Проезжаем стелу с названием города. На ней – как положено, местный тотем, лось. Он ещё и ленточками украшен весь – не иначе, у молодожёнов традиция такая.
Километра через три-четыре от развязки наша колонна замедляется. Я иду последним, так что не сразу вижу причину. Благо, есть рация, и на ней радистом – Влад. Оказывается, мы доехали до поворота к озеру.
– Отсюда – всего пару километров. – говорит Владимир. – И мы на берегу озера. Блин… как жалко, что не лето! Вода-то уже холодная. Не искупаешься.
Мы поворачиваем направо вслед за «Хондой» и остальной колонной. Узкая лесная дорожка петляет, спускается к водоёму. Мы проезжаем мимо каких-то заброшенных турбаз. Но это ещё явно не то место. Рано. И людей не видно. Никого вокруг. За очередным поворотом проглядывают опять заборчики, на соснах рекламные растяжки с названиями баз отдыха: «Форелька», «Жемчужинка», «Мысы», «Пугачёвская». Видно, что место популярное… А меня вот всегда интересовало – сколько же и кому нужно было заплатить, или чьим сыном нужно было быть, чьим зятем, или ещё кем – чтобы купить (или арендовать лет на девяносто девять!) кусок берега и заповедной земли в водоохранной зоне? Боюсь, я этого уже не узнаю. И надеюсь, что теперь эта земля снова не принадлежит богатенькому хозяину. Наша это земля. Общая.
А вот как раз забор. Я уж подумал было, что Сосед «Уралом» его на таран возьмёт. (Ага, с криками: «Наша земля! Народная!» – и с лязгом металла, чтобы силовым бампером, да по ограде!) – но нет, обходимся без революций и передела собственности. Сосед просто сигналит (а сигнал у монстра знатный!)
Через полминуты из сторожки показывается мужичок. Ворота распахиваются, мы заезжаем.
– Да мы не надолго. – объясняет сторожу Виктор. – Нам только на озеро посмотреть, да шашлык пожарить. Мясо с собой, свинина молодая. Угостим, само собой. И безобразия нарушать не будем.
– Да мне главное, чтобы не мусорили. – говорит осмелевший сторож. – Ну и это… подкинете чегой-то на сугрев души.
– Подкинем, не переживай. Но! – Витька поднимает назидательно палец. – Мы сами не бухаем, мы за рулём. И тебе, уважаемый, выдадим после, на выезде. Но не обманем, не сомневайся. – и, уже обращаясь к нам, кричит из кабины: – Вот парковка, тут встаём. Дальше, до берега, пешком.
Мы ставим машины и выходим. Сторожа обступают наши бойцы (выглядят грозно, все с оружием). Начинается расспрос: как тут было? Есть ли «синие» и «черти»? Кто ещё на базе?
Выясняется следующее: на базе – тихо и пусто, нет никого. Только сторож и его жена (её пока не видно). Зомби были. Но давно. От них удалось отсидеться в закрытом домике. Теперь все ушли, наверное, замёрзли – ночи уже холодные.
Выходит, не мы одни умные – народ уже прознал про слабость живых мертвецов. Про «чертей» сторож знает тоже, боится их до жути.
– На соседней базе, на «Жемчужинке», черти сторожа сожрали среди белого дня! – говорит он с ужасом.
– А тут что же? Удивительно спокойно? – давит на старика Сосед. – Аж не верится.
– Да вот, забор у нас железный. Поверху пики острые. Они и не лезут – чай, не совсем дурные…
Ладно. Мы готовы поверить сторожу на слово. У нас и оружие, и опыт – это главное. Отобьёмся, если что. Но следов мертвяков здесь не заметно нигде. Ни вони, ни костей, ничего. Может и правда – повезло? Так или иначе, мы тут всего на пару часов. Пожарим мясо, полюбуемся соснами на берегу – и двинем дальше.
– Мальчишки, давайте костёр! – кричит Лариса. – Мясо почти замариновалось. Ещё полчасика, минут сорок. Как раз разжечь, чтобы угли прогорели.
Мы находим дрова (конечно же, у сторожа, за пачку сигарет). Колем чурочки. Я использую свой новый «Фискарс» – он хорош! Вскоре в стационарном мангале уже горит огонь. Ещё немного и будут угли. А пока – есть несколько минут, полюбоваться красотой места. А оно шикарно, правда…
Даль и гладь озера. Горы вдалеке. Огромные сосны вокруг – как на подбор. Сколько же лет понадобилось природе, чтобы их вырастить? А вот подлеска практически нет, только трава. Это, скорее, уже дело рук человеческих. Как и дорожки, мангалы, зоны отдыха, скамейки… Приятное местечко, что ни говори. Сделано с умом и с любовью. Однако, не все в таком же восторге, как я.
– Зря врали, что на Байкал похоже. – говорит Рыбак. – На Байкале почти везде с лесом туго. Одну сосну на километр берега найти – уже радость. И они там кривые, ветрами ломанные, на японские бонсай больше похожие. А тут – офигеть! – сосны корабельные, до неба. Мощь и красота. Но…