Тьма! Дикий холод, мгновенно пробирающий до костей! Запах кислой, гниющей древесины, керосина и мазута.
Добро пожаловать в черную полынью восемнадцатого года!.. Свалить бы, выплыть отсюда поскорее.
— Слава Богу! Кит, заводи пластинку. Я тебя прикрою.
Голос княжны Лизы. Рядом. Во тьме. Но такой голос, от которого мерзнет не позвоночник, а само сердце.
— Лиза… — Взрываешься весь от одного имени. — Здравствуй хоть…
— Здравствуй, Киток!
Ничего себе, придумала нежности!
Порывистое, во тьме прошлого, пожатие руки, порывистый чмок в щеку… Дуновение уже родного старинного парфюма — какая-то княжеская, нежненькая роза-мимоза… Первая в жизни Кита вспышка ностальгии, которую он даже не заметил… Нет, надо здесь задержаться — растопить всю эту чертову тьму, растопить весь этот холод. Он же может, он на всё способен!
— Лиз…
— Милый! — Такое слово, а родной голос такой тревожный и нетерпеливый. — Не стой столбом! Скорее заводи и убирайся отсюда! Они же выслеживают тебя. Они наверняка видели свечение контура. Сейчас, наверно, попрут на нас.
Такое дурацкое слово в устах княжны — «попрут».
— Кто попрёт? Да я их всех…
Пока она говорила, Кит сориентировался в обстановке, хотя еще не успел привыкнуть к мраку и не видел ни зги.
Здесь, несомненно, был тот самый сарай на той самой почерневшей от былых времен даче, где их с князем уже один раз позорно накрыли. Не могли найти места побезопасней!.. Значит, не могли — технология не позволяла: анфилада времени проходила через те же точки прибытия.
Ночь… Зимняя ночь — возможно и наверняка как раз после того яркого зимнего дня… та самая ночь, когда его собирались утопить в черной полынье… только чуть позже чудесного спасения… после того, как его коммуникатор чудесным образом помог им с князем удрать с Софийской набережной в Москве… Секундой позже.
Кит невольно схватился за карман на груди, как за сердце, — коммуникатор был на месте.
Снаружи послышался злобный, напирающий на душу хруст снега.
Порыв воздуха, дуновение духов…
— Стойте! — звонкий, властный и бесстрашный голосок княжны, подавшейся к открытой двери сарая. — Еще шаг — и я буду стрелять! — И такой же звонкий и властный приказ ему, Никите: — Заводи же! Убирайся отсюда живо!
Граммофон, надо полагать, стоял где-то рядом… И вот незадача, Кит его не видел… И вообще, не может он бросить княжну в опасности!
— Лиз… Подожди чуть-чуть… Я их всех…
Снег наружи мутно белел в ночи. Значит, княжна стояла и прикрывала его не в дверях, а разумно встав у косяка… Но ему то можно! Ему все тут нипочем!
Он и вышел из сарая, как Терминатор, который уже «бэк».
— Эй, чуваки! Вы бы все валили отсюда на хрен, а?
— Боже! Что ты делаешь?!
Такого рывка Кит никак не ожидал. Княжна схватила его за плечо, дернула назад, так что Кит едва не упал на спину.
Бах! Бах! Выстрелы-удары в ночи… Вскрик княжны, падающей навзничь… на хрустящий снег… Отчаянный стон…
— Ники-и-ита! Уходи-и-и!
Ярость! Настоящая ярость рождается не в сердце, не в душе, не в желудке, который в этот миг сжимается, как боксерский кулак. И уж точно — не в голове, не в жалкой и жидковатой толпе нейронов-крокозябр. Настоящая ярость рождается где-то вовне и очень глубоко внизу — может быть, в самом аду. А ты просто, как вулкан Везувий, пропускаешь сквозь себя адскую струю магмы, подпирающей снизу и вырывающейся из огромного, жгучего, испепеляющего все живое океана ярости.
Вот и превратился Никита в такой яростный вулкан Везувий.
— А-а-а! Козлы долбаные! — заорал он во тьму внешнюю…
…и сделал то всего-ничего — просто выбросил вперед левую руку.
Изысканный веер плазменных разрядов испепелил и уничтожил ночь. Всё и всех в ней!
Снег взорвался жгучим паром-кипятком, дохнув в лицо, как жаркая и влажная львиная пасть. Взлетели вверх метра на три вспыхнувшие шинелями тела. Жуткие крики!
Вспыхнула и взорвалась всеми стеклами дача, крыша рухнула-провалилась вниз. Вспыхнули адскими факелами — от корней до крон — сосны. Вспыхнул и тут же осыпался черной золою периметр забора… Там, за ним, в панике разбегались те, кому в тот миг Судной Ночи повезло не сгореть заживо!
Теперь всё стало видно, как в день конца света.
— Что ты сделала, дура! — уже не сквозь ярость, а сквозь плач, магмой рванувшийся в горло из души, заорал Кит, падая на колени перед лежавшей на снегу княжной. — Меня же пули не берут!