- Оч-ч-ченно хорошо! – Оживился следак, занося полученную информацию в служебный бланк протокола. – Имя, отчество, пожалуйста.
- П-прохор Пафнутич!- Не верил собственным ушам Гот.
- Прохор Пафнутьевич. – Выводил каракули старший мэйджер. – Где, и кем трудитесь?
- Так, завод «Красные Зори» на Рудничной, наладчиком оборудования.
- Прекрасно, гражданин Зехер. Прекрасно! Место прописки? – Тут несчастный писатель вновь такое загнул, что сказать тошно. – Хорошо-о-о-о! Теперь значит, о подельнике, имя, фамилия, ну и прочие мелочи. Только давайте-ка сразу, без соплей.
- Имени, отчества не знаю. – Ожёг литератор шершавым от волнения языком пересохшие губы. – Фамилию только, Вар…. – И тут он, невольно замер, глупо уставившись в глаза собеседника.
Увиденное, не то чтобы напугало, но явно озадачило. Юркие, словно два шмеля, зрачки скакали по поверхности глаз, будто масло сковородке. Знакомый пейзаж! От Замятинской рожи там, только нос и остался, да и то треть. Всё остальное, в песок ушло. Ну, точно Вахрамеева шуточки. Ишь поганец, как глазищами жалит, того и гляди, насквозь прожжёт! Неее, такому, правду говорить, - только мучиться.
- Ну, так что, гражданин Зехер, фамилию подельника вспомнили? – Голос, как ни странно, был всё тот же, елейно-бархатистый, явственно принадлежавший следователю.
- Выпупыркин! – Брякнул он, первое, что пришло на ум.
- Есть! - Откликнулся, казалось из трубы мэйджер. – Место постоянного проживания? – Вахрамеевский взор, постепенно гас, возвращая владельцу, свой прежний служебно-ревностный вид.
- Мне не ведомо. Я с ним мельком знаком.
- Врёшь сволочь! – Внезапно осерчал следак, намеренно переходя ко второму действию. – Врёшь!! – Для полноты чувств, он двинул кулаком по столу. – Пушку откуда спёр? Отвечать!
Однако скованный ужасом литератор молчал, потеряв речь, хотя и стремился к обратному.
- Ахрммм...
- Громче! - Страшный кулак вновь впечатался в стол, зазвенев канцелярией. - Ну?!
Но вместо Зугга откликнулся телефон, перемешав все карты в голове следователя.
- Слушаю?
- Замятин? - Следователь тотчас узнал голос енерала Растапыхина, Начальника управления местной жандармерии.
- Я!
- Ко мне пожалуйте!
И выразительно клацнув зубами, тому только и оставалось, как бессильно погрозить литератору пальцем, давая возможность всерьёз озаботиться перипетиями дальнейшей судьбы.
Отправив подследственного в изолятор, старший мэйджер, поспешил на высокий приём. Начальство, как известно, задержек не жалует, ежели чего, может и в морду дать. Это если повезёт конечно, а если нет, то прощай погоны. На прошлой неделе, трижды срывал, дважды мэйджеру, один - себе. Для симметрии видно. Правда, после поостыв малость, возвращал всё взад, имитируя милость. Благо хоть литератору подобная страсть не грозила. Да у него к слову, и погон-то никаких не было, так хлястики на плечах. Без очков и невидно.
Вот и сейчас, прозябая в камере, он ломал голову, как дальше быть? Может даже, повеситься чтоб, все отстали? Хотя и это не выход, судя по Вахрамееву, он и на том свете отыщет.
- Эй, Квёлый, куревом не богат? – Окликнули писателя снизу, прервав мрачную мысль.
Это прозвище прилепилось к нему со вчерашнего дня, ровно с того момента, когда лязгнули засовы замков.
- Не запасся как-то. - Буркнул литератор неприметному на вид мужичку, с самого утра желавшего наладить с ним связь. С чего бы?
- Плохо! - Расстроился тот. - А Никанора зачем пришил?
- Я? - Вздрогнул всем телом Гот.
- Ты понятно! Вчерась так на него зыркнул, что у того душа в пятки, едва в лазарете откачали. Ненадолго правда.
- Как ненадолго? - Литератор совсем потерялся.
- Окочурился сегодня грешный, пока ваша милость в допросной чалилась.
- Как?
- Скоропостижно! То есть совсем. Так что, нам нужен новый вожак. Мысли есть?
- Ничего не понимаю! - Отмахнулся Гот, перепутав сон с явью. - Ну назначьте этого, который со шрамами. Лысого!
- Шутишь приятель! - Растянул губы сиделец. - Таких тут нет.
- А там кто лежал? - Гот ткнул пальцем в сторону койки, где теперь расположился новенький.
- Он и лежал, в смысле Нос, уж почитай с месяц. Так?
- Ага! - Тот радостно закивал пихнув пальцем в ноздрю. Так что Квёлый ты тут самый авторитетный.
- Да с чего бы?!
- Раз Никанора пришил, тебе и карты в масть! - Мужик повернулся к сидельцам. - Так?
- Так! - Закивало общество.
- Вот! Да и статейка у тебя веская. Грабёж с огнестрелом! А это тебе ни блины печь, так что, крепись, будешь за главного. За крыткой смотреть, вопросы решать, чтоб значит, промеж нас сор не было. А хорошо себя поведёшь, возможно и в законники выдвинем. Опчеством!