Но в большинстве это была сплошная и малоинтересная рутина – бросание гаек, переползание с места на места, медленное движение шаг в шаг и тому подобное. Хорошо, что занятие дзё воспитало в Даниле правильное восприятие любой, пусть даже самой ненужной на первый взгляд работы. От юношеского максимализма, когда хочется всего и сразу, Данил давно излечился, хотя иногда такие желания и проскакивали. Но он никогда бы не поднялся до сколь-нибудь значимых высот в искусстве сражений, если бы не научился безропотно выполнять любые, пусть и бесполезные на взгляд Данила, требования наставников. Вот и сейчас, поняв, что в основе искусства перемещения по Зоне лежит не оголтелое махание шашкой и не личный героизм, а медленное и осторожное движение с внимательным анализом, полностью переключился на постижение этой, весьма непонятной науки. Поняв, что на маршруте спрашивать Сашку бесполезно, он старался самостоятельно подмечать малейшие детали, характеризующие обстановку, чтобы потом вдумчиво их проанализировать и спросить то, чего он не смог понять или заметить.
Однако пока все было просто и понятно. Здание, к которому они стремились, становилось все ближе и скоро Данил уже смог разглядеть, что это просто бывшая каптерка. Или сторожка. Единственно, что его удивило, так это то, что стены здания покрывал какой-то странный разноцветный орнамент. Сначала Данилу даже показалось, что это просто граффити, которых полно в столице, на каждой мало-мальски пригодной стене, а то и просто на заборе, но присмотревшись, эту мысль отбросил. Никакой цельной картины не стене не просматривалось, просто множество разноцветных штрихов, сгруппированных пятнами. Данил не стал забивать себе голову разгадкой этого явления, благо до здания оставалось метров двести. Один бросок. Тем не менее, он, сидя рядом с Сашкой на пригорке во время очередной паузы, не удержался:
– Слушай, а что там за граффити?
– Потерпи, скоро сам увидишь. Немного осталось.
– Жалко сказать, что ли?
– Не жалко. Просто эффект другой, когда видишь своими глазами.
– Да нет, странно просто. В Зоне – и вдруг граффити.
– Сказал же – потерпи. Скоро все увидишь. Кстати, сколько времени?
Данил глянул на часы и обомлел.
– Обалдеть, уже полшестого!
– А ты как думал?
– Я думал – часа два. Вроде прошли немного, а уже и день на исходе.
– Вот именно. Это, брат, Зона, тут все иначе. Где чуть-чуть, а где и совсем.
– Ты хочешь сказать, что тут время идет по-другому?
– Идет – вряд ли. А вот воспринимается совершенно по-другому.
– Обалдеть – снова повторил Данил.
– Потом обалдевать будешь. Или офигевать, как тебе больше нравится. А сейчас пошли, чуть-чуть осталось.
– Опять ползти придется?
– Да нет, вряд ли. Тут отродясь ничего не было. Если только ты не притянешь.
– Я постараюсь не притягивать.
– Да уж, пожалуйста, постарайся.
К счастью, Сашкины прогнозы не оправдались и оставшиеся метры до здания они прошли без помех. Просто встали и дошли по прямой, никуда не сворачивая и не выписывая никаких зигзагов. Прямо как на обычной прогулке. Единственное, что слегка нарушило эту идиллию, было то, что не доходя метров пятидесяти, Сашка свернул в сторону руководствуясь какими-то своими ориентирами и обошел здание сбоку. Бросив у валявшегося там же бревна рюкзак, он сделал шаг к углу и поманил к себе Данила.
– Пойдем, ты спрашивал про граффити.
Заинтригованный таким оборотом, Данил сбросил сумку и пошел вслед за Сашкой. Выйдя к той стороне здания, которую они видели во время движения, Данил бросил на нее взгляд и обомлел.
То, что он издалека принял за граффити, на самом деле были надписи. Десятки, может быть сотни надписей. Сделанными разными маркерами, краской, просто углем, кое-где просто карандашом. Причем это были не просто надписи. Это был своеобразный мемориал. Везде, где только можно было достать рукой, виднелись имена и даты. «Борода, июнь 1980» прочел он ближайшую. «Ворон, август 1974». И совсем свежую – «Михалыч, май 2009».
– Это что, кладбище – почему-то шепотом спросил он у подошедшего Сашки.
– Нет, конечно. Это те, кто тут остались. Ребята потом записывают. Своеобразная стена памяти. Такая традиция. Как ты сам понимаешь, часто не то, что могилы – следов не остается. А так хоть какая-то память. Может и мое имя когда-нибудь тут напишут.