Сегодня, 4 ноября, идиотский, чиновничий праздник, ничему живому не соответствующий. Впрочем, дороги практически пусты, и на том спасибо. Выходной, и то ладно. Меньше выхлопа. До солнцеворота еще почти два месяца, самое тяжелое время, самое темное небо, самое короткое солнце, если оно вообще выглянет. Кобзон все поет. Какие густые у него волосы. Какое белое лицо. Комсомол отметил 90-летие. В магазине "Седьмой континент" кончился сахар. Как же пить чай? Зачем же снимать с антресоли самовар? Ведь она давно умерла. Мы - монголы. Погода портится.
Портится погода.
***
Много уже лет назад я написала в ЖЖ пост.
С тех пор основная часть аудитории ЖЖ перетекла в ФБ, и все солнечные идиоты тоже перетекли вместе с этой аудиторией.
А надо сказать, что мой ЖЖ вполне себе существует, и не закрыт цензурой, и там содержатся ответы на многие вопросы, которые мне тут задают. Прежде чем задавать вопросы, подите почитайте мой ЖЖ: tanyant.livejournal.com.
Подите, подите, почитайте. Там практически нет проходных постов. Это книга своего рода. Сборник. Так он и писался.
А сегодня, в частности, я даю ссылку на один из основных тамошних постов, так как меня достали ханжи уже и здесь.
Сначала прочтите, а потом уже будете указывать мне, как и когда мне пользоваться моим любимым, единственным и драгоценным русским языком.
http://tanyant.livejournal.com/62160.html
Мимоходом
Если вы, вот именно вы, читатель, по каким-то причинам
Или уйдите в раздражении, хлопнув дверью, в ярости сжимая кулаки и бормоча проклятья в мой адрес.
Можно уйти и с достоинством - тихо прикрыв за собой дверь, - и идти, покачиваясь от ужаса, по дороге, со слезами на глазах и с заалевшими щеками.
Можно ослабеть от услышанного кошмара и, спотыкаясь, сползая по стенке, полуослепши, нашаривая себе дорогу к выходу, выползти на свежий воздух, - дети, осенние цветы, музыка Вивальди из каждого окна, - брести как после тяжелой операции, не чувствуя почвы под ногами, неведомо куда.
Но не учите меня, когда и какие слова мне употреблять в моем ЖЖ, не рассказывайте мне, какая у вас чистая незамутненная душа и все остальное, как вы озабочены судьбами России и ее народа.
Россия и ее народ крепки обсценной лексикой; и Мамай им нипочем, и Путин нипочем.
Хочу употреблять слово "хуй" - буду. Не подойдет оно для струн моей души - нахуй это слово. Найду другое.
Уходите отсюда, не проповедуйте, проповедникам тут дают такой же поджопник, как свидетелям Иеговы.
***
Пошла в магазин, купила кучу продуктов. Водки для гостей, себе - шабли ("вкусненького шабли", как выражается Антон Красовский). Тащу сумки. Под козырьком "Перекрестка" небольшая бригада людей в красных спецовках (уборка мусора? разгрузка товаров?) продает друг другу, судя по движениям и выкрикам, голубую джинсовую куртку за полцены.
Кричат с каким-то акцентом: "А потому что страна у нас такая - всё н-нахуй! А страна у нас такая!"
"Н-нахуй всё!" - отзываются собеседники.
"Как бы не толкнули и не разбили бы шабли", - думаю , протискиваясь.
От группы отделяется один, тоже в спецовке. Немолодой. Быстро идет за мной.
"Ой", - думаю я.
"Да вы никак Толстая?" - говорит он.
"Не без того", - привычно отзываюсь я.
"Тогда у меня к вам вопрос!"
"Прямо вот тут?" - спрашиваю я. Сумки адской тяжестью оттягивают руки, но дом близко.
"А вот я что хотел спросить. Вот вы в своей программе со священниками всякими разговариваете. Был этот у вас. Чаплин".
"Кураев", - автоматически поправляю я.
"Да. Кураев. Так вот вопрос. Вот, он говорит, женщина сделана из Адамова ребра. А вы там так недоверчиво к нему. Вот хотел спросить: ваше какое лично мнение по этому поводу? Вот ваше лично".
Я молчу.
"Потому что я вам могу изложить на это свое понимание, как мне представляется" - предлагает мне спецстроймонтаж или мосмусор, или кто он.
Ох, блять. В одной руке у меня три бутылки, да во второй пять кило всякого нелегкого и необходимого. В третьей руке сумка с кошельком, а четвертой рукой надо достать ключи и открыть подъезд. Сейчас все выроню и разобью. Да. Из ребра спецмусормонтажа, конечно. Из чего же еще? Сама, что ли, зародилась?