тоже вы, Олег Константинович.
«Мне-то все-таки проще, – пожалел вдруг двойника Брок. – Все же я был к этому подготовлен. И то вон!.. А ему каково?» И сыщик шагнул к своему «отражению», зажмурившись все же в последний момент.
– Ну, здравствуй, брат, – распростер он руки для объятий. Но Брок-два быстро отпрыгнул в сторону.
– Не н-надо, – жалобно попросил он.
– Как хочешь, – убрал сыщик ладони за спину.
– В-вот в-вы и «затыкали»… – сглотнул бедолага, продолжая мелко трястись.
– И тебе предлагаю на «ты» перейти, – оценивающим взглядом окинул Брок «близнеца» и, в общем-то результатом остался доволен. Если бы не эта болезненная бледность и капельки пота на лбу… Да и трясучка портила впечатление – трудно было сфокусироваться на мелких деталях. – Все ж таки неприлично даже: к себе – и на «вы». Пафосно, я бы сказал, чересчур. И нескромно. Вроде как: мы, Николай Второй…
– Третий, – не заикаясь (уже прогресс!), поправил местный Брок. На что Брок номер один отреагировал странно – отпрыгнул к стене и стал испуганно озираться.
– Где? – выдавил он.
– Кто? – уточнил местный сыщик. Теперь он перестал и трястись.
– Третий. Ты же сказал: третий! Где он?
– Третий кто?
– Третий я, разумеется. Или ты. В смысле, мы. Нет, не в смысле мы… Ведь если в смысле мы третьи, то, во-первых, где тогда вторые, а во-вторых, нас тогда получится шесть. По-моему, это уже перебор. Ты не находишь?
– Кого? Третьего? Или… сразу шестого?
– Тьфу ты! Ну и тупица, – огорчился Брок. – Неужели и я такой? – обернулся он к дочери. Та успокаивающе кивнула. Сыщик огорчился еще больше. Зато его дубль обиделся. И стал из-за этого почти адекватен.
– А вот оскорблений в свой адрес я не потерплю! – гордо выпалил он. – Сам, как говорится, дурак.
– Да один у нас теперь адрес, один, – вздохнул первый Брок. – Так что зря обижаешься. Любой, так сказать, брошенный нами камень попадает в себя же…
Оба сыщика при этих словах синхронно потерли шишки на лбах.
– И все-таки я попрошу объяснений! – дернул подбородком дубль. – Что это, так сказать, за раздвоение личности? Или… все-таки растроение?.. – с опаской покрутил он головой.
– Насчет растроения, между прочим, ты сказал, – заметил Брок.
– Ничего я не говорил!
– Ты сказал: третий.
– Я имел в виду – Николай.
– Так-так-так-тааак… – задумался сыщик под условным номером один. – Тебя разве не Олег зовут?
– Олег. Хотя я привык, чтобы меня называли Брок.
– Аналогично. Но тогда, прошу меня извинить, я ничего не понимаю. Мы – Олеги… В смысле – Броки. Он – Мирон. Она – Саша…
– Очень приятно, – поклонился девушке Брок-два, на что та ответила книксеном и еще раз блеснула фотовспышкой.
– Не отвлекайся, – буркнул первый сыщик. – Так где же, в таком случае, твой Николай? Тем более – третий. Где, в таком случае, первые два?
– Тише ты! – заозирался местный сыщик. – Ты что несешь? Ты вообще, часом, не из этих?.. – прищурился он. – Не из антимонархистов? Или… боюсь даже продолжать… А то ведь, смотри, я не потерплю, как говорится!..
– Папа, это он про царя, – подсказала Сашенька, указав взглядом на красочную фотографию видного мужчины в мундире с позументами, висевшую на стене.
– Спокойно! – поднял Брок руки. – Я уже понял. – И, сложив домиком брови, приложил ладонь к сердцу: – Приношу свои извинения. За оскорбление, так сказать, верноподданнических чувств. Я просто забыл. Бывает, знаешь ли.
– Забыл имя Государя?.. – заморгал Брок-два. – Ну, знаешь ли!..
– Тьфу ты!.. Ты ведь так еще ничего и не понял… А ну-ка, присядь. Рассказ долгим будет. Кстати… – сыщик смущенно отвел глаза, – а ты ведь тоже рассказиками балуешься?
– А ты откуда знаешь? – порозовел местный Брок.
– Догадался. Ладно, об этом мы позже поговорим. А пока слушай…
Сыщик номер один снял пальто и шапку, сел в кресло для посетителей, дождался, пока рассядутся остальные и начал повествование.
На протяжении пересказа Броком событий двух последних дней (даже полутора, с учетом, что текущий был еще в самом разгаре), местный сыщик постоянно вскакивал, принимался ходить взад-вперед по кабинету, подпрыгивал, хватался за голову, даже рычал и постанывал, но так почему-то ни разу и не прервал своего параллельного «брата». Тому в итоге даже стало немного обидно.
– Ты чего так спокойно реагируешь? Не веришь мне, что ли?
– Конечно нет, – рухнул обессиленный Брок-два в кресло. – Чудес, знаешь ли, не бывает.
– Знаю, – обрадованно закивал сыщик номер один. – Ты не поверишь, как приятно встретить единомышленника! Но, должен тебя огорчить, в данном случае все, что я тебе рассказал, правда. Можешь, кстати, спросить у своего работника. Или у моей дочери.
– Вот! – снова вскочил Брок-два и торжествующе затряс пальцем. – Вот я тебя и поймал!
– Так-так-так-тааак… – заинтересованно подался вперед Брок-раз. – На чем же? А ну-ткать?..
– На дочери, – прищурился местный сыщик. – Параллельные измерения, изгибы пространства-времени, то, се, – покрутил он ладонью в воздухе, – это я еще допускаю. То есть, наука допускает подобные теории. Но никакая теория, а уж тем более, должен заметить, практика ни в коей мере не может допустить наличие у меня взрослой дочери. Детской, впрочем, тоже.
– Это у тебя не может! – затряс в ответ первый сыщик пальцем и тоже, не сдержавшись, вскочил. – Потому что у тебя Иришечки нет. А я здесь как раз по этому поводу, между прочим.
– По какому еще этому? – нахмурился Брок-два.