— Неа. Я не большой любитель вина. Просто подумал, что тебе немного не повредит.
— Чертовски верно.
Я ложусь спиной на одеяло, смотрю на звезды и пытаюсь подобрать слова, которые нужно сказать ей… о том, что должен ей рассказать.
— Раньше я подолгу смотрел на звезды, — говорю я, чтобы просто как-то начать. — Длинными-длинными ночами, просыпаясь в одиночестве на палубе, когда на многие тысячи километров вокруг ничего.
— Что ты имеешь в виду?
— Я прожил на яхте… офигеть… полжизни. У меня два кругосветных плавания.
— Правда? — она заинтригована.
— Да. Назови любое место, и, если там есть порт, значит, я в нем был. А также в большинстве стран мира. Кроме России, в которой я никогда не бывал… ну, в действительности, это не совсем так. Я плыл до Аляски через Берингов пролив, просто чтобы потом иметь возможность похвастать тем, что сделал это. Попал в сильнейший шторм и был вынужден укрываться в одной маленькой рыбацкой деревушке в России. Пустынное, одинокое, холодное маленькое местечко.
— Где ты был еще? — она садится рядом, собирая остатки еды с одеяла.
Я закидываю руки за голову.
— О, дружок, практически везде. Индия, большинство островов южной части Тихого океана, Япония, Вьетнам, Таиланд, Южная Африка, еще несколько портов на западном побережье Африки. Я проплыл через Босфор и некоторое время околачивался у берегов Средиземноморья. Карибский бассейн, Австралия, Новая Зеландия, Тасмания.
— Это звучит… поразительно. И ты плавал в этих местах один?
Я пожимаю плечами.
— Не всегда. То тут, то там я нанимал экипаж, и они плыли со мной до тех пор, пока не добирались туда, куда хотели. Там всегда кто-то готов работать за еду или чтобы просто добраться куда-то. На самом деле, сообщество странников оказывается довольно большим, когда попадаешь в него.
— Тогда как ты оказался в Оклахоме?
И тут мы подходим к главному.
— Это немного сумасшедшая история. Я делаю паузу, чтобы собрать все свое мужество. — На самом деле, я не случайно оказался здесь…
— ЭЙ! — раздается позади нас сердитый громкий голос. Я поворачиваюсь и вижу луч фонаря, направленный на нас. — Я вижу, вы не местные. Это моя земля. Здесь частная собственность.
Я встаю. Взволнованный.
— Извините, мы просто…
Пожилой человек стоит у открытой двери своего грузовика с дробовиком в руке.
— Я знаю, чем вы тут занимаетесь. Но я не позволю этого на своем поле. Никогда и ни за что. Сейчас же убирайтесь.
— Пойдем, Лок.
Я быстро собираюсь, перебрасываю через плечо одеяло, и мы начинаем выбираться с поля. Владелец одной ногой на пороге грузовика, с дробовиком наперевес. Немного тучный, седоватый.
— Мерзавцы. Нельзя просто так вторгаться на чужую собственность, когда вам этого захочется.
— Мы не собирались причинять вреда. Мы просто гуляли, — говорю я, засовывая одеяло в корзину и закрепляя ее в кузове. — Простите, что побеспокоили вас.
— Гуляйте подальше от моей толстой старой белой задницы. Есть только одна вещь, которой молодежь занимается ночью в поле.
— Мы уезжаем, — говорит Найл, запрыгивая на водительское место раньше меня. — Извините.
Я проскальзываю на пассажирское сиденье, и, после того, как хозяин отъехал и развернулся, мы выезжаем следом и возвращаемся в сторону города — к дому Найл. Я взвинчен, потому что был так близок к тому, чтобы рассказать ей.
Я все еще могу это сделать.
Все еще должен.
Но момент упущен, и мое сердце по-прежнему колотится. Почему так страшно при мысли о разговоре с ней? Потому что это будет конец. Как только я скажу ей, это будет концом всему, что между нами происходит.
На обратном пути мы разговариваем о моих путешествиях — в основном, невинные рассказы о тех местах, где я бывал, что видел, не особо углубляясь в какие-то безумные приключения. Не успеваю я опомниться, как мы уже на подъездной дорожке перед ее домом. Паркуемся. Двигатель заглушен, радио включено, окна опущены. Звезды мерцают над нами. Поют сверчки. Ухает сова. Между нами внезапная тишина. Я настраиваюсь, чтобы начать снова, вытащить это из моей груди. Найл ковыряет свои ногти, глядя вниз. И затем поднимает взгляд на меня. Ее глаза, как и в прошлый раз, исследуют мои. Высматривают что-то. Смотрят в меня. Может, если она будет всматриваться внимательнее, то увидит правду и мне не придется говорить ей.
— Да шло бы оно все на хер, — шепчет она. Это было адресовано ей самой. Не мне.
А потом она снова целует меня. Хватает за бороду и притягивая ближе. Запускает пальцы в мои волосы и наклоняется, отстегивая ремень безопасности. Затем нащупывает мой. Я слышу щелчок и чувствую, как он повисает на моей руке. Скидываю его, чтобы он смотался обратно в катушку. Ее губы теплые и влажные. Со вкусом вина. У меня голова идет кругом. Пытаюсь приказать себе отстраниться, сказать ей, что я не могу, что мне нужно кое-что сообщить, но не могу. Я не могу.