Раздражаюсь.
— Хочешь, иди. Я дома останусь.
Подруга как-то тяжко вздыхает, что-то бормочет, затем идёт обратно к кровати. Но не ложится. Слышу, как одёргивает занавеску, замирает. На несколько секунд повисает тишина, нарушаемая лишь клацаньем кнопок клавиатуры.
— Слушай, — снова обращается ко мне Ритка, — а у твоего Яна же чёрный Мерседес? Верно?
Не отвечаю.
— Алён.
— Что?
Боги, дайте мне сил не прибить сегодня эту девку!
— У него же чёрный Мерседес?
— У кого?
— У Яна!
— Да мне-то почём знать! — беру кружку, хочу сделать глоток, но тут же понимаю, что кофе снова закончилось. Поднимаюсь, иду к мини-гарнитуру.
— Чего психованная такая? — удивляется подруга.
— Рит, отвали. Дай спокойно главу дописать.
Проверяю чайник на наличие воды, включаю. Ритка всё ещё у окна, что-то высматривает. На пару минут покидаю комнату, споласкиваю кружку в раковине общей кухни, возвращаюсь обратно.
— Так чёрный у него Мерседес или нет?
Закатываю глаза и на выдохе спрашиваю:
— У кого?
— Да у твоего Яна! Кого-кого… — теперь раздражается подруга, но затем быстро отходит и снова отворачивается к окну. — Там у входа в общагу стоит.
— Во-первых, он не мой, — тру кончиками двух пальцев висок, хмурюсь. Жду, когда закипит чайник. — А во-вторых, мало ли в этом треклятом городе Мерседесов.
— Ну, думаю, что именно таких — мало, — задумчиво бормочет Ритка. — А если не твой, то какого лешего делает у нашей общаги?
— Да с чего ты взяла, что это именно машина Яна, — выдаю обречённо.
Чайник щёлкает, оповещая, что справился с задачей. Снова наливаю себе кофе с молоком, ставлю чашку на стол рядом с нетбуком.
— А с чего такой дорогущей тачке делать у нашей обшарпанной общаги? — она выглядывает из-за занавески. — Сама посмотри.
Снова вздыхаю, нехотя плетусь к окну.
— Вон, — девушка тычет пальцем в стекло.
Выглядываю, прищуриваюсь, пытаясь рассмотреть в полумраке улицы автомобиль. Ну да, судя по всему, тачка и правда дорогая. Но это же не может быть…
— Это точно Ян, — словно читая мои мысли, выдаёт Ритка с довольной улыбкой.
— Даже если это он… наплевать, — отмахиваюсь. Иду обратно к столу с чётким намерением продолжить заниматься рукописью.
— В смысле наплевать?!
Ну всё, теперь она не отстанет…
— Иди к нему!
— Я никуда не пойду и отстань. Это не может быть Ян… Что за бред?
— Ну выйди, проверь хотя бы! — не унимается девушка. — Вдруг он там сидит уже битый час, тебя ждёт! Соскучился наверно.
Её до безобразия довольная физиономия начинает раздражать ещё больше, чем весь шум и болтовня, производимые ею же за весь сегодняшний вечер.
— Ерунду не говори…
— Алён!
Молчу.
И тут она берёт мою куртку, подходит, пихает мне её в руки, пытается выгнать из-за стола.
— Рит! — тут уже бешусь я.
— Вали давай! Потом мне ещё спасибо скажешь, — и буквально выталкивает меня из комнаты в одних тапочках.
— Да чтоб тебя… несносная девка! — ору двери.
— Вали, говорю! — приглушённо отзывается Ритка.
Ну хрен с тобой, выйду! Но только ради того, чтобы убедиться, что это не может быть Ян, а затем вернуться и отвесить ей затрещину.
— Что за бред… — бормочу, пока иду по коридору к лестнице.
Какого чёрта ему тут делать?!
Спускаюсь вниз. Неуёмная Ритка с её неуёмной фантазией… Да мало ли какой там может стоять Мерседес. Может быть, на кого-то из живущих здесь студентов свалилось огромное наследство?! От какой-нибудь жутко богатой бабушки, живущей где-нибудь в Великобритании. А что? Должно же хоть кому-то сказочно везти в этом чёртовом несправедливом мире. А может, он и не дорогой вовсе. И явно слепой мне, ровно как и Ритке, просто почудилось!
Чёрт…
Сую руки в карманы куртки, открываю дверь, выхожу на улицу. Но стоит только поднять глаза, как сердце пропускает удар. В груди что-то ощутимо сжимается, по телу пробегает дрожь. Но не от холода… нет. Я замираю на крыльце общежития. Смотрю и не верю своим глазам.
Чуть поодаль, на небольшой площадке стоит чёрная как смоль спортивная иномарка. Чертовски красивая, отполированная до блеска. Хватает лишь одного единственного взгляда, чтобы понять: эта шикарная тачка стоит бешеных денег и не каждый сможет себе её позволить. И мне хватает того же единственного взгляда, чтобы узнать её.
Почему?
Колеблюсь. Не решаюсь подойти ближе. Мне кажется, что это бред. Полнейшее безумие. Почему? Зачем он здесь? Почему стоит перед нашим общежитием? Не верю… Делаю шаг, затем ещё один и ещё. Это не может быть он… Просто невозможно. Внезапно охватывает страх. Я боюсь заглянуть в боковое окно пассажирского места. Боюсь увидеть в машине его…
Наклоняюсь опасливо.
Заглядываю внутрь чёрного спортивного Мерседеса.
Часть 18 — «Так не бывает..,»
Дрожащей рукой тихонько стучу в стекло боковой двери иномарки. Ян, сидевший до этого с опущенной головой, кажется, даже вздрагивает. Переводит на меня взгляд. Не вижу выражения его лица, в темноте не разобрать. Коротко машу рукой, показывая, чтобы опустил окно. Но вместо этого парень тянется к приборной панели, снимает блокировку дверей. Вдыхаю, выдыхаю. Берусь за ручку и открываю дверь машины.
Он смотрит на меня. Удивлённым не выглядит.
— Привет, — тихо произношу я.
— Привет, — ещё тише отзывается он.
— Можно? — указываю на сиденье.
Ян неопределённо пожимает плечами, мол, «как хочешь».
Сажусь в машину, закрываю дверь. После наступает тишина. Парень смотрит перед собой и, кажется, даже не думает что-то говорить или спрашивать. Бросаю короткий взгляд на электронные часы приборной панели. Половина первого ночи. Как давно он здесь? И главное… зачем? Не в силах и дальше терпеть это напряжённое молчание, озвучиваю второй мысленный вопрос:
— Ты чего тут?
Словно бы отвлекаясь от своих мыслей, Ян медленно переводит внимание на меня. Некоторое время смотрит. Пристально так. И в эти короткие секунды замечаю в его взгляде что-то… непонятное. Далёкое от моего понимания происходящего.
Он пьян?
— Не знаю, — вдруг усмехается парень, переводит внимание на вид за лобовым стеклом. Голос тихий, словно и не его вовсе. Однако нет. Он не пьян. Отмечаю слегка растрёпанные волосы, щетину, напряжённые скулы. Пальто — неизменная часть его делового стиля, — кажется, он в костюме. В одном из тех, в котором всегда ездит на работу. При галстуке. Руки безвольно лежат на бёдрах.
— Не знаешь? — вторю не без удивления его словам.
Ян просто кивает. Затем берёт с приборной панели пачку сигарет, закуривает. Салон мгновенно наполняется чуть терпким, чуть едким запахом. Нажатием кнопки опускает боковое стекло. Пару секунд подумав, протягивает сигареты мне.
— Нет, спасибо.
— Бросила?
— Типа того, — слегка кривлюсь.
Он не настаивает, возвращает пачку обратно.
Почему-то возникает странное ощущение. Смотрю на парня, и кажется, словно что-то произошло. Что-то нехорошее. Он уставший, можно сказать даже разбитый. Силюсь рассмотреть его глаза, но не даёт ниспадающая на них чёлка.
Почему ты здесь, чёрт возьми?! Почему?!
Опускаю взгляд. Хмурюсь. Затем снова смотрю на парня.
— У… У тебя что-то случилось? — с запинкой произношу вопрос, хотя и не надеюсь получить ответа.
Ян снова переводит на меня взгляд. Снова долго смотрит в глаза. И теперь я вижу. Он действительно выглядит уставшим. Светлые глаза, всегда такие пронзительные, переполненные уверенностью, вдруг кажутся потухшими. Даже больными.
Когда он последний раз нормально спал?
После долгой, показавшейся мне вечностью паузы, Ян усмехается, как-то горько и безрадостно. Опускает глаза. Делает долгую, глубокую затяжку. Выдыхает клуб едкого сизого дыма, который заполняет почти всё пространство салона. Бьёт в нос горьким запахом табака.