— Господи, Саймоне! — с мыслью «только тебя еще не хватало!» я погрузил свое обессилившее тело в машину. — Ничего не сорвалось. А по поводу Катрин… Сколько у меня их было с тех пор, как ты меня знаешь?
— Ну да, конечно, ты же у нас рекордсмен, — «пошутил» Саймоне.
— В любом случае, — огрызнулся я. — И вообще, у меня нормальный голос. Просто уставший.
— Понятно, — сообщил Саймоне высокомерным тоном, дающим понять, что мой «случай» в общем «неизлечим». — И что делаешь?… — спросил он как бы из любезности.
— Сижу в машине, — тем же тоном ответил я, надеясь, что сейчас эта пытка закончится.
Зачем я вообще ответил на этот звонок?!
— Ну, а еще?…
— Разговариваю с тобой по телефону… — кривлялся я, протягивая за Саймонсом каждый слог.
— А до этого что делал?…
— Пытался попасть к доктору Рабину на лекцию… — заигравшись, я выложил Саймонсу то, чего в принципе не собирался ему рассказывать.
— К доктору Рабину?! — оживился Саймоне. — Да ты никак в каббалисты подался! Вот это номер! Не ожидал от тебя. Не ожидал.
— Да, глупость… В сущности, я и не хотел, — зачем-то начал оправдываться я. — Просто совпадения. Сначала мне позвонили с каким-то дурацким приглашением. Потом интервью по радио с этим Рабином. Плакат повесили у меня перед офисом. Книгу прислали.
— Так тебя разводят! — Саймоне был в восторге. — И ты что, поддался?
— Никто меня не разводит. Просто…
— Что «просто»? Ну ты даешь! Поверил этим сектантам?! Вот это да!
— Саймоне, просто совпадения, — я вдруг взял очень серьезный тон. — Понимаешь? Одно к другому. Сначала мне звонят, говорят про эту лекцию. Потом я вдруг понимаю, что плакат перед моими окнами весит не случайно. Потом баннер…
— Какой баннер?
— На компьютере, в интернете.
— Да ты с ума сошел!
— Нет, я понимаю, что странно звучит. Но потом же мне и книгу в офис прислали. Представляешь? Я прихожу на лекцию, показываю этот конверт — что, мол, меня приглашали, — а меня не пускают! Ну бред какой-то! Мне уже из принципа интересно! Просто ну дурацкая какая-то ситуация…
— А ты про паранойю ничего не слышал? — спросил вдруг Саймонс, но без своей обычной издевки в голосе.
— Да иди ты! — разозлился я.
— Про паранойю… — повторил Саймоне. Разумеется, я слышал про паранойю. Это когда человеку кажется, что все происходящее с ним и вокруг него — не случайно. Что все, даже самые незначительные на первый взгляд события связаны друг с другом невидимыми нитями. Вот кто-то что-то сказал, сделал, куда-то посмотрел, как-то отреагировал, ну и так далее. И параноик вдруг осознает, что «все это не просто так»! «Совсем не просто так!» А, например, заговор спецслужб.
Его случайные встречи не случайны: кассир в супермаркете под видом кассового чека передал ему шифровку; электрик, заходивший три дня назад проверить проводку, установил в его квартире жучки; студент, проводивший на улице соцопрос, хотел выведать у него какую-то секретную информацию; прохожие — не прохожие, а «хвост», его коллеги — не коллеги, а «агенты». В общем заговор, или атака марсиан, или явление мессии, или… Черт!
— Чего замолчал? — встревожился Саймоне. — Я серьезно. Может, ты заболел? Тебе еще никто личных сообщений по телевизору не делал? А то, знаешь, бывает. Сидит человек перед телевизором, смотрит выпуск новостей и понимает, что это не новости, а зашифрованная инструкция по поимке беглого Бога…
— Я же говорю тебе, — я прервал Саймонса и услышал свой собственный голос как будто со стороны — низкий, загробный голос. — Просто случайности. Я ничего не думаю. Хочу разобраться. Все. Пока.
Я отключил связь, повис на руле и тупо уставился перед собой. Улица. Едут автомобили, идут люди. Телефон зазвонил снова. Опять Саймоне. Я выключил аппарат.
Паранойя?…
Глава X
МАЛЕНЬКАЯ СМЕРТЬ
Тем временем гонец на самой быстрой тонконогой арабской лошади летел сквозь темноту в Ватикан. Он вез письмо герцога к его отцу, папе Александру VI. Для доставки срочных писем у Борджиа были специальные гонцы — юноши небольшого роста, легкие как перышко. Они могли скакать галопом хоть весь день, и лошадь под ними почти не уставала. У них были тонкие кожаные куртки и серые шерстяные плащи. В дорогу они брали лишь флягу воды. Сегодня Чезаре отправил лучшего из них — Джакомо. Юноша собирался в такой спешке, что даже не успел сменить рубашку из черного бархата с вышивкой «Ceasar» на простую, из тонкого дамасского полотна.
До границы Романьи Джакомо добрался очень быстро. Словно легкая серая тень он промчался через все сторожевые посты, на каждом выбрасывая вверх левую руку с красно-белым треугольным платком. То был условный знак, чтобы гонца не задерживали проверкой.
Как только последний из постов Борджиа остался позади, хлынул проливной дождь. Джакомо плотнее завернулся в плащ и, хоть вымок до нитки, не останавливался ни на минуту. Дорога под копытами лошади быстро превращалась в топь из жидкой грязи и камней. Только благодаря изобретению мессере Леонардо — подковам с шипами — им удавалось скакать почти так же быстро и не скользить. Внезапно прямо рядом с ними в дерево ударила молния. От испуга лошадь взвилась на дыбы и угодила задней ногой в небольшую ямку, наполненную жидкой грязью. Джакомо громко закричал и хлестнул животное. В ответ раздалось жалобное ржание. Нога лошади непостижимым образом увязла в грязи и подвернулась. Животное завалилось на бок. И Джакомо едва успел выдернуть ступню из стремени…
— Вставай, чертова кляча! — отчаянно заорал он, чудом устояв на ногах.
Потом бросился к застрявшей ноге. Но как только он дотронулся до нее, лошадь дико забилась, издав почти человеческий крик. Нога была сломана чуть повыше копыта. Джакомо отчаянно заметался из стороны в сторону. От бессильной ярости он замахнулся хлыстом на лошадь, но очередная вспышка молнии осветила ее несчастную, покрытую пеной морду и большие карие глаза. Юноша опустил руку и отшвырнул хлыст в сторону.
Единственный выход — вернуться в Монтефельтро и сказать герцогу, что он не смог выполнить поручение. При мысли об этом у Джакомо перехватило дыхание. Он видел, как казнили кондотьеров. Их головы, облепленные мухами, сейчас источают такое зловоние, что вблизи ворот начинает мутить. Он видел, как даже отличившихся в бою солдат вешали за мародерство, а потом тела отдавали колдуну да Винчи и тот резал их на куски, как свиней.
Несмотря на лютый холод, ветер и дождь, Джакомо прошиб пот. Он дотронулся до своего сапога, в подошве которого был тайник. Непромокаемый, под тройным слоем кожи, покрытой специальным лаком. Конечно, его придумал все тот же мессере Леонардо. Даже если бы гонца перехватили — вряд ли кто-то смог бы обнаружить письмо. А самому посланнику давали заучить другой текст, чтобы он мог сообщить его, дабы уверить врагов, что никаких бумаг при нем нет. Как будто все важное ему велено передать на словах.
Джакомо заметался из стороны в сторону, не зная, что ему делать.
— Если письмо важное, надо бы вернуться и во всем повиниться, — стал он рассуждать вслух, — герцог любит честность и смелость. Может быть, меня и не казнят. Просто высекут и отпустят.
Гонец сделал несколько шагов обратно по дороге. А вдруг нет? Вдруг Борджиа впадет в ярость и прикажет повесить его, не раздумывая? Нет, возвращаться нельзя. Надо бежать! Немедленно, куда глаза глядят!
Джакомо снова остановился. Страх перед неизвестностью и страх перед герцогом боролись в его душе. Гонца бросало то в жар, то в холод. А если его будут искать? Если его поймают? Что если письмо, которое он везет, настолько важно, что Борджиа пошлет своих агентов по его следу?