***
Пустым взглядом смотрю на стену напротив. Кажется, словно вынули все эмоции, всю душу, оставив одну пустую оболочку. Даже боли от дементоров не хватает, чтобы можно было ощутить себя живым. Не осталось ровным счётом ничего. Их всех убили, будь то Пожиратели или Мракоборцы, все они убийцы, с какой стороны ни посмотри. А самое страшное — что от моих усилий ничего не изменилось. Про нападение авроров никто не знал, но Дамблдор… Он обещал спасти, и тот же результат. Мерзко. От всего, от самого себя. Я виноват. Я не уберёг никого.
Хочется заснуть и никогда не просыпаться.
========== Глава 2. ЦЕПНАЯ РЕАКЦИЯ В ДЕЙСТВИИ ==========
«Фамильяр — это живое существо, в котором маг отобразил частичку собственного духа для того, чтобы получить возможность наложения чар на самого себя без выгорания души (кроме этого, имеются и ещё некоторые преимущества в наличии фамилиара). Фамилиара также можно наделить определёнными дополнительными способностями, что также может оказаться полезным. Фамилиаром не может быть (точнее, сие весьма нежелательно) разумное существо (точнее, более высокоразвитое, нежели маг) — в противном случае их роли взаимно обратятся, однако маг не станет фамилиаром, просто инициировать либо прерывать связь самостоятельно и управлять ею он не сможет.
Считается, что фамильяр служит и помогает колдунам и ведьмам по хозяйству в различных бытовых делах, но также при случае может помочь околдовать кого-нибудь…»
Хлоп.
Книга закрывается, выпустив в стороны сноп пыли.
Очередная детская сказка.
В глубине души начинает скрести разочарование. Два чёртовых месяца беготни за палеотипом ради чтения какой-то редкостной туфты.
Снова открываю книгу.
Нет, ну это же смешно. Или четыреста лет назад магия была другой, или у автора просто фантазия богатая.
Начиная с того, что по мере чтения всё меньше понятна разница между используемой магией, так ещё и идеи на грани фантастики. Знаем мы, чем такие идеи заканчиваются.
От очередной перевёрнутой страницы разлетается вековая пыль, и приходится приложить немало усилий, чтобы не чихнуть.
Вот оно, описание процесса. Ну, и где тут часть про раскол души и жертвоприношение?
Пробегаю глазами поблёкшую писанину.
Сварить зелье, прочитать заговор, а дальше? Что значит «ментально позвать»? И ни слова про человеческую жертву. Да и зелье плёвое, ни одного животного составляющего, одни травы да реактивы. Зато текста заговора накатали аж… аж на полторы страницы.
Задумчиво кручу туда-сюда пожелтевший от времени лист.
Бред какой-то. И вот это всё должно сотворить новую душу на основе моей, связанную со мной магически? Если бы в этом мире всё работало так просто.
Снова хлопаю книгой, отодвигая её в сторону.
***
Наверное, сколько бы тебе ни было лет, до самой гробовой плиты хочется верить в чудо. Особенно когда сам ты маг и знаешь эту кухню изнутри. Ничего в этом мире не создаётся вот так просто, невозможно создать себе помощника, которому можно доверять, как себе самому, и не заплатить за это. Тёмный лорд губил людей, чтобы расколоть душу и получить мнимое бессмертие, а тут предлагают зелье, которые дети первого курса к концу осени без труда сварят.
И тем не менее, глупая книжка упорно не выходит из головы. Появляется давно забытое чувство детского любопытства. В конце концов, если всё-таки сварить это дурацкое зелье, у меня может появиться дух-спутник. Например, в обличии кота. А почему бы и нет? Вон, Филч везде со своей Миссис Норрис таскается, чем, собственно, я хуже? В конце концов, он будет ловить шоколадных лягушек и прочую дрянь. Хотя братья Уизли скоро и покинут школу, передышка обещает быть недолгой. Да и, судя по написанному, фамильяр может быть шпионом, что тоже было бы недурно. Да и… да и сидеть одному в подземелье, не будем себе врать, безумно тоскливо. В любом случае, с вероятностью в девяносто девять процентов, этот эксперимент обернётся обычным переводом ингредиентов. Невозможно создать такого рода магию, ничего не дав взамен.
И тем не менее, перед выполнением обряда приходится пару раз потренироваться в сценической речи. Древнеанглийский без частой языковой практики если и читаем, то произносим сложно.
Где-то за грудиной что-то сжимается с трепетом и предвкушением.
Почти как при приготовлении первого настоящего зелья — хмыкаю сам себе под нос, раскладывая в нужном порядке ингредиенты.
И какой бы абсурдной ни была затея, всё равно теплится надежда на то, что этот странный обряд всё-таки удастся.
Вдох-выдох.
Ну что ж, начнём.
Собственный голос в пустом помещении кажется на удивление громким, эхом отскакивающим от стен. Жидкость под волшебной палочкой вдруг вскипает, повалив голубыми клубами. На миг кажется, что сейчас она выльется на стол, залив и конфорку, и книгу, но вместо этого пенистые барашки, наплевав на законы притяжения, вдруг устремляются вверх, взмывая к самому потолку. Пена сменяется густым дымом с промелькивающими зелёными искрами.
Бросаю нервный взгляд на книгу. В этот момент можно заложить свои пожелания в существо.
Кошка. И пусть глаза будут зелёные.
Дымка вдруг сжимается в пульсирующий клубок, а в следующее мгновение падает, разливаясь о стол, и исчезает.
И что это за хрень только что была?
«Призовите вашего фамильяра»
— Ладно, фамильяр, я хочу, чтобы ты появился.
Осторожно оглядываюсь по сторонам.
Ни-че-го. Абсолютно. Ну, собственно, чего и следовало ожидать. В конце концов, уже не маленький, чтобы верить в счастливые сказки. Ну какой у меня может быть фамильяр, самому ли не смешно? Со мной вон даже тараканы не живут, а тут душа, готовая всегда быть рядом, быть другом и всячески помогать.
И всё же где-то внутри противно колет разочарование. Очередная глупая надежда.
Из задумчивого созерцания чёрных стеллажей наконец выводит нервное клокотание пустого разогретого котла. Пора возвращаться в реальность.
***
— Какой занятный эксперимент. И как успехи? — красные глаза напротив не мигая следят за каждым движением.
— Провальный. Мой господин, вы сами видели.
— Действительно, прискорбно. — Чуть шипящий голос звучит так тихо и при этом явственно, что непонятно, раздаётся он прямо в голове, или же Тёмный лорд просто беседует. — А как поживает та милая дама в розовом?
По непонятной причине что-то в этой «даме в розовом» Тёмному лорду определённо импонирует. То ли то, как она методично тиранит всех жителей Хогвартса, то ли ещё какие-то личностные качества. И тем не менее, кажется, этот год оказался самым сложным для всех. Где взять силы на то, чтобы дожить до июля, совершенно не понятно. Неожиданно, видимо, на фоне полного нервного истощения, вспомнившийся летний эксперимент, как и полгода назад, не даёт никакого результата. Только разве что Волан_де_Морт и Дамблдор теперь в курсе.
***
Звук шагов эхом прокатывается по пустому тёмному коридору. От обострившейся в последнее время мигрени хочется забиться в самый тёмный угол и притвориться мёртвым, но с Альбусом такой номер вряд ли пройдёт. А тем временем окружающий мир уверенно несётся в непроглядную задницу. Такое чувство, словно сидишь в террариуме со змеями и пытаешься как-то с ними договориться принять себя за своего, при этом не владея парселтангом.
Эх, фамильяр, и где ты? Сейчас бы твоя помощь определённо пригодилась.
Надо как-то вытащить младшего Малфоя из той задницы, в которую его загнал Тёмный лорд. Непреложный обет, будь он неладен. Так ещё и сопляк отпирается и всячески пытается делать вид, что у него всё получается. Малолетний идиот. А ещё Поттер…
Но додумать свою мысль я не успеваю, потому-то за стеной раздаётся какой-то жуткий грохот. Тихо ругнувшись под нос, подлетаю к ближайшей двери.
— Алохомора!
Замок вспыхивает. В груди начинает вскипать бешенство.
Поттер.
Малолетнее чудовище, как обычно, в сопровождении Уизли и Грейнджер. То, что эти трое постоянно во что-то влипают, кажется, уже не удивляет. От бешенства начинает потряхивать.
Опять они за своё?!