Танцующая слабо улыбается и несмело шагает на иную сторону поля, где лишь тоска и уныние. Пальцы неуверенно сплетаются над границей, соединяющей мёртвое и живое. Тёплое и холодное прикосновение, трепещущее от смущения и истекающее чернотой сердца смотрят друг на друга. Чёрное и белое, но не рождающее что-то, а уничтожающее самих себя.
Смерть обнимает дивное создание, проводит руками по мягкой коже, вдыхает сладкий аромат, что никогда не ощущал. Дух дрожит, но покорно обнимает существо, не державшее в объятьях ничего, кроме праха. Они тянутся друг к другу и медленно умирают. В молчании. Но перед тем, как они исчезнут, их ступни украшают погибшую землю кровью, словно отдавая ей немного своей жизни. Их танец на краю пустоты прекрасен и печален. И только цветы хрустят, а вскоре и они затихают. Лепестки багровеют и кажется немного оживают, становятся красочнее. Но иллюзия продержится недолго и скорее всего останется неведомой никому, кроме ветра. Он уже спешит позвать горожан, принося им в доказательство несколько засохших лепестков.
Прошло много лет с тех пор, как двое существ распрощались с небом и землёй. И история их передавалась до тех пор, пока однажды один человек не набрёл на засохшее посреди лета цветочное поле. Вот тогда-то и родилась легенда, оживающая время от времени, напоминающая о печальных судьбах двух существ.
Спросите, что стало с художником?
Он, как и мечтал, увидел вживую сию историю. Да только так ею увлёкся, что сам не заметил, как стал цветком. Но не забыв о холсте, тянулся к нему, однако было поздно. И он засох, обагрился кровью вместе с остальным полем. Стал частью картины, которую хотел изобразить на холсте. Вскоре и она рассыплется. Унылый конец настиг художника, как он не старался убежать от судьбы.
Что же стало с холстом?.. Спросите у ветра. Помните, ведь он ненадолго исчез, опечаленный происходящим? Пролетев над живыми цветами, он набрал целую охапку и подлетел к белоснежному холсту. Затем размяв, размазал их в такт качающемуся перед ним бутону, художнику, ставшем цветком, если быть точнее. И когда белое поле расцвело рождёнными природой красками, ветер сорвал окровавленных цветов и поднёс к холсту. А после рванул к городу, донося до него чувства скромного художника.
Вот, что произошло тогда... А история ли это, сказка, легенда иль рассказ решать вам.
Конец