Закрывая глаза, я пытаюсь не обращать внимания на яркий свет над головой и стук в груди, когда прислоняюсь к стене. Я бы хотел, чтобы мне не приходилось выслушивать это дерьмо изо дня в день. Я съеживаюсь от каждого всхлипа; они звучат в моей голове как мольбы, на которые никогда не будет ответа. Мои пальцы впиваются в пол подо мной, ободранная кожа трется о шершавый цемент, что приятно отвлекает.
Слабое дин, дон притягивает взгляд к большой клетке в другом конце комнаты.
Маленькая девочка София осторожно постукивает разноцветной косточкой по железным прутьям, медленно расхаживая из одного конца клетки в другой. Это та же самая кость, которую ее мама раскрасила масляными карандашами два месяца назад.
Для нее это стало чем-то вроде рутины.
В первый день, когда она появилась и увидела, как ее мама снимает шкуру с новоприбывшего, она сжалась в комочек, прикрыла глаза и раскачивалась взад-вперед. Она до сих пор даже не пикнула. На второй день, во время собеседования, она сделала то же самое. И на третий. Но на четвертый день она начала постукивать костью. И с тех пор она делает это постоянно. Я этого не понимаю.
Я смотрю на нее несколько мгновений, позволяя звону заглушить ‘интервью’, происходящее рядом с нами. Вскоре она смотрит в ответ. Ее глаза широко раскрыты, но в них нет страха.
Через некоторое время единственным звуком в комнате становится стук костей о железо. Больше никаких стонов, никаких вопросов, никаких ответов. Я бросаю взгляд на Катерину.
Интервью окончено.
Медленно поворачиваю голову обратно к Софии. Она все еще смотрит на меня, но уже опустила кость. И, наконец, я понимаю. Вот почему она это делает — она заглушает голос своей мамы, плач, все это.
Сколько ей, пять? И она поняла это место намного быстрее, чем я.
Лязг подноса, который ставят на металл, возвращает мое внимание к рабочему месту. Длинные конечности объекта, Джейн, безжизненно свисают с края узкого стола. Мое дыхание учащается, когда Катерина берет скальпель с подноса. Легкие сжаты, и я не осознаю, что медленно придвигаюсь ближе, пока холодная стена больше не упирается мне в спину. Никто не издает ни звука, когда Катерина делает свой первый надрез. Это медленно. Точно. Забор мельчайшего количества крови.
Она выбирает другое место, повыше на руке, и не торопясь проводит лезвием по коже еще раз.
Только когда я вижу это, темно-красный цвет, стекающий с руки на стол, а затем, в конце концов, на пол, легкие открываются, и я снова могу дышать. Я резко вдыхаю, унося с собой свежий запах крови, и с рычанием отступаю к стене.
За последние 424 дня, пока я был заперт в этой клетке — вынужден выслушивать страдания одного человека за другим, а затем болезненное бормотание Катерины им на ухо, — я понял, что есть только одна вещь, которая действительно заставляет это прекратиться. Это отключает безжалостный стук в моей голове, чувство вины, беспомощности, чертовы огни, пронзающие мои глаза.
Это может быть игла, которая изначально забирает их жизни, но вид крови — единственное, что заставляет Катерину замолчать и занимает ее достаточно надолго, чтобы оставить остальных в покое. Иногда это дает нам неделю или больше, пока она играет со своим новым проектом.
В этом месте нет ничего более окончательного, чем пролитие крови на этом столе.
По крайней мере, до тех пор, пока комната не будет чисто вытерта и не наступит новый день, и процесс не начнется сначала.
Но сейчас у меня в голове есть несколько блаженных секунд, чтобы проясниться. Пульс успокаивается, и мне не нужно притворяться. Всего на мгновение мне не нужно притворяться, что это не касается меня. Потому что в тишине, пока текут алые капли, ничто не может достичь меня.
— Приходи ко мне по частям и существуй внутри меня целиком.
— Кристофер Пойндекстер
Я вытираю рукой запотевшее зеркало и тупо смотрю на свое отражение.
Дрожь пробегает по телу, когда вода стекает по плитке под ногами. Я позволяю пару впитаться в поры и наблюдаю, как капельки стекают с волос на талию, задерживаясь на секунду, прежде чем побежать по изгибу бедер, обвиваясь вокруг ног.
Я закрываю глаза и медленно провожу по воде кончиками пальцев.
Под холодными мурашками на поверхности кожи по венам разливается тепло. Я все еще чувствую Адама Мэтьюзса на себе. Его сильная рука прижалась между моих бедер, его твердая хватка в моих волосах и теплое дыхание на моей шее. Но это нечто большее.