— В точку. Так вот, Девяткин Игорь Сергеевич, восемьдесят второго года рождения. Это все сведения, которые мне удалось выцарапать у девиц на ресепшен.
— Много денег заплатил?
— Обошелся приглашением поужинать в местном ресторанчике.
— Ах, ну теперь понятно, почему ты пил, и что именно праздновал. Веселой тебе ночи! Пока!
Бросив трубку, я задумчиво погрызла ноготь. Алекс, неисправимый Казанова, черт бы его побрал!
…Сон испарился, как капля воды с раскаленного металла. На часах было двенадцать ночи — самое время позвонить Витьке. Любой другой человек, не задумываясь, послал бы меня на три буквы в такой поздний час, но мой давний приятель — программист, и драгоценное ночное время он тратит не на бесполезный сон, а сидит в Интернете, треплется со знакомыми в аське и ЖЖ.
Я по памяти набрала его номер, мельком подумала о том, какой грандиозный счет мне выставит гостиница за междугородние переговоры, но тут в трубке откликнулся бодрый Витькин голос, и я выкинула из головы все посторонние мысли.
— Витек, привет, это Стася Подгорная. Можешь помочь? — без лишних церемоний я сразу перешла к сути вопроса.
— Чего надо? — деловито осведомился Витька.
— Пробей мне одного человечка по базам ГАИ или сотовых операторов.
— Нет у меня никаких баз…
— Витька, не ври старшим. Я знаю точно, что у тебя, как и в Греции, все есть. Это дело жизни и смерти, так что давай без долгих рефлексий.
— Ладно, уговорила. Как зовут человечка?
— Девяткин Игорь Сергеевич. Год рождения — восемьдесят второй. Мне нужен его адрес и телефон. Номер машины запиши…
— Угу, подожди минутку… — Витька шустро забарабанил по клавишам. — Вот, есть адрес и номер мобильника. Ты слушаешь?
Я торопливо начеркала на том же многострадальном глянцевом журнале координаты Девяткина и ощутила торжествующее покалывание в кончиках пальцев. Игорь Девяткин, вот ты и перестал быть человеком-загадкой, обрел имя и отчество, номер мобильника и адрес — Большой Патриарший переулок. Я вот тоже хочу квартиру в центре. Надо продать эту несчастную тачку, которую я с некоторых пор видеть не могу, также продать нашу двушку в панельном уныло-сером районе и переехать в старый дом в каком-нибудь уютном переулочке. Каждое утро я буду пить кофе в хорошей кофейне, и до Флоранс будет рукой подать…
Так, стоп! Я вынырнула из неуместных расслабляющих мечтаний. Предположим, что Девяткин все-таки остался жив. Позвонить ему, что ли? Поздно? И что с того? Он ведь не особенно беспокоился о моих чувствах, когда изображал повешенного в «Шервудском лесу». Тут же мои мысли перескочили на Алекса, который сейчас в этом саамом «Лесу» черт знает чем занимается с хорошенькой рыжей администраторшей… Этого мужчину тянет на рыжих, насколько я его изучила. Нет, не думать о нем! Не думать!
…А я-то рассиропилась, размечталась, что он ради меня примчался, из большой и чистой любви, проникся, осознал, что не может без меня… Ну не дурочка ли?!
Я набрала номер сотового телефона Девяткина: механический женский голос ласково сообщил, что номер не обслуживается. Елки зеленые… А может, он и вправду умер? Как бы узнать его домашний телефон?
Мне до зарезу нужен был интернет. Свой мобильник Алекс увез с собой, мой сейчас был просто куском глупой пластмассы (надо, наконец, купить новую сим-карту!), и я поспешно выскочила из комнаты.
Дверь Мартышкиной комнаты оказалась не запертой. Сестра смотрела телевизор и, не отрывая взгляда от крана, — высший пилотаж! — красила ногти в глубокий лиловый цвет.
— Стась, ты чего? — спросила она рассеянно.
— Мартышечка, у тебя деньги на сотовом есть?
— Ага. Позвонить надо?
— В интернет залезть, срочное дело. Спасибо, ты меня очень выручила, — и, схватив с прикроватного столика сестрицын телефон, я умчалась к себе. Лихорадочно подключила его к ноутбуку и вышла в интернет.
Московский телефонный справочник он-лайн меня не порадовал: сочетание адреса и фамилии Девяткина категорически отвергал, ругался и отказывался выдать домашний номер. Значит, телефон зарегистрирован на какую-то другую фамилию.
Впрочем, шут с ним, с домашним номером, обойдемся пока без него. Я вызвала на экран верного друга всех юных сыщиков — поисковую систему Яндекс и, ерзая от нетерпения, вбила в окошко: Игорь Девяткин. Вылезла целая куча ссылок и я принялась методично все просматривать. Не то, не то, опять не то…
Вдруг сердце екнуло. На одной из страничек я увидела знакомое лицо. Девяткин, покрасневший, взмокший, как после тяжелой, но хорошо выполненной работы, широко улыбался; на нем был какой-то темный комбинезон, к боку он прижимал мотоциклетный шлем. На заднем плане полыхало нечто вроде нефтехранилища, судя по великолепному столбу пламени. Надпись под фото гласила: съемки сериала «Убить олигарха», 2005 год. Игорь Девяткин, каскадер.