Наверное, любой автор детективных романов, если не на первой книге, так на десятой, начинает интересоваться: а возможна ли такая ситуация, когда человек трогает, допустим, бокал, а потом этот отпечаток с него снимается и переносится на орудие убийства, пистолет (или статуэтку, как в моем печальном случае)? Я консультировалась по этому вопросу с криминалистом, и его мнение было однозначным: такое невозможно, папилярные узоры потожировых следов — вещь хрупкая. Теоретически можно «забрать» отпечаток на бумагу вроде кальки, но «перенести» проблематично, он будет смазан, и на поверхности останутся посторонние следы.
Неправильная идентификация при сравнении одинаковых отпечатков опять-таки невозможна. У меня в мастерской «откатали пальцы», и если эксперт увидел совпадения — значит, они есть, каким бы невероятным это ни казалось!
Итак, получается, отпечатки на злополучной статуэтке принадлежат мне, только мне.
Хотя я точно знаю, что не прикасалась к той по виду мраморной полуобнаженной наяде…
В мастерскую Орехова я попала по наводке Андрея.
Записывать мужа в подозреваемые — просто смешно. Он за нас с Даринкой кому угодно голову открутит, в этом я совершенно точно уверена. Но Андрея могли использовать втемную. Похоже, против меня реализуется какой-то мерзкий план. И Андрей невольно стал его частью. Впрочем, последний вопрос я могу легко уточнить.
Достав мобильник, я открыла скайп, набрала мужа и посмотрела на часы. В Нью-Йорке раннее утро, но в больнице, всегда просыпаются рано.
— С днем рождения! — Андрей сразу же включил вебку, и я невольно улыбнулась в ответ на его солнечную искреннюю улыбку. — Ты все еще именинница!
— Цветы прекрасные, тортик обалденно вкусный. Спасибо! А да, и парфюмер — такой интересный.
— О, ты и к нему успела сходить? Уже с эксклюзивным парфюмом?
— Пока нет, все не так быстро. А откуда ты узнал об этом Орехове?
— Из спама, пришла реклама по мылу.
— Ты открываешь письма от незнакомых пользователей?
— Случается. А в чем дело?
— Я тебе потом расскажу, ладно? Сейчас мне надо идти.
— Но все в порядке?
Я вздохнула. Врать мужу даже из благих побуждений не самое лучшее занятие.
— Не все в порядке, солнце. Но мне сейчас надо бежать. Как только я освобожусь — наберу и все расскажу. А ты пока перешли мне, пожалуйста, тот мейл, с которого к тебе отправили письмо о мастерской Орехова.
Андрей кивнул и звонко чмокнул планшет.
Я попрощалась, спрыгнула с подоконника и засунула мобильник в карман джинсов.
Надо ехать к Миронову.
Дарину придется оставить у родителей — она и так уже носом клюет, в машине отрубится. Не тащить же детку в следственный отдел…
Да уж, вот такой день варенья у меня выдался — врагу не пожелаешь. Сколько подарков, и один другого веселее и затейливее…
«Владлен Ильич Миронов», — значилось на табличке, прикрепленной к двери нужного мне кабинета.
Теперь понятно, почему следак представляется исключительно по фамилии. Подколки на предмет вождя мирового пролетариата надоели. Мало того что Владлен — так еще и Ильич! Да уж, на редкость неосмотрительными оказались родители Владлена Ильича. Не подумали о явном переборе? Или были яростными коммунистами?..
Постучавшись для проформы, я вошла в кабинет, и на секунду мне показалось, что нахожусь у Седова: тот же кряхтящий от старости компьютер с пыльным монитором, гора окурков в пепельнице, чашка кофе на столе, бутылка водки под столом, банка из-под шпрот, судя по запаху, также в наличии. Довершают сию «прекрасную» картину покрасневшие глаза на сером от усталости лице, густая щетина с сединой и мятый-премятый пиджак, явно свидетельствующий о том, что в личной жизни следователя Миронова имеется вакансия.
Только зеленой попугаихи Амнистии, живущей у Володьки в кабинете и обожающей снайперски нагадить на девушек (конкуренток в нас видит, что ли?) тут не наблюдается. Зато на подоконнике затаился чахлый фикус, робко намекающий на глубоко законспирированную в душе Владлена Ильича тягу к прекрасному.
— Проходите, Лика. — На лице Миронова мелькнуло подобие усталой улыбки. — Слушайте, может, вы случайно эту статуэтку схватили? Вы были в шоковом состоянии, люди часто не соображают, что делают. Такое возможно.
Присев на стул, я покачала головой:
— Не тот случай. Конечно, я перепугалась до одури. У меня день рождения, прихожу, думая мило поговорить о духах — а тут труп лежит! Я к такому делу не привычная. Для меня это всегда — стресс и шок. Но я совершенно точно знаю, что не прикасалась к статуэтке. Ручки дверей трогала, к подоконнику подходила. Убитого за руку брала, пульс искала. Но статуэтку — не было такого, точно помню. Видеть — видела, она под столик закатилась, в кровище вся. Но не трогала я ее!