— Ну, уж чего-чего, а мрачных событий тут у нас с избытком, — вздохнула Лина. — их даже больше в расчете на каждый день, чем мне хотелось бы.
— М-да, я уже чувствую прилив вдохновения, — заявил Башмачков. — Мне кажется, что теперь мой текст будет совсем иного свойства, чем на вилле у Топалова… Кстати, Ангелина, на каком этаже вы остановились?
— На последнем, — призналась Лина.
— Ни фига ж себе! — по-детски обрадовался Башмачков. — Я тоже.
— Ну, это как раз не очень меня воодушевляет, — проворчала Лина. — А в каком номере?
— Что б я помнил такие мелочи…
Башмачков порылся в глубоком кармане шорт и извлек ключ. Взглянув на него, литератор торжественно объявил:
— Номер 428. В самом конце коридора, с видом во двор.
Лина охнула и поежилась:
— Ой, нет! Это же тот самый номер… В нем жил бедный Тони! — прошептала она и добавила: — вместе с несчастной Анн…
— Какой такой Тони? Что еще за Анн? — насторожился Башмачков. — У вас тут, Ангелина Викторовна, не болгарский отель, а прям какой-то аглицкий клуб…
— Тони — тот самый англичанин, что умер в нашем отеле несколько дней назад.
— Умер, говорите? Ну и Шекспир с ним, — беззаботно махнул рукой Башмачков, — я не суеверен и не боюсь привидений. К тому же, дух умершего, витающий в номере, все же лучше, на мой взгляд, чем тени героев слащавых дамских романов на вилле Топалова. Надеюсь, в этом вашем ррррроковом месте мне наконец-то придет в голову парочка кровавых сюжетов, которые заставят трепетать моих читателей…
— Ой, боюсь, в этом смысле здесь жизнь даже опережает мечту, — проворчала Лина.
— Отлично! Тогда после завтрака я отправляюсь… на балкон. Работать! — важно объявил Башмачков. — Встретимся на пляже через пару часиков. Если, конечно, я не впаду в литературный запой, как бывает со мной частенько. Случалось, что я только к ночи выныривал из мира, который сам же и придумал.
— Ну что ж, тогда желаю вам успеха! — пробормотала Лина. И вдруг добавила с несвойственной ей кротостью: — Куда уж мне без вас, Башмачков, особенно в свете последних событий в отеле…
Она искоса взглянула на свое отражение в окне, выходящем на веранду, и, как ни странно, осталась сбой довольна. Хотя подобное случалось с ней в последнее время нечасто.
«Ну, во всяком случае, я хотя бы выгляжу неплохо, — подумала Лина и пригладила рукой растрепавшиеся на ветру волосы. — А так… Ну Башмачков как Башмачков. Спасибо ему хотя бы за то, что теперь я здесь не одна, — рассудительно подумала она. — Наверное, все же неплохо, что он сюда переехал. Петра не вызовешь на помощь эсэмэской или мэйлом. Между тем в нашем миленьком маленьком отельчике, похоже, становится все опаснее…
Гизела берет след
Лина вышла в коридор. Пусто. Кто-то стремительно проскользнул мимо, всколыхнув белую занавеску — словно легкий ветерок подул… Лина обернулась — никого. Поспешно сунула руку в карман и нащупала записку.
— Идите вперед, не останавливайтесь, — прошептал из-за колонны знакомый старушечий голос, — записку прочтете в номере.
Лина почти бегом добралась до лифта, поднялась на последний этаж, ворвалась в номер и плюхнулась на кровать. Вынув листок из кармана, она прочла:
«Срочно вспомните, у каких скал и в какое время вы заметили, что Пол исчез. Это важно. Ваша Г.».
Лина еще раз перечитала коряво нацарапанные латинские, почти готические, буквы и задумалась. Действительно, где она потеряла Пола? Точное место назвать она вряд ли смогла бы. Вроде бы, неподалеку от черных скал… А вот в котором часу? Эх, если бы вспомнить… Кажется, незадолго до обеда…
Звонок на мобильный прервал ее размышления.
— Вы на месте? — таинственно прошептал голос боевой старушки. — Очень хорошо, тогда извольте открыть дверь, я не хочу привлекать ничье внимание стуком.
Лина усмехнулась наивной конспирации «фрау-детектива» и без особого энтузиазма шагнула к двери.
Гизела в темных очках и черной соломенной шляпке, низко надвинутой на лоб, скользнула в номер молчаливой тенью. Ярко-красные пережженные патлы выбивались из-под шляпки так неравномерно, словно края головного убора Гизелы окунули в морковный салат.
— Тут, кажется, орудует целая банда, — прошептала дама, плотно закрыв дверь в комнату.
— Какая еще банда? — не поняла Лина. — Мы же не на Сицилии…
— Банда беспощадных барракуд, сокращенно БББ, — прошипела Гизела и подняла очки на лоб. Глаза ее блестели фанатичным блеском старушек-статисток телевизионных ток-шоу.
— Допустим, — кротко согласилась Лина. Она почувствовала, что спорить с Гизелой в эту минуту совершенно бесполезно, ведь у каждого душевнобольного своя логика. Однако она все же отважилась на вопрос: