В конце концов, дверь в её квартиру всё-таки закрывается. Приезжает лифт, и мы заходим внутрь. А у меня никак не выходит из головы этот её взгляд. Кто она для него? И кто для него Оксана? Что вообще творится в голове этой загадки природы по имени Ян. Временами он бывает… другим. Полной противоположностью. Именно тем игривым, располагающим к себе братом-близнецом. Но редко. Очень редко. Что за обстоятельства произошли в его жизни? Какое происшествие заставило его превратиться в несносного высокомерного подонка, в облике которого он пребывает большую часть времени?
— А теперь о чём ты думаешь?
Я вздрагиваю, поднимаю на него глаза, но Ян смотрит прямо перед собой. Он наугад, что ли, ляпнул? И чего он вообще прицепился ко мне с этим вопросом? Можно подумать, будто ему действительно интересно.
— Думаю… что не понимаю тебя, — честно признаюсь я, опускаю взгляд и хмурю брови.
— А ты бы хотела?
— Что?
— Понять меня, — Ян, наконец, отрывается от лицезрения створок лифта, переводит внимание ко мне.
— Эмм… — что за странный вопрос? Хотела бы я его понять? Он заболел, что ли? Чего это с ним сегодня? Весь день какой-то…
Я хмурюсь ещё сильнее и отстраняюсь, не сводя с него подозрительного взгляда.
— Понятно, — просто кивает Ян и вновь отворачивается к створкам лифта.
Да? А мне вот ни хрена не понятно.
* * * *
Пока едем в машине Яна, получаю смс от Сашки:
«Привет! Как самочувствие?»
Сама не замечаю, как расплываюсь в довольной и точно идиотской улыбке. Быстро набираю сообщение:
«Привет. А не поздновато ты самочувствием моим интересуешься?»
Ответ приходит почти сразу. Шустрый он.
«Я подумал, что ты будешь до вечера отсыпаться. Решил до того не беспокоить))».
Смайлики? Не-ет… это не смайлики, это, блин, скобочки. Сразу вспоминаю ту цитату про скобочки-смайлики, прочитанную, кажется, в соцсети. Бедные скобочки.
«Я так-то в три часа уже на работе была. Так что, не побеспокоил бы».
Боковым зрением замечаю, что Ян косится на мой телефон. Эм. Что? Зачем?
«Ну я ведь не знал.)) Так как самочувствие, голова не болит?»
Чёрт, Алёна, прекрати улыбаться. Это странно. Ян ещё подумает что-нибудь не то. Хотя, что он вообще может на это подумать? Что я дура полоумная? Да ладно, мы и так знаем, что это истина.
«Голова не болит. Спасибо чудо-таблеточкам от Жерара».
«Жерара? Ты с французом, что ли, каким-то работаешь?»
И тут я не выдерживаю и прыскаю со смеху. Тут же закрываю рот рукой и перевожу опасливый взгляд на Яна. И либо парень сделал вид, будто не обратил внимания на странный звук, что я издала секунду назад, либо действительно не обратил.
«Ага. Он такой же француз, как я латиноамериканка…»
«Псевдоним?»
«В яблочко! Он шеф-повар моего Босса».
От переписки меня вдруг отвлекает собственно Ян:
— Кто это?
Перевожу взгляд на парня и, честно, немею. Он… недоволен?! Брови сдвинуты, губы едва заметно кривятся, пристально смотрит на дорогу, а руки сжимают руль так, что мне кажется, ещё чуть-чуть и он сломается пополам. У меня галлюцинации? Или…
— Да так. Друг, — невинно произношу я, пожимая плечами, и сразу утыкаюсь обратно в телефон, потому что приходит новое сообщение.
«Босса? Кошмар какой-то. Ты на мафию, что ли, работаешь?»
И тут я снова прыскаю со смеху. Ну, Сашка. Отлично — за оригинальность и иронию! На этот раз за реакцией Яна уже не слежу. Чему бы он там ни бесился, пускай себе бесится. Ему вечно что-то не нравится. Нет смысла копаться в мотивах и следствиях.
«Конечно!» — набираю очередной ответ. — «А горничная — это лишь прикрытие. На самом деле я его личный телохранитель и киллер по совместительству… Ну, знаешь, конкурентов там убираю, да и вообще, неугодных моему Боссу личностей».
«Как всё серьёзно… Надеюсь, тебе не придёт когда-нибудь заказ на меня. А то я уже побаиваюсь».
«Не волнуйся. Я своих не трогаю».
«А, так значит я свой?»
С секунду думаю. Ну да. А кто же он ещё? Конечно свой! Или… тут есть какой-то скрытый смысл? Ай, ну и ладно, даже если есть.
«Самый что ни на есть свой!»
Некоторое время телефон молчит, и я уже начинаю думать, что Сашка больше не напишет, но затем мой сотовый всё-таки «пиликает». Быстро открываю сообщение и читаю, что, естественно, не укрывается от глаз Яна.
«Я рад!))»
Блин, есть хоть что-нибудь, чему бы ты не был рад касательно моих ответов? Как что ни скажу, так: я рад. Нельзя так, Сашка. Ой, нельзя.
Внезапно Ян сбавляет скорость, я поднимаю глаза и вижу, что мы остановились перед… мать-пере-мать. Это «Альянс»!
— Приехали, — крайне недовольным тоном сообщает мне Ян и выходит из машины.
Погодите-ка… Так «девочки Влада» работают здесь? Кажется, так сказала про них Вика. А если они «девочки Влада», значит… Он хозяин этого грёбаного клуба?! Хотя, с другой стороны, чему я вообще удивляюсь? Уверена, с друзьями Яна иначе и быть не может. Он, кажется, директор какой-то крупной компании. Конечно же, один из его друзей должен быть владельцем самого модного и дорого клуба в городе. Все по… долбаному фен-шую.
Стук в стекло пассажирской двери меня отвлекает. Это Ян, стоит, курит. Видать, ждёт, когда я выйду из прострации и соизволю, наконец, покинуть машину. Отстёгиваю ремень безопасности, открываю дверь, выхожу. Чёрт, на душе снова кошки скребутся. У меня вообще с этим местом связаны только плохие воспоминания… Нет, не так. У меня с этим местом связаны крайне отвратительные воспоминания. Ещё есть возможность написать Сашке, что-то типа: «HELP!!! Убивают, возможно, собираются насиловать!!»
Ян докуривает сигарету чуть ли не в две затяжки. Хера себе! Выбрасывает окурок, переводит взгляд на меня. По-прежнему недоволен. Да что опять не так-то?
— Закончила свои весёлые писюльки? — елейным тоном, но без намёка на улыбку интересуется он.
Писюльки? Что за дурацкое слово?
— Почти, — как быть? Я не хочу туда идти. Этот грёбаный Альянс скоро будет мне в кошмарах сниться, ей-богу.
— Тогда заканчивай и пошли. Мы и так опаздываем.
Замечаю, что народу на входе в клуб не видать. А в те два раза, что я тут была, рядом постоянно кто-то «тёрся».
«Я теперь тебя никому не отдам», — снова проносятся в голове слова Яна. Сердце чуть ускоряет ритм. Перевожу на него изучающий взгляд, пытаясь донести глазами череду вопросов:
«Ты ведь не солгал? Ты правда не отдашь? Ведь правда?»
— Не смотри так на меня, лягушка, — парень внезапно усмехается и тяжко вздыхает. — А то у меня такое ощущение, словно я веду тебя на гильотину.
— А разве нет? — я сжимаю в руках телефон, словно спасательный круг.
— Нет, — Ян снова серьёзен. — Ничего не бойся. В крайнем случае, я могу весь вечер сидеть рядом с тобой, — однако на последних словах его серьёзность сменяется откровенной издёвкой.
Чего? Это шутка? Пусть даже издевается, но смотрю в его глаза и понимаю: нет, это не шутка. Он серьёзен. Настолько серьёзен, насколько вообще может быть.
Опускаю взгляд к телефону и пишу Сашке ответное смс:
«Прости, Саш. У меня много работы. Потом спишемся)».
Нажимаю «отправить».
— Идём? — спрашивает Ян, и я просто киваю. Не знаю почему, но я верю его словам. Я верю тому, что он пообещал. Он меня… теперь никому не отдаст.
Когда приходит новое сообщение от Сашки, я его не читаю.
Часть 9 — «Теперь я тебе ничего не должна…»
Я всего второй раз в «Альянсе» (чтоб он провалился), но мне всё равно кажется непривычным отсутствие большой толпы прожигателей жизни. Хотя не сказать, что тут совсем уж пустынно. Когда я и Ян беспрепятственно проходим мимо секьюрити и попадаем в полумрак просторного помещения танцпола, сразу обращаю внимание на столики у дальней стены возле барной стойки и на балкончики. Кто-то уже «забил» себе самые лучшие места. Парни и девушки разных возрастов, в компаниях разной плотности: сидят, общаются, пьют спиртное. Кто-то курит кальян (на балконе), кто-то занял место прямо за барной стойкой. Все красивые, модные, богатые, целиком и полностью живущие в своё удовольствие. Одним словом, полная противоположность таким, как я.