Но он, видимо, сам себе все это нафантазировал, потому что на его выжидательный взгляд Андрей только бросил:
— Сегодня можешь быть свободен.
Вроде бы ответа от него не ждали, поэтому он коротко кивнул и повернулся, собираясь исчезнуть максимально быстро, чтобы это не выглядело очень заметно.
Уже подойдя к двери, он услышал вопрос одного из гостей, обращенный к хозяину дома:
— А это кто у тебя?
— Это? Садовник, — коротко хохотнул Андрей.
Дальше Камаль уже не слышал, возвращаясь в комнату и запирая дверь. Он знал, что снаружи она открывается так же быстро, как и изнутри, но не мог перебороть себя. В памяти сохранились лица гостей, и вызвали какой-то позорный страх. Андрей из них был самый адекватный и, по сравнению с ними же, привычный. За эти мысли Камалю было стыдно перед собой, потому что мужчине не полагается бояться и потом, во сне, вздрагивать и просыпаться вновь и вновь от каких-то кошмаров. Ему полагалось бороться, не мириться с происходящим, пытаться выбраться… Камаль знал, что, даже если бы он выбрался из этого дома прямо сейчас, уже презирал бы себя всю оставшуюся жизнь за слабость и страх. Что же говорить о том, что будет, когда с ним наиграются и отпустят. Причем обещание насчет месяца тоже ничего не значило. Эти люди меняют правила по ходу игры, и он ничего с этим не сделает. Может, попытка бегства или нападение — это все-таки лучший выход?
Камаль догадывался, откуда у него этот страх — детство. Когда ты изо дня в день гадаешь, придет ли твой отец домой трезвым или пьяным — почти всегда он возвращался пьяным. Так же, как сейчас, он тогда слушал шаги, прислушивался к скрежету ключей в замочной скважине, пытаясь определить, какой вечер его ждет. Будучи пьяным, его отец учил сына жизни, находил любой повод, чтобы придраться к поведению жены и устроить скандал, огрызаясь на привычные упреки своих родителей. Трезвым он был добрым, даже слишком, но таким он бывал все реже и реже.
Мальчишка, слишком симпатичный для парня, не любил футбол и шахматы, которыми увлекался его отец. Камаль любил плавание, единоборства и рисование, но «мужскими увлечениями» это не считалось. «Тупой. Материно отродье!» — слышал он, когда, сдерживая слезы, сидел над шахматной доской и ничего не понимал. А мама… красивая юная мама, ласковая, но как будто вечно испуганная. Утонченная и экзотическая ее красота, наверное, объяснялась примесью какой-нибудь восточной крови, но девочке из детдома не у кого было спросить о своем происхождении. Она дала сыну экзотическое имя, передала свою внешность — от отца в нем почти ничего не было, и однажды он услышал, как на кухне шушукалась бабушка с соседками: «Наверняка от кого-то нагуляла, ну совсем ведь мальчишка на моего сына не похож!»
Камаль еще не пошел в школу, значит, лет ему было пять-шесть, когда мама исчезла. Отец сказал: «Она нас бросила!», бабушка потом это повторила. Он верил, плакал, когда его никто не видел, надеялся, что она все-таки вернется… А, став постарше, подумал, что лучше бы она и правда сбежала, спасая остатки своей жизни, чем тот, более страшный вариант, который он не хотел даже представлять.
Пусть лучше так, ведь тогда он не мог ее защитить, слишком был мал; так пусть в его мечтах молодая красивая мама, какой он ее запомнил, живет где-то спокойно и счастливо. Все-таки она оставила его с дедом и бабушкой, и у него была не самая плохая жизнь.
А вот когда их не стало, одного за другим… он ушел из дома так скоро, как только смог найти хоть какую-то работу и жилье. Так что родных у него нет, так он в анкете и написал.
Только сейчас он стал понимать, как ему повезло в юности, ведь он и тогда мог попасться какому-нибудь извращенцу. Нет, тогда ему как раз повезло.
Странно, вроде бы те трудности должны были закалить характер, сделать его нечувствительным ко всему; но нет, как будто он с возрастом стал даже трусливее и чувствительнее к происходящему. Наверное, отец все-таки был прав: «немужской характер».
Камаль
Он добрый, этот хозяин жизни, он мой мандраж пережидает, дает мне возможность свыкнуться с мыслью… Да, так и влюбился бы просто, за заботу его безмерную!
А ведь он наверняка считает, что я оценю его благородство.
«… -ть, да делай ты уже что-нибудь, у меня уже сил нет ждать!» Ведь все равно хода назад у меня нет, выбор «хочешь — не хочешь» не предлагали. Хочется заорать именно эти слова, но мне страшно. Мне теперь часто бывает страшно — от своего лишнего слова, от чужого слишком внимательного взгляда. Как легко забыть правила нормальной жизни и превратиться в забитое животное. Мне стыдно за себя самого, но я так легко скатываюсь к этому — слиться со стеной, перетерпеть, не провоцировать.