Et on esclaffe d’un rien un peu torchonnés que nous sommes étant donné le Sainte-Croix du Mont qui escortait le foie gras, et le Cheval Blanc qui accompagnait le pigeonneau.
Je louche sur ma tocante, car j’ai rendez-vous chez les Dévoux pour les remercier de ma montre étanche en or, avec fuseaux horaires encastrés.
Le Scalpé pioche dans son pot de yaourt (goût bulgare).
— Pourquoi n’en mange-t-on pas à tous les repas, déplore le Birbasse, c’est délicieux, et si bon pour la san…
Il se tait, intrigué.
Touille dans son pot avec sa cuiller, s’affole. Finit par en extraire une chose ronde, dégueulasse et dégoulinante.
Béru l’identifie aussitôt.
— Merde ! Mon râtelier ! égosille l’Impayable. Ça alors, pour un n’hasard, c’est un n’hasard.
Il l’essuie avec sa serviette, se le fourre presto dans le clappe et ajoute en désignant l’étiquette collée sur le pot :
— Comme quoi, v’voyez qu’c’est de l’authentique, m’sieur l’directeur : y vient bel et bien d’Bulgarie !