- Ох, вредина ты, Иришка! – вдруг говорит Марат.
Говорит, а у меня внутри все замирает.
«Иришка, любимая моя! Тесная, ладная, тугая такая! Тебя только ласкать и ласкать…» - прошивает меня молнией воспоминания.
Неужели узнал?! Вот черт!!!
- Ты же Иришка, да? – морщится Марат от боли, пересаживаясь с кровати на кушетку.
- Ирина Павловна. – мрачно поправляю его. Стараюсь говорить так, чтобы голос мой не трясся от волнения.
- Иринка Батьковна! – вредничает бандит.
Хоть в трусах на этот раз меня встречает. Конечно вид его великолепной голой задницы – не самое худшее зрелище, но я была готова и к этому. Даже обидно немного, что такую красотищу прикрыл черными фирменными боксерами.
- Была у меня одна Иришка…
Я, размазывавшая масло по ладоням, застываю от волнения.
- Какая Иришка? – опускаю руки на многострадальную поясницу.
- М-м-м… - мычит от облегчения бандит. – С синими волосами, с фигурой – зашибись! Огонь – девка! Веселая, красивая…
Продолжаю механически облегчать боль Марату, а самой обидно становится.
- И что же вы с такой красивой веселой расстались? – напрягаю я.
- Пулю словил, фей! Чуть на тот свет не отправился. Меня всей больничкой силком с того света вытягивали! Веришь, Фей, не до Иришек было. Думал все – овощем буду! Почти год сидеть не мог даже!
Ох, ты ж елки-палки!!!
Испытываю смешанные чувства.
Значит, когда я вынашивало тройню, рожала ему детишек, мучилась с ними первое время… он выкарабкивался с того света! Я ненавидела его тогда, за то, что бросил. За то, что исчез. За то, что наградил меня тремя и испарился в небытие... а он был на волоске от смерти!
- Фея! – голос Марата звучит более уверенно. – Руки у тебя золотые!
- Отпустила боль? – спрашиваю почти ласково. Продолжаю нежно массировать его широченную спину.
- Как небывало! – мурлыкает большой расслабленный котяра.
- Я приспущу боксеры. – предупреждаю Шторма. – Нужно крестец проработать.
- Так и хочешь мне в трусы залезть, да, Иринка? – начинает заигрывать Шторм.
Вместо ответа швыряю в него простыней.
- Все! Массаж окончен! С вас тройной тариф за срочность и ночное время!
- Какая ты вспыльчивая, Иринка! – приподнимается олигарх. – Огонь-баба! Я ж пошутил. Продолжай! Хоть задницу мне промни, хоть…
- Нет, пусть там вам специально обученные мнут. – возражаю.
- А может маску свою снимешь, а Иринка? И шапочку дурацкую. – садится на кушетку Марат.
Огромный. Заросший как медведь. В татуировках. Брутальный матерый мужчина. Но мне не страшно рядом с ним. Спокойно как-то, несмотря на его бешенный темперамент и несомненно смутное ведение бизнеса.
Вот в кого моя банда. Мальчики растут без отца уже десять лет. Да и Игрушке нужен папа! Может… стоит открыть ему? Не зря ли я лишаю детей отца? Имею ли я такое право? У Шторма целая куча детишек подрастает, а он ни сном не духом.
- Ты меня уже дважды без штанов видела, а я даже не знаю, какого размеры твои с…
- Какое отношение это имеет к делу? – собираю я свои массажные принадлежности.
- Уже закончили? – явно разочарованно интересуется заглянувшая голова.
Девушка. Прехорошенькая такая. Темная, брюнетистая. На голове огромный пельмень. Губы, как сейчас модно. Далее заходит вся прелестница целиком. Размер четвертый, не меньше. Талия тонкая, осиная, а бедра крутые. Попка тоже хорошенько так выделяется под платьем.
- А я думала вы покажете мне некоторые приемчики, чтобы я сама могла облегчать боль СВОЕМУ жениху! – изрекает красивая брюнетка.
ГЛАВА 7
ГЛАВА 7
ИРИНА
Через день
- Меня Денис зовут. А вас? – заигрывает со мной парень, лежа головой вниз на кушетке.
Молодой совсем пацан. Так и хочется спросить, восемнадцать-то есть?
- Может сходим сегодня куда-нибудь? – не унимается.
- Мальчик, тебе сколько лет?! – злюсь я, - Мамка не наругает за взрослую тетю!
- Обижаете. Мне двадцать два уже! – с гордостью отвечает наглец. – Давно от маминого мнения не завишу.
Глубоко вздыхаю, продолжая дальше разминать спину юнцу. Я ведь сама мама двух сыновей. Сыновья у меня все в папашу – уже видно, что красавцами вырастут. Неужели тоже на женщин постарше заглядываться начнут? И как мне к этому отнестись? Пока я испытываю смешанные чувства по поводу взрослой жизни моих мальчишек.
- Ну так что? Оставите мне свой номер телефона? – не унимается парнишка.
Гляжу на него оценивающе. А почему, собственно говоря и нет? Высокий, молодой, волосы пшеничного цвета, глаза голубые… м-да совершенно не мой типаж. Был бы он постарше, знойный черноглазый бородатый брюнет… но нет, таких кроме Шторма, на моем горизонте больше нет. Да и Шторм уже занят. Уже жених. Только вот не мой.