– ¿Has leído algo de Ernest Hemingway? -quiso saber ella.
Grace sacudió la cabeza, perfectamente consciente de lo ignorante que era él en comparación con Cleo. Había leído muy poco en su vida.
– Es uno de mis escritores favoritos. ¡Un día voy a pasarte algo para que lo leas! Escribió: «El mundo quiebra a todos, y después algunos se tornan más fuertes por las partes rotas». Ese eres tú. Eres más fuerte, ¿o no?
– Eso espero… Pero a veces me lo pregunto.
– Ahora tienes que ser más fuerte que nunca, señor superintendente -añadió ella, dándose unas palmaditas en el vientre-. Somos dos los que te necesitamos.
– ¡Y son muchos los muertos que te necesitan a ti! -respondió él.
– ¡Tú también tienes muchos muertos que te necesitan!
Volviendo a mirar el dosier, pensó que, muy a su pesar, aquello era cierto. Todas aquellas cajas azules y verdes por el suelo de su despacho… La mayoría de ellas representaban a víctimas que esperaban, más allá de la tumba, a que él llevara a sus agresores ante la justicia.
¿Vería Nicola Taylor, la víctima de violación de hoy, al hombre que le había hecho aquello respondiendo ante la justicia? ¿O acabaría un día convertida en una simple etiqueta de plástico en uno de aquellos dosieres de casos fríos?
– Estoy leyendo algo sobre un estadista griego llamado Pericles -dijo ella-. No era exactamente un filósofo, pero dijo algo muy cierto: «Lo que dejas atrás no es lo que queda grabado en monumentos de piedra, sino lo que tejiste en la vida de los demás». Ese es uno de los muchos motivos por los que te quiero, superintendente Grace. Vas a dejar cosas buenas tejidas en las vidas de los demás.
– Eso intento -dijo él, y volvió a posar la mirada en los dosieres sobre el Hombre del Zapato.
– Pobrecito mío, realmente hoy tienes la cabeza en otra parte.
El se encogió de hombros.
– Lo siento. Odio a los violadores. La visita a Crawley ha sido bastante dura.
– En realidad no me has hablado de ello.
– ¿Quieres oírlo?
– Sí que quiero. Quiero saber todo lo que llega a tus oídos de este mundo en el que va a nacer nuestro hijo. ¿Qué le hizo ese hombre?
Grace cogió su botella de Peroni del suelo, la apuró de un trago y podría haber hecho lo mismo con otra. Pero en lugar de hacerlo, la dejó de nuevo en el suelo y pensó en la escena de la mañana.
– La hizo masturbarse con el tacón del zapato. Era un zapato de diseño muy caro. Marc Joseph o algo así.
– ¿Marc Jacobs?
– Sí. -Asintió-. Eso es. ¿Son caros?
– Es uno de los diseñadores más cotizados. ¿Hizo que se masturbara? ¿Usando el tacón como un consolador?
– Sí. ¿Sabes mucho sobre zapatos? -preguntó él, algo sorprendido.
Le encantaba cómo se vestía Cleo, pero cuando salían juntos ella casi nunca miraba los escaparates de zapatos o de ropa. Sandy lo hacía constantemente, a veces hasta el punto de aburrirle.
– ¡Roy, cariño, «todas» las mujeres «saben» de zapatos! Son parte de la feminidad de una mujer. ¡Cuando una mujer se pone un par de zapatos estupendos, se siente atractiva! ¿Así que el tipo se quedó mirándola mientras se hacía eso?
– Eran tacones de aguja, de quince centímetros. Le hizo meterse el tacón hasta dentro una y otra vez, mientras él se tocaba.
– Eso es horrible. ¡Cabrón pervertido!
– La cosa no acaba ahí.
– Cuéntame.
– Le hizo darse la vuelta, boca abajo, y le metió el tacón por atrás. ¿Vale? ¿Te basta?
– ¿Así que en realidad no la violó…, tal como suele entenderse?
– Sí que lo hizo, pero eso fue después. Y le costó conseguir una erección.
Cleo se quedó unos momentos pensando en silencio, y luego dijo:
– ¿Por qué, Roy? ¿Qué es lo que hace que alguien se vuelva así?
El se encogió de hombros.
– He hablado con un psicólogo esta tarde. Pero no me ha dicho nada que no supiera. Las violaciones cometidas por extraños (como parece que es el caso) raramente son una cuestión sexual. Tienen que ver, más bien, con un odio hacia las mujeres y con la voluntad de imponerse a ellas.
– ¿Crees que hay alguna conexión entre la persona que hizo esto y tu caso del Hombre del Zapato?
– Por eso lo estoy leyendo. Podría ser una coincidencia. O un imitador. O el violador de entonces, que vuelve a delinquir.
– ¿Y tú qué crees?
– El Hombre del Zapato les hizo cosas así a algunas de sus víctimas. También tenía problemas para conseguir una erección. Y siempre se llevaba uno de los zapatos de sus víctimas.
– La mujer de hoy… ¿También se llevó uno de sus zapatos?
– Se llevó los dos, y toda su ropa. Y por lo que ha dicho la víctima hasta ahora, parece que podría ser un travestido.
– Así que hay una ligera diferencia.
– Sí.
– ¿Y a ti qué te parece? ¿Qué te dice tu olfato de poli?
– Que no saque conclusiones precipitadas. Pero… -Se quedó en silencio.
– ¿Pero?
Se quedó mirando el dosier.
Capítulo 14
Si se le pregunta a la gente dónde estaba y qué hacía en el momento -en el preciso momento- en que se enteraron del impacto de los aviones contra las Torres Gemelas el 11 de septiembre, o de la muerte de la princesa Diana, o de que habían matado a tiros a John Lennon o, en el caso de los más mayores, del asesinato de John F. Kennedy en Dallas, la mayoría sabrá responder con una claridad cristalina.
Roxy Pearce era diferente. Los momentos que marcaban su vida coincidían con los días en los que se compraba por fin los zapatos que tanto había anhelado. Podría decir con toda exactitud qué pasaba en el mundo el día en que había adquirido sus primeros Christian Louboutin. O sus primeros Ferragamo. O sus primeros Manolo Blahnik.
Pero todos aquel día, mientras revoloteaba por la moqueta gris de la tienda Ritzy Shoes de Brighton, todos aquellos tesoros acumulados en sus armarios parecían insignificantes.
– ¡Oh, sí! ¡Oh, Dios mío, sí!
Se miró los tobillos. Pálidos, ligeramente azulados por efecto de las venas visibles bajo la superficie, demasiado finos y huesudos. Nunca habían sido su rasgo más atractivo, pero tenía que admitir que de pronto se habían transformado: eran un par de tobillos de una belleza arrebatadora. Las finas correas de piel negra los envolvían como frondas de vegetación, sensuales, vivas, impetuosas, que cubrían su piel blanca a ambos lados del prominente hueso.
¡Era la imagen del sexo sobre tacones!
Se miró al espejo. La imagen del sexo sobre tacones le devolvía la mirada. Su melena lacia y negra; un cuerpo estupendo; sin duda nadie diría que al cabo de tres meses cumpliría treinta y siete años.
– ¿Usted qué cree? -preguntó a la vendedora, volviendo a mirarse al espejo, los altos tacones de aguja, la suela curvada, el brillo mágico de la piel negra.
– ¡Están hechos para usted! -respondió la mujer, de unos treinta años, con seguridad-. Sin duda están hechos para usted.
– ¡Eso creo yo! -exclamó Roxy con un gorjeo-. ¿A usted también se lo parece?
Estaba tan emocionada que varias personas se la quedaron mirando. Había mucha gente por Brighton aquella mañana, el primer sábado del año nuevo. Los cazadores de gangas habían salido en masa, en busca de unas rebajas de Navidad aún más rebajadas.
Una dienta de la tienda no se giró. Cualquiera que hubiera mirado habría visto una mujer de edad media elegantemente vestida, con un abrigo oscuro y largo sobre un suéter de cuello alto y unas botas de tacón alto de aspecto caro. Sin bajarle el cuello del suéter, no habrían podido ver la masculina nuez que ocultaba.
El hombre disfrazado de mujer no se giró, porque él ya estaba mirando a Roxy desde antes. Llevaba observándola con disimulo desde el momento en que había pedido que le dejaran probarse aquellos zapatos.