Наскоро собравшись и упаковав вещи в машину, мы готовились уезжать. Я посмотрел на озеро. Оно выглядело ещё более не приветливым, чем вчера, почти враждебным. И даже не смотря на светлое время суток, вода по-прежнему оставалась чёрной и мерзкой на вид. А остовы сгнивших стволов, торчащие из воды, сейчас у меня ассоциировались больше с колами, на которые сажали несчастных, приговорённых к казне. Сама атмосфера этого места угнетала и давила. Я отвернулся, Владимир завёл машину, и мы пустились в обратный путь.
В сорока километрах в сторону Орска расположен районный центр – красивейший посёлок Зилаир. Последние десять лет там проживает мой дальний родственник Александр. Родился он и вырос в Байгуле, а к двадцати годам переехал жить сюда. Всегда, когда мне доводится бывать в этих краях, я стараюсь заезжать к нему, чтобы повидаться, поболтать, попить чаю. Поэтому и сейчас, едва заехав в Зилаир, я попросил Владимира остановиться у нужного адреса. Александр оказался дома. Он тепло приветствовал нас и пригласил за стол.
Вскоре мой родственник обратил внимание на мою чрезвычайную бледность и несвойственную мне рассеянность. С прямотой, присущей любому деревенскому жителю, он спросил, что со мной стряслось. И я без утайки поведал ему обо всём, что произошло ночью. Александр выслушал меня, не перебивая, а когда я закончил рассказ, сказал:
– Да, эта история мне знакома. Началась она в далёком 1982 году, когда на этом озере утонула восьмилетняя девчушка. Тело её, как не искали тогда, так и не нашли. После этого люди рассказывали, что иногда в тех местах слышали детский смех, иногда плач, а раз даже одному приезжему грибнику вышла сама полупрозрачная девочка и спросила, не встречал ли он её маму.
– Так что радуйся, – Александр обратился лично ко мне, – что дверь машины, которую она дёрнула, была заперта, а то неизвестно ещё, чем бы закончилась ваша встреча.