Глава 1.
В моей гримёрке необычайно тихо. Лишь старинные часы, которым уже давно пора отправится на мусорку, глухо ходят. Тик-так, тик-так, тик-так. Напряжение в комнате становится практически физическим. Мне начинает казаться, что можно просто провести рукой по воздуху и нащупать этот несчастный комок нервов.
Комната представляет собой не что иное, как жалкое прибежище начинающего артиста. Нет ни красивого интерьера, ни огромного зеркала на всю стену, как обычно бывает в зарубежных фильмах, ни узорчатого шкафа с пёстрой одеждой и богатством выбора.
Здесь лишь небольшая тумбочка с таким же небольшим зеркалом и стульчиком около неё. Вместо шкафа на стене висят пару-тройку крючком. А мебель... Её нет. Пустая комната с рваными обоями.
Меня зовут Маргарита Садова. Молодая девушка двадцати лет от роду. Я смотрю на зеркало и вижу обычную внешность. Чёрные локоны падают ниже лопаток. Шоколадного цвета глаза взирают на мир своим странным, скучающим взглядом, а курносый нос делает меня высокомерной. Но, вопреки этому, я обычная среднестатистическая девушка со своими проблемами и переживаниями. Самая главная проблема сейчас - это сегодняшнее выступление.
Я всю жизнь мечтала танцевать на большой сцене, ловить овации и восхищённые возгласы. Моя мать часто повторяла, что мечта меня никуда не заведёт, но нет. Сейчас я нахожусь в одной из московских танцевальных школ и готовлюсь к показу. Последующие события будут максимально влиять на мою карьеру.
На мне лёгкое белоснежное платье, которое подчёркивает все прелести моего тела, но не открывает недостатки. Ткань обтягивает мою грудь, талию и стан. Спускаясь к бёдрам, она начинает расширяться и скрывает мои ноги от всех взглядов. Открытые плечи расправлены- нас так учили. Вокруг шеи завязана лента от платья, которая скрывает ключицы и делает разрез практически незаметным.
Если задуматься, то платье самое ценное, что у меня сейчас есть. Я сжимаю в кулаках атласную ткань и закрываю глаза. В моей голове сразу же появляется заученная наизусть мелодия, а ступни инстинктивно сдвигаются, предвкушая дальнейшие действия.
Вот идёт медленная, почти тягучая мелодия. Рука плавно скользит сверху вниз, и я завершаю позицию. Подбородок поднят высоко вверх, взгляд направлен в потолок зала. И тут случается взрыв- мелодия начинает скакать, делать выпады и просто кричать о себе на весь зал. Вместе с ней начинаю кричать и я.
Ступни, обутые в такие же атласные, как платье, тапочки, резво шаркают по полу. Носок вытягивается вперёд, а тело летит, но вскоре вновь опускается на доски. Таз делает движение в сторону, а руки поднимаются вверх и встречаются над моей головой. Теперь взгляд направлен в зал, прямо на судей. Он должен быть полон холодной уверенности в своём превосходстве и величии. Но сначала, надо убедить в этом свою жалкую, трясущуюся натуру.
Мои размышления прерывает стук в дверь, а затем чей-то недовольный голос врывается в тишину комнаты.
- Рита, сколько можно ждать?!
Лысый маленький человек заходит и начинает сверлить меня хмурым взглядом. Его крысиные глаза бегают по комнате, словно ищут чего-то но, не найдя этого, возвращаются ко мне.
- Уже?- в моём голосе слышится отчаяние.
- О, господи! За что мне это?- человек артистически всплескивает руками и смотрит на меня умоляющим взглядом - я тебе сказал быть готовой ещё пятнадцать минут назад! И что я вижу?
- Простите, я сейчас выйду - мой голос предательски дрожит.
- Хмпф, бездарность... - шёпотом говорит этот человек, но я всё равно его слышу и начинаю беззвучно рыдать.
В мире искусства сложно найти своё место. Твои движения постоянно бывают либо слишком резкими, либо слишком плавными. Педагоги критикуют, уничтожая твой стиль, и, временами, дают бесполезные советы. Но если ты сломаешься, то путь на сцену навсегда закроется перед тобой.
Я поднимаюсь и смотрю в то же зеркало. Шоколадные глаза полны сомнительной решимости, что пугает меня.
- Пора...
Разворачиваюсь и выхожу в коридор, в котором уже собралось небольшое количество человек. В большинстве своём это молодые девушки в разных костюмах. У одних лица бледные, другие же сияют счастливым румянцем. Легко определить, кто выступил успешно, а кто должен похоронить свою мечту.
Я не смотрю на людей, просто иду вперёд. Коридор выкрашен в зелёный цвет, что должен успокаивать. Ворсистый ковёр неприятно щекочет ноги даже сквозь балетки. Там, в впереди, слышится гомон множества голосов. Они зовут меня к себе, словно светлячка влечёт яркая лампочка.
Странное чувство рождается у меня в груди и распространяется по всему телу. Имя ему – восторженность.