Двух живых четников растащили в разные стороны для экстренного потрошения, но они и сами сразу раскололись — вся акция личная инициатива Слобо, он обещал им богатые трофеи и по сотне динаров на брата. Да только кто идет за шерстью, рискует сам вернуться стриженым.
Перевязали раненого, оставили ему и оглушенному лопату похоронить четников и капитана, и отпустили с богом — не с собой же тащить и не расстреливать же.
На дороге водилы пытались привести в порядок один из грузовиков, переставляя на него колеса со второго, избитого до полной неремонтабельности.
— Надолго? — пнул я баллон.
— Час-два, тут еще по мелочи, — угрюмо ответил шофер. — Маслопровод пробит, подлатать надо, да и шины перепроверить.
Да уж, по прямой извилистой дороге ехал безколесный грузовик…
— Ладно. Становись!
Передо мной выстроилась поредевшая цепочка бойцов.
— Здесь остаются водители, раненые, с ним четверо и Бранко за старшего. Как закончите с ремонтом, грузите наших убитых и догоняйте. Да, там наверху двое четников могилу копают, поглядывайте.
— Лошадей куда?
— С собой заберем, трофеи навьючим.
Наконец я проверил, что там у меня с задницей, но даже перевязка не потребовалась — рассекло штаны, содрало кожу. Доберемся до пластыря, заклею и заживет, как на собаке.
Минут через пять, когда я собирался скомандовать «Шагом марш!», ко мне подошел Глиша:
— Как думаешь, четники еще засады устроят?
— Не, — отмахнулся я. — Эту вообще капитан устроил, из личной ненависти.
— С чего вдруг? — заинтересовался пулеметчик.
— Да бабу его трахнул.
— Королевну? — ахнул Глиша.
И весь марш на Ужице я слышал за спиной шепотки и ловил на себе уважительные взгляды бойцов. Вот так всегда: стоило наловить форели — никто не называл меня рыбаком, стоило пристрелить офицера — никто не называл меня снайпером, но вот стоило завалить одну овцу…
Грузовик догнал нас почти у самого Ужице, после трехчасового марша, и в город мы вошли все вместе. Ребят я отправил к штурмовикам, а сам с Марко явился в штаб для доклада.
Благодетелей моих на месте не случилось, но я упросил знакомого коменданта штаба допустить меня к «радистам», послушать передачи и обещал вести себя тихо, как мышка.
У каждого из трех здоровенных напольных телефункенов сидели по несколько человек в наушниках, с блокнотами и старательно переносили на бумагу все, сказанное дикторами. Вот такая вот технология звукозаписи…
Слушали в первую очередь Московское радио — «ожесточенные бои на всем фронте», «немецко-фашистские войска бросили против наших частей большое количество танков, мотопехоты и на одном участке прорвали нашу оборону», «уничтожено тридцать шесть немецких самолетов, наши потери одиннадцать самолетов», названия населенных пунктов и вообще детали не упоминались. Советское вещание предпочитало духоподъемные вещи конкретике, но я очень хорошо помнил — там дело швах, Сталин лично распределяет танки чуть ли не поштучно, не до конкретики, надо держаться.
Берлин, наоборот, сыпал названиями городов и сел, по которым якобы победным маршем двигалась неудержимая лавина Вермахта, упивался количеством пленных в котле под Брянском и прославлял мудрость фюрера, величие арийского воина и прочую лабуду.
А вот из лондонских передач я понял, что не все так радужно, как вещают наши, и не так погано, как заявляют немцы — в России фронт встал по оборонительному рубежу Волоколамск-Можайск-Калуга-Тула, ни слова насчет эвакуации правительства из Москвы и вроде бы даже Калинин не сдан. Зато в Югославии фрицы вышибли партизан из Крупани и планомерно продвигались в сторону Валево, так что, полагаю, вопрос с нашим штурмом города можно считать отложенным на неопределенное время.
Тихо закрыл за собой дверь в пахнущее горячей пылью от нагретых радиоламп помещение и вышел в вестибюль гостиницы, где на меня почти сразу налетел Иво и потащил за собой.
С его слов, немцы перешли к массовым расстрелам, в Шабаце и Крагуеваце уничтожили по несколько тысяч человек и только в Кралево людей удалось спасти. Тут появился Лека и я сдал ему портфель Слободанчика, даже с частью денег. В ответ меня порадовали новостью, что будет оказия в Белград и не хочу ли я написать письмо матери, а в столице его просто бросят в почтовый ящик.
Хотел-то я не очень, но если Владимир Сабуров от такой возможности откажется, то минимум косые взгляды мне обеспечены, а максимум как бы не загреметь под проверку — товарищ Лека у нас, кажется, ведает контрразведкой. А что писать — придумаем, ну там, «дорогая мама, пишу тебе из горящего танка на сапоге убитого товарища», хотя я же не на войне, я в Сплите…