— Ничего себе мелкий! — обиделся Митя. — Восемь миллионов долларов как-никак!
— Дурилка картонная, — вздохнула Олеся. — О чем ты вообще думал, когда тебе предложили на один день стать замдиректора и по-быстрому подписать какую-то бумажку?
— Думал, мне повезло. Он так красиво объяснял: мол, ты такой толковый честный продавец, я настаиваю, чтобы только ты ставил подпись на нашем контракте.
— Ага, и небось перемигивались при этом, — желчно добавила Олеся.
— Не знаю, не видел, перемигивались или нет… А ты сама-то хороша! Что дедушка в Сомали, что Министерство театра, что поездка в Голливуд!
— Да уж лучше мой Голливуд, чем твой Байконур!
— Министерство театра и балета! — с чувством повторил Митя. — Это ж надо было на такое купиться! А епархия? Это же вообще катастрофа! Возраст — двадцать два, пол — девочка, опыт работы — шоу двойников в кабаке! Какой из тебя, к черту, митрополит Кемеровский и Архангельский?! Женщин вообще не берут в митрополиты!
— Да откуда я знала? — огрызнулась Олеся. — Мало ли куда сейчас женщин берут. Вот Тараскина еще вполне молодая тетка, а мэр целого нашего города!
— Да какая молодая, ей за сорок уже! А хоть бы и молода: одно дело мэр, совсем другое — митрополит… Ты б хоть для начала в Википедии прочла…
— Хватит!!! — Олеся так раздраженно стукнула ладонью по столу, что чашка с остатками кофе подпрыгнула и опрокинулась ей на платье.
Олеся закрыла лицо руками и заплакала.
— Не могу! Не могу больше! — всхлипывала она.
— Прости! — Митя торопливо помог ей разложить салфетки по залитой юбке, а затем обнял ее за плечи и начал ласково гладить. — Видишь, оно потихонечку отходит, уже на мелкие гадости перешло…
— Да мы с большими не знаем, что делать! — глухо прорыдала Олеся.
— Так надо работать! Биться! Решать проблемы по одной! А не жрать горстями чертовы пуговицы! Вот я же с наследством бабкиным всё уладил? И твое министерство балета я привел в норму: им теперь не до тебя с этими грантами…
— Еще не факт! — возразила Олеся.
— Почти факт! — уверил Митя. — И с мобильной сетью что-нибудь придумаю!
— Что ты придумаешь? — горько усмехнулась Олеся. — Тут юрист хороший нужен, а где нам его взять… — Она вдруг задумалась и принялась рыться в мобильнике: — Слушай, у меня где-то был один знакомый адвокат. Все ко мне клеился, а я его все отшивала. Надо найти его телефон и позвонить, вдруг по старой дружбе поможет?
— Оставь… — Митя поморщился. — Чем он поможет? Подпись моя, денег нет. Следствие закончено, и дело уже в суде. Я в розыске.
— Да почему дело-то в суде? — не выдержала Олеся. — Я помню, отец из-за мастерской судился, — там год тянулось следствие! А тут за три дня — и уже в суде?
Митя пожал плечами.
— Какая теперь разница? Может, они это дело год готовили, только дурачка искали. А может, это просто такое мое везение в кавычках. — Митя изобразил пальцами «кавычки». — Так что твой адвокат тоже ничем не поможет. Вернет восемь миллионов долларов в кассу из офшора? Или договор задним числом отменит? Или уговорит мэра Тараскину явиться в суд и забрать папку с моим делом?
— Тихо-тихо, вот оно! — перебила Олеся, настороженно подняв палец. А затем крепко задумалась, смешно подперев щеки кулачками: — Сколько, говоришь, Тараскиной лет? Всего сорок? Сорок — это гримом вполне можно добить… А роста она среднего, как я примерно?
— Ну, вроде, да… — Митя растерялся. — А зачем тебе?
— А чем я не Тараскина?! — вдруг заорала она резким базарным голосом, характерно глотая букву «р» — точь-в-точь как она. — Поставлю копну на голове, как у нее, наложу грим как положено, приду в суд, всех построю и папку с твоим делом унесу на проверку!
— Да ты чего, там же камеры наблюдения повсюду! — испугался Митя.
— Так это же прекрасно! Там камеры. В камерах ходит Тараскина. И кому вопросы?
Митя задумался.
— Если поймают — это мошенничество адское!
— Не такое уж и адское, — уверила Олеся. — Уж поверь человеку, которого по всему миру разыскивает Интерпол за угон самолета… — Она замолчала и губа ее обиженно дрогнула. — Причем, меня ведь даже на борту не было, эта гадина ушла на посадку с моим паспортом…
— Ну ты тоже додумалась, три пуговицы за один день слопать… — миролюбиво напомнил Митя.
— А ты бы их еще в сахарницу засунул, чтоб все жрали! — огрызнулась Олеся.
— Но это же пуговицы! Даже не таблетки! В них дырочки! Как можно было перепутать?!
— А как можно было контейнер с моими контактными линзами на пол смахнуть под раковину? — закричала Олеся. — Я что тебе, Мисс Зоркость?