Выбрать главу

- Здравс­твуй­те, мисс Янг. Ме­ня зо­вут мис­тер Клар­сон, я ваш ле­чащий врач… - в ка­бинет за­шел тем­но­кожий муж­чи­на на вид чуть стар­ше мо­его па­пы, мне ка­жет­ся он доб­рый че­ловек и хо­роший врач, но сей­час мне чес­тно нап­ле­вать на все то, что го­ворит Клар­сон. Ме­ня ин­те­ресу­ет толь­ко од­но.

- Где мои ро­дите­ли и по­чему вы так на ме­ня смот­ри­те? – не вы­дер­жа­ла я. Док­тор сра­зу же за­мол­чал, пос­ле че­го дву­мя паль­ца­ми по­терев пе­рено­сицу, сно­ва пос­мотрел на ме­ня та­ким же грус­тным, со­жале­ющим взгля­дом… Взгляд, ко­торый уже де­лал мне боль­но. 

- Мне очень жаль, Алек­сан­дра. Мы не ус­пе­ли… - мис­тер Клар­сон про­дол­жал го­ворить, а мой мир с каж­дым его сло­вом, му­читель­но мед­ленно, раз­ру­шал­ся.

Каж­дая мысль, каж­дое чувс­тво, же­лание, меч­ты и пла­ны… Все вдруг ста­ло бес­смыс­ленным, как и моя жизнь. Ма­ма и Па­па - мер­твы! Мои са­мые близ­кие лю­ди мер­твы!!! Я чувс­тво­вала толь­ко боль вмес­те с нас­ту­па­ющей пус­то­той, до ме­ня мед­ленно до­ходил смысл слов док­то­ра, я прос­то не мог­ла по­верить в это. Как мои ро­дите­ли мо­гут быть мер­твы?! Еще вче­ра мы вмес­те зав­тра­кали, ужи­нали и раз­го­вари­вали! Они не мо­гут быть мер­твы… Не мо­гут…

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

Я си­дела аб­со­лют­но спо­кой­но на кро­вати, смот­ря в од­ну точ­ку, а из мо­их глаз ли­лись сле­зы го­речи и бо­ли. На ка­кой-то мо­мент я буд­то вы­пала из ре­аль­нос­ти и ос­та­лась сов­сем од­на, хо­тя нет. Так и есть. Я од­на. ОД­НА! Мне хо­телось кри­чать от бе­зыс­ходнос­ти и рез­кой бо­ли в гру­ди. 

- Мисс Янг, вы дол­жны от­дохнуть, вам на­до пос­пать, - че­рез пе­лену слез до ме­ня до­носил­ся го­лос мис­те­ра Клар­со­на. Он так смот­рел на ме­ня… С каж­дой се­кун­дой все боль­нее и боль­нее, с каж­дой се­кун­дой те­ло вздра­гива­ет силь­нее и силь­нее, с каж­дой се­кун­дой же­лание уме­реть все боль­ше и боль­ше.

- От­дохнуть!? Пос­пать?! Вы из­де­ва­етесь!? Они мер­твы! Мер­твы из-за ме­ня и этих чер­то­вых тан­цев! – вдруг зак­ри­чала я, вот и на­чалась ис­те­рика. На­вер­ное, ме­ня ус­лы­шала вся боль­ни­ца. С это­го дня я не мог­ла про­из­нести и сло­ва о ро­дите­лях, а тан­цы... Я да­же ду­мать об этом не мо­гу! 

Они ведь, прав­да по­гиб­ли из-за ме­ня и этих тан­цев! Ес­ли бы я не хо­дила на за­нятия, мы бы си­дели в тот прок­ля­тый ве­чер до­ма, а не еха­ли на ма­шины под силь­ным дож­дем! Ес­ли бы я вов­ре­мя ус­пе­ла ска­зать про ма­шину, ес­ли бы я пре­дуп­ре­дила! Я ви­нова­та, я и толь­ко я…

- Быс­тро ус­по­ко­итель­ное! – зак­ри­чал врач мед­сес­трам, а мне ста­нови­лось ху­же. Я уже не сдер­жи­валась и ры­дала в го­лос, кто-то ос­то­рож­но взял ме­ня за ру­ку, но я выр­ва­лась.

- Нет, тро­гай­те ме­ня! Не на­до! Я хо­чу к ним! – зак­ри­чала я, пы­та­ясь по­даль­ше отод­ви­нуть­ся от вра­чей, ап­па­раты сно­ва за­пища­ли, а игол­ки в мо­их ру­ках де­лали боль­но от каж­до­го мо­его дви­жения, но… Фи­зичес­кая боль при­туп­ля­ла внут­реннюю. Ме­ня сно­ва взя­ли за ру­ки, и я опять зак­ри­чала, а по­том мне сде­лали укол.

- От­пусти­те, я хо­чу к… - по все­му те­лу раз­ли­лась сла­бость, мой го­лос за­тих, и я, со сле­зами на гла­зах, упа­ла на по­душ­ку. Ве­ки буд­то на­лились свин­цом, но я не соп­ро­тив­ля­лась. Воз­можно я ус­ну и боль­ше не прос­нусь?

Мо­жет быть, они и усы­пили ме­ня на вре­мя, но я по­няла од­но: с это­го дня я ни­ког­да не смо­гу спать нор­маль­но, с это­го дня я ни­ког­да не смо­гу жить нор­маль­но, с это­го дня я во­об­ще ни­чего не смо­гу, по­тому что ос­та­лась сов­сем од­на. А в мо­ей го­лове так же и зву­чали сло­ва: «Я хо­чу к ним» и «Это все из-за ме­ня» и я до сих пор ви­дела ее доб­рые гла­за и па­пу, ко­торый пы­тал­ся по­вер­нуть руль.

Та­кое не по­жела­ешь да­же вра­гу. Страш­но осоз­на­вать, что ты боль­ше ни­ког­да не уви­дишь доб­рой улыб­ки ма­мы, взгляд ее глаз, что она не при­дет к те­бе пе­ред сном и не по­целу­ет в ло­бик, как обыч­но. Страш­но по­нимать, что ты боль­ше не смо­жешь ска­зать ей, как лю­бишь ее… А па­па? Ты боль­ше ни­ког­да не встре­тишь его с по­рога пос­ле ра­боты, боль­ше не в чь­их объ­яти­ях те­бе не ста­нет так теп­ло и не по­явит­ся чувс­тва бе­зопас­ности. Па­па боль­ше не по­целу­ет те­бя в щеч­ку, не по­дарит ни­чего прос­то так… Но са­мое ужас­ное и са­мое боль­ное по­нима­ние, что ты ни­ког­да боль­ше их не уви­дишь и ни­ког­да не по­чувс­тву­ешь их лю­бовь и теп­ло, ни­ког­да…