— Не может быть!
— Вот и сам он клялся: оговорили, мол, меня. Другой игрок там жульничал, ну а вместо себя вину на моего отца спихнул. Но этого никто уж не докажет. Отец мой от позора сбежал из столицы в Москву. Здесь уж и женился, и я родился здесь. Но и тут отец поигрывал. Дедово наследство промотал, да и помер с горя. Мне пришлось армию оставить и на службу записаться. Служил в Петербурге, да не выдержал. Ушел в отставку, поступил в Академию художеств учиться. Но денег не хватило, вернулся домой в Москву. Теперь вот цветы на продажу делаю — велико ли искусство, но кое-как кормит…
— А картины вы пишете? — робко спросила Саша.
Роман ожил. Глаза заблестели.
— Пишу, Сашенька! Не могу жить без живописи. Никто ими, правда, не интересуется, но вам покажу!
Роман начал лихорадочно вытаскивать из разных углов комнаты свернутые холсты. Пока разворачивал, руки задрожали. Конечно, не велика ценительница девушка Саша, но других-то у Романа пока нет!..
Саша глядела на холсты в полном изумлении. Батюшки-светы, она даже рот забыла закрыть. Да, кажется, она и дышать позабыла…
Полотна были диковинные — ни пейзажей, ни сюжетов, только портреты. Ну а на портретах совершенно живые люди. Смотрят на Сашу с холста, кто хмурится, кто улыбается. Вот старик с лицом, полным морщин. Сразу видно, жизнь у него была нелегкая, сложная, но он никогда не отчаивался. Вот и сейчас думает о будущем, мечтает о чем-то. А вот элегантная дама с таинственными очами. Глядит дерзко и свысока прямо в глаза Саши, словно загадку загадывает: а ну-ка, пойми, кто я и почему так на тебя смотрю. А вот…
Саша ахнула: в воздушном, зеленоватом, как первая дымка весны, платье с холста смотрела Наденька и тоже улыбалась. Но улыбка у нее была такая нежная, добрая — ну чисто ангельская улыбка. И стояла эта небесная Наденька у огромного алого куста роз. Понятно, что хотел сказать художник: алые розы — символ страстной любви.
Батюшки-светы, да никогда в жизни у Нади такой улыбки не было, но, видно, влюбленный Роман видел ее именно так. Хотелось ему, чтобы она была нежной, любящей, доброй. Саша прижала руки к груди: да что же станется с влюбленным Шварцем, когда он поймет, что ТАКОЙ Наденьки вообще нету?..
Господи, помоги же ему! Бывают же чудеса твои на свете! Сделай так, чтобы Наденька стала вдруг нежной и доброй и поняла, сколь любит ее этот замечательный художник Роман Шварц!
— Что же вы молчите, Сашенька? Вам не нравятся портреты? — Голос Романа звучал глухо, будто от ответа Саши что-то и вправду зависело в его жизни.
И Сашу прорвало:
— Они прекрасны! В них — жизнь. Вы словно историю каждого человека рассказываете. Такого я еще никогда не видела. Это же просто чудо! Вы — талант!
Роман стиснул пальцы так, что они даже хрустнули:
— Как вы верно поняли! Да вы сами — талант, Саша. Талант понимания. Я именно так и хотел, чтобы зритель от одного взгляда на холст понимал: какой это человек — чем жил, о чем мечтал.
— Да-да, именно так!
— А этот портрет как вам? — Роман придвинул Саше портрет Наденьки.
Саша смутилась:
— Она как ангел…
— И мне так кажется… — прошептал Шварц. — А знаете, Саша, отнесите портрет мадемуазель Надин. Пусть это будет мой подарок.
Саша криво улыбнулась. Что ж, пусть… Вдруг и вправду случится чудо, и Наденька станет похожа на свой портрет?.. Хотя… Куда там!
Саша оглядела влюбленного художника — волосы всклокочены, глаза горят, щеки ввалились от вечного недоедания. Куда ж ему тягаться с другими сестрицыными поклонниками — модным щеголем графом Шишмаревым или бравыми штаб-ротмистрами в мундирах с золотыми пуговицами. У Романа, вон, и рубашка рваная.
— Давайте я вам рубашку зашью! — Саша и сама удивилась собственной смелости. — И на сюртук, если надо, заплаты поставлю.
Роман развел руками:
— Сюртук-то еще ничего, держится. А вот рубашка — она у меня и парадная, и единственная.