Но в голову ничего путного не приходило.
На следующее утро она проснулась с больной головой, то ли ей что-то снилась плохое, то ли неудобная подушка попалась.
Маргарита сделала себе крепкий сладкий чай и с наслаждением выпила. Голова прошла, она покормила собачку и, взяв планшетник, погрузилась в виртуальное пространство.
– Посмотрим, что там новенького, – пробормотала она.
Новости в Интернете пестрели броскими заголовками: «Зловещие убийства в фотостудии «Авторский портрет», «Черные розы на грудь мертвеца», «Фотографа убил портрет его убитой модели», «Месть с того света» и подобное в том же духе. Маргариту внезапно бросило в холод, Интернет пестрел не только убойными статьями, но и ее фотопортретами в белом парике с камеей на шее. Эту камею ей подарил на совершеннолетие отец. Камея очень старинная, принадлежала далекой прабабке, и по традиции ее дарили старшей дочери в семье, а отец подарил младшей, Инга очень обижалась за это.
Ах, уехать бы за границу и забыть все как прошлогодний сон, там-то ее точно не достанут, и паспорт у нее заграничный есть, но теперь за границу ее вряд ли выпустят. Видимо, Иван все-таки написал заявление, что она у него ценную картину украла, раз ее так яростно ищут.
Голова у Маргариты шла кругом.
«Ну зачем я взяла эту чертову картину, – в который раз ругала она себя. – Может, позвонить Ивану и объясниться с ним?»
Эта мысль засела у нее в голове, и она уже схватила мобильник, но тут же опомнилась: не стоит звонить из дома, иначе Ванька сразу вычислит, где она находится.
Лучше достать чужой мобильник. Но не воровать же его…
«Хотя после картины это уже мелочь», – горько усмехнулась она. И тут вспомнила, что симку прежнего номера не выкинула.
Вечером Маргарита отправилась к метро и в палатке купила подержанный телефон, тут же вставила старую симку и позвонила Башлыкову.
Услышав ее голос, бывший любовник заорал:
– Ритка, куда ты пропала, чертова кукла? Тебя здесь полиция ищет…
– Я у подруги, – сухо ответила она. – А с какой стати меня полиция ищет?
– Так вместо тебя кого-то убили, и они боятся, что следующая ты… И потом, детка, что это за девица твои фотографии получала в фотоателье? И зачем ты фотографировалась? – заволновался любовник.
– Это фотосессия, я хотела отдать их на кастинг, а девушка моя знакомая…
– Но почему она на тебя похожа, крошка?
– Откуда я знаю, природа так распорядилась, – огрызнулась Маргарита. – Ладно, пока…
– Погоди, погоди, ты когда вернешься, я соскучился, – заскулил он.
– Не знаю, – процедила она. – Я позвоню…
Закончив разговор, Маргарита с облегчением вздохнула:
«Про картину Иван не знает. Это хорошо, но зачем я нужна полицейским? Видимо, из-за убийства Инги. Только как я им объясню, почему я сбежала от Ивана?»
В глазах у нее потемнело.
«Они могут меня обвинить в чем-нибудь, чего я не делала, у них это быстро, еще и фотографа могут мне приписать, а я, дура, еще там с собакой шлялась. Боже, какая я дура! Интересно, когда его убили? У меня ведь и свидетелей никаких нет».
Маргарита припустила домой и, захлопнув за собой дверь, кинулась к компьютеру.
Она нашла статью, где было указано время убийства Дмитрия Красилина, и вспомнила, что она в это время шла с собачкой домой от этой проклятой фотостудии. То есть свидетелей у нее точно нет.
– Приехали, – тревожно пробормотала она. Глаза ее наполнились слезами. – И кто мне теперь поверит?.. А убийца на свободе, и что ему стоит разыскать меня… Нужно кардинально поменять свой вид, – решила девушка.
На следующий день рано утром она побежала в парикмахерскую и коротко постриглась. Затем зашла в бутик и долго выбирала одежду.
А нарядившись, взглянула на себя в зеркало и застыла. Перед ней стояла девочка-подросток с короткой стрижкой светлых волос. Но темные глаза, нос и губы остались неизменными, собственно говоря, и густые, высвеченные брови тоже, человек, знакомый с ней, может узнать Маргариту Вишневскую. И Маргарита нанесла по своей внешности последний удар. Она вытащила из косметички щипчики и стала безжалостно корректировать брови. Кожа покраснела и припухла от болезненных манипуляций, но Маргарита не успокоилась, пока на месте прекрасных широких бровей не остались лишь две тоненькие, жалкие ниточки.
Когда она подкрасила тоненькие дуги коричневым карандашом, то стала похожа на провинциальную продавщицу продуктового ларька на рынке.