Влад нахмурился и забросил в рот печеньку. Похрустев, запил глотком кофе и тяжело вздохнул. Может, поговорить с Неверовым и перекинуть заказ на Резунова? Нет… похоже, что его мнением в данном случае никто не интересуется. И здесь два варианта — либо он соглашается, либо нет. Тут же неприятно заныло в груди: а есть ли шанс у него на второй вариант? Деньги нужны как воздух.
От мыслей отвлек завибрировавший мобильник. Глянув на экран, Влад подскочил с кресла — Павлов! Собственной персоной!
— Да, слушаю, — едва совладав с голосом, ответил он.
— Влад, добрый вечер, — прохрипел в трубку продюсер. — Слушай, нам бы не мешало с тобой встретиться, есть о чем поговорить. Я про твой сценарий, — он закашлялся.
— Да-да, я понял… вы заболели, Игорь Иванович?
— Есть немного. Ерунда. Ты когда сможешь приехать ко мне в офис? Я сейчас здесь как раз.
— Если вам удобно, через полчаса буду на месте.
— Давай…
Он стоял в каком-то странном оцепенении, не в силах понять, что сейчас испытывает — радость или разочарование. О чем именно собрался говорить Павлов? Как-то весьма туманно он излагал свои мысли. К тому же, чувствовалось, что человек конкретно болен, и рабочие встречи ему вряд ли удобны. Тогда что? Можно предположить, что он, по-видимому, решил принять сценарий или отказать, но не через секретаршу, а при личной встрече. Короче, полгода, объявленные ранее, как-то рассосались. И велика вероятность, что его приглашение — знак хороший. Зачем вызывать его для того, чтобы лишний раз сказать, что работа не устраивает? Нелогично. Влад, словно очнувшись, бросился лихорадочно собираться, не забыв прихватить с собой папку со вторым экземпляром сценария. По дороге он позвонил Лизе и сообщил ей, что, похоже, Павлов, как она и предполагала, все же одумался и решил принять его сценарий.
— Правда? Я очень рада. Но ничего в этом удивительного нет, потому что вы по-настоящему талантливый человек. А разбрасываться талантами ни один режиссер не станет. Я вас поздравляю.
— Ну, поздравлять пока еще не с чем. Вот иду на встречу. Сам позвонил. А хотите, я угадаю, что вы сейчас делаете?
— Я? И что же…
— Улыбаетесь, — рассмеялся Влад.
— Э-э-э… как это вам удалось?
— Все просто. Меняется интонация.
Она засмеялась в ответ.
— Ну да, это ведь элементарно.
— Если все сложится удачно, то мы с вами это обязательно отпразднуем. Вы согласны?
— Пожалуй, у меня нет повода отказаться. Главное, чтобы пророчество сбылось. Буду держать пальцы крестиком.
— Спасибо. Я завтра вам позвоню.
Дом, в котором Павлов снимал довольно просторное помещение для работы, располагался почти в центре города, но при этом в глубине от шумных улиц. Ухоженный тихий двор и старое, сталинских времен здание, реставрированное по современным технологиям — все это привлекало сюда людей обеспеченных, богемных. Насколько было известно, по соседству с Павловым у художника Тимирязева была здесь мастерская, этажом выше жила пианистка Зоя Вересова, которая по большей части находилась на гастролях и домой появлялась в редкие периоды межсезонья.
Было около восьми вечера, когда Влад Семенов подошел к подъезду и попытался набрать номер квартиры на домофоне, но потом заметил, что прибор не светится и, потянув легко поддавшуюся дверь, вошел в плохо освещенный подъезд. Апартаменты Павлова располагались на довольно высоком первом этаже. Подойдя к двери, Влад на время остановился, мысленно пожелал себе удачи и нажал кнопку звонка. Знакомый мелодичный перезвон неожиданно громко раздался совсем рядом. Не услышав шагов, он, спустя некоторое время, позвонил еще раз, затем повторил попытку. Больше трезвонить в чужую дверь было уже неприлично, и Влад достал из кармана мобильник, чтобы выяснить причину. Однако звонить не стал, потому что квартира оказалась вовсе не заперта — тонкая полоска света сочилась по краю двери.
Первое, что пришло на ум — Павлов вышел к соседям и забыл запереть за собой дверь. Постояв немного, Влад все же решил войти.