— Боишься?
— Его все боятся, — прошептал Франц.
— С чего бы это?
— Чуть что — штраф. Станешь спорить — бананом по голове.
— Бананом?
— Ну, дубинкой, что у него в руках… Это одно и то же…
Я невольно ускорил шаги.
— А у нас вот милиционеров не боятся, а уважают. Даже помогают.
— Так то у вас…
Ясное дело! Ведь полиция тут буржуйская. Для того и служит, чтобы рабочий люд в узде держать. Трах бананом по голове — и все! Мне почему-то так захотелось пульнуть из рогатки по полицейскому, что я даже по карманам зашарил. Но рогатка осталась дома. Не то показал бы этому полицейскому, как над рабочими измываться!
Мы подошли к длинному двухэтажному дому. Фасад его облупился. Поднялись на второй этаж. Двери нам отворила женщина средних лет в синем переднике. Красивая. Только глаза какие-то грустные. Это и была мама Франца.
Встретила она меня приветливо. Провела в комнату, усадила, а сама ушла с Францем на кухню. Сказала, что сейчас приготовит нам завтрак. Я оглянулся. Две крошечные комнаты. Шкаф, стулья, кровати, подставки для цветов, стол. Вот и вся обстановка. Мебель старенькая, простая. Подставки — самодельные.
В комнатах было удивительно чисто. Покрывала на кроватях, скатерти и салфетки под цветами прямо сверкали. На стенах — вышивки с надписями. Я понял только одну. Над той кроватью, что поменьше: «С добрым утром!»
Пришел Франц. Я спросил у него:
— Телевизор у вас есть?
— Что ты! — он посмотрел на меня так, будто я задал ему необычайно глупый вопрос. А может, и впрямь глупый? Ведь здесь все иначе, чем у нас. Удивительное дело: солнце — такое же, воздух — тот же, а жизнь совершенно другая. Совсем не похожая на нашу. Порой мне даже казалось, что кто-то перевернул ее тут вверх ногами. Только не шутки ради, а всерьез. Потому и кажутся в Австрии глупыми вопросы, которые считаются в нашей стране самыми обыкновенными.
— Отец твой сколько зарабатывает? — вспомнил я наш вчерашний разговор с гидом.
— Тысячу триста шиллингов.
— А мама?
— Дома она.
— Почему?
— Работы нет. А у тебя мама работает?
— Ага! Доктор она.
Мне снова захотелось задать вопрос: «Как это нет работы?» Но сдержался. А то еще Франц мог подумать, что я совсем… глупый.
На столе появился завтрак. Кофе, хлеб, масло. Мать Франца подсела к нам. Она начала расспрашивать меня, сколько у нас комнат, какая обстановка. Потом поинтересовалась платой за квартиру, газ, свет. Ценами на разные продукты. К сожалению, я не смог ответить на многие ее вопросы. Ведь всем этим у нас заведует бабуля.
Тогда мама Франца сама стала рассказывать. Сейчас я уже многое позабыл. Но точно помню, что на оплату квартиры у них уходит треть заработка. Представляете? Треть! И это в рабочем районе, без удобств.
— На еду и одежду остается так немного, что редкий месяц свожу концы с концами, — пожаловалась мама Франца. — Расскажи об этом своей маме. Она поймет.
Так вот почему у Франца нет телевизора!
— Идем в Пратер, — предложил мой новый друг.
— Это что за штука?
— Парк веселья… Луна-парк…
Интересно!
И мы снова зашагали по венским улицам. Движение на них становилось все сильнее. Мягко шелестя шинами, по асфальту мчались приземистые легковые автомашины. На перекрестках выкрикивали новости продавцы газет. Они были одеты в яркие накидки, на которых черными крупными буквами значились названия газет: «Курьер», «Дас кляйме фольксблатт», «Арбейтер цейтунг». Франц сказал мне, что газета коммунистической партии называется «Эстеррейхише фольксштимме».
Миновав еще квартал, мы уперлись в забор, из-за которого поднимались стены строящегося здания. У распахнутых ворот грелись на солнышке человек двадцать мужчин. Одни, подстелив газету, сидели прямо на тротуаре, другие стояли, подперев плечами забор.
— Безработные, — показал на них Франц.
— Ну?! — я замер на месте. Безработные!
Франц потянул меня за руку: мол, чего уставился? Диковинка, что ли?
А я не мог сдвинуться с места. Смотрел и смотрел. Сильные, здоровые люди и без работы! Это никак не укладывалось в голове.
— Франц, а твой отец может остаться без работы?
Видели бы вы, какими испуганными стали у Франца глаза!
— Лучше уж умереть, — угрюмо ответил он и снова потянул меня за руку.
Но я продолжал разглядывать безработных. Осунувшиеся лица, бессильно опущенные руки, грустные-прегрустные глаза. Наверное, у многих из них есть семьи, дети… Да, у нас бы они все имели работу… Но мы были в Вене.