Я смотрю на экран. Схема сети прочерчена черными широкими полосами в тех местах, где мы свернули сектора. Не более половины общей площади. Да, вот и комп подтверждает: "Внимание! Площадь защиты 51%! Немедленно восстановите до нормативных параметров!" Это он зря требует. Мы ж не для того старались. Восстановим, чего беспокоиться. Но потом.
Времени всего ничего. Уже секунды мелькают. Сейчас долбанет. Закрыть глаза, отвернуться. Чтобы не видеть. Но изображение мелькает, и вместо схемы появляется совсем другое.
Кто догадался вывести на экран вид сети со стороны фокуса? Как мишень, в которую метит неопытный стрелок. Если долго стрелять, даже слепой попадет куда-нибудь. Куда-нибудь. В нас, не в нас. Хочется стать маленьким, забиться в темную нору и не выглядывать. Но неистребимое любопытство ужаса подталкивает тебя. И ты глядишь, как привязанный, на сеть. И ждешь удара.
Противно пищит сигнал таймера. Ноль.
Рой пришел.
Я почти чувствую, как рвутся неубранные нити сети, как ломаются ребра жесткости, как выходят из строя двигатели коррекции курса. Не замечаешь, как пролетают обломки астероида - слишком быстро. Замечаешь, когда обломок попадает в цель. "Быстро гаснущие вспышки разноцветным фейерверком..." Кто это написал? Когда он попадал под астероидную атаку? Почему я думаю о такой ерунде?
Я знаю - почему. Я жду.
Синие и малиновые вспышки. Зеленые радуги. Желтые россыпи огней. Дрожь, толчки, пульсации. Я жду.
Гнусавые голоса, бормочущие на непонятных языках, то низкие, то высокие, хриплые и нежные, пронзительные и невнятные. Чужие голоса, сулящие одно и тоже. Я жду.
Резкий запах человеческого пота, медвяно-бензиновый - гланг, металлически-ржавый - оборудования. Раздражающая сухость воздуха. Не продыхнуть. Я жду.
Вкус крови из треснувших губ. Горечь миндаля. Сладость воды. Всё потом, потом... Я - жду.
Я дождался.
- "Внимание! Отмена астероидной угрозы! Переход на штатный режим работы! Внимание!"
- Прогноз?! - срывает голос Астахов.
- "Вероятность поражения ноль целых семь десятых процента. Рой прошел. Рекомендую..."
Слышен слабый треск в наушниках, и голос компа замолкает. И сразу же в корпус отдается тяжким ударом.
- Вот тебе и семь десятых. Попал напоследок.
Вой сигнала разгерметизации. Свист уходящего воздуха. Автоматическое захлопывание лицевых пластин на шлемах. Аварийное освещение.
Осколок ударяет куда надо. Как раз в то место, где может нанести максимальный вред. Вырубилась система жизнеобеспечения, отключилась вся энергетика контрольного пункта, не функционирует контрольно-следящая аппаратура, управляющие системы. Мы - в остывающем пузырьке, быстро теряющем воздух. И этот пузырек, не слышит, не видит и не может никому сообщить, что происходит с ним и с разумными на его борту. Что делать разумным в такой ситуации? Правильный ответ - ничего. Ждать. Не двигаться. Уснуть. Экономить кислород. Глангам, конечно, проще. В крайнем случае, они помогут спасателям вытащить наши с Астаховым тела из пункта. Тинта и Рисса доживут до прилета катера. Про нас я не уверен.
- Клим, ты как? Рация работает?
- Работает...
- Значит, порядок. А у меня не очень: плохо тебя слышу. Так что если не буду отвечать, это совсем ничего не значит. Слушай, я тебе что-нибудь расскажу. Ну, чтоб ты себя увереннее чувствовал. Потому как сколько нам ждать - я не знаю. Мало ли когда они катер вышлют. Нет, надо, конечно, надеяться, что сразу, как только рой пройдет. Кого им еще спасать, кроме нас? А вдруг, есть кого? Более значительного. По должности, или по количеству. Что им два человека, если где-то сотня помощи дожидается? Хотя, вряд ли. Откуда столько народа на станции? Да и если на станции - им ведь помощь не нужна? Конечно, могло корабль какой-нибудь задеть, случайно пришедший, когда астероид пролетал. Так ведь не было кораблей. Я ситуацию отслеживал. Так что нас и будут спасать. Им же тоже поработать хочется. Мы - лакомый кусочек, так сказать.
- Что, дефицит аварийных ситуаций? - пытаюсь я поддержать монолог Астахова. - Когда ж в последний раз спасатели по специальности работали?
- Давно у нас такого не случалось... Да что давно! Вообще никогда! Я-то думал, что в самое спокойное место тебя посылаю. Вишь, как оказалось. Просчитался. Ты уж извини.
- Ничего, Дмитрий Сергеевич, всё нормально, - успокаиваю я его. До красного сектора в манометре еще минут пять кислорода. Если его экономить. Если не делать резких движений. Если отрешиться от всего, что беспокоит. От мыслей. От образов. От посторонних звуков...
Я слышу сигнал в полусдохшей рации: "Сеть, ответьте! Сеть, ответьте! Сближаемся с вами. Приготовиться к эвакуации". Астахов не слышит. Его рация не работает на прием. Он что-то непрерывно бормочет, забивая мне далекий сигнал, мешая понять, что от нас хотят спасатели. Ничего особенного: чтобы мы не мешали им делать свое дело. Хорошо, что Астахов не слышит их, а то живо полетел бы выговаривать, что они всё делают не так, а как надо - он им сейчас покажет!
Кислород на исходе. Я еще не научился дышать пустотой. Хочется откинуть лицевую пластину и вдохнуть. И надо уговаривать себя, что в помещении воздуха еще меньше, чем в баллонах скафандра. Гланги суетятся у шлюза. Астахов висит спиной к ним, лицом ко мне. Шлем кажется круглой дверью, вокруг которой всё начинает медленно поворачиваться: тусклые лампы, неработающие приборы, бригадир, гланги. Всё это размывается, закручиваясь спиралью вокруг лица Дмитрия Сергеевича.
И четко слышны слова, которые доносятся до меня абсолютно не в такт шевелящимся губам Астахова:
- ...В общем, если выберемся, на монтаж пойдем. На монтаже такие люди нужны, - и поясняет для непонятливых. - Как ты, Клим.