Фартинг чувствовал себя так, словно ему на голову уронили напольный сейф.
- Вы имеете в виду, что я ничего не получу, если не перееду в грёбаную Англию?
Неблагодарная пауза.
- Совершенно верно, сэр, и вы должны поселиться в трейлере вашего дяди.
- Неужели я не могу просто продать его! - выпалил Фартинг.
- О, конечно, - пояснил Купер. - И моя фирма будет более чем счастлива помочь вам в этом. Но если вы это сделаете, вы больше ничего не унаследуете. И я боюсь, что трейлер - дом на колёсах - сам по себе ничего не стоит. Я имею в виду, как это может быть? - Купер снова усмехнулся. - Это дом на колёсах.
Фартинг нахмурился, оглядывая развалины собственного трейлера.
"Отлично..."
- Но если я продам трейлер своего дяди, кто будет получать три тысячи в месяц?
- Боюсь, в таком случае все ликвидные активы вашего дяди будут единовременно переданы в дар Департаменту онтологии Кембриджского университета, - ответил Купер. - Однако, прежде чем принять столь серьёзное решение, мистер Фартинг, почему бы вам не приехать в гости? Сделайте оценку вашей потенциальной собственности. Познакомьтесь с соседями и хотя бы проведите несколько ночей в жилище своего почившего дяди. Конечно, мы оплатим вашу поездку. Хм-м-м?
Фартинг глубоко вздохнул, бросив ещё один взгляд на открытое декольте Барбары Стил, а затем ответил Куперу...
Было бы несправедливо требовать от читателя терпения, чтобы подробно рассказать о точной последовательности событий, которые привели к тому, что задница Фартинга оказалась на табуретке в пабе "МэттШоу" в спокойном приморском городке Бернстоу, Англия.
"Что за „МэттШоу“? - спросил он себя. - Это развлекательное выступление какого-то Мэтта?"
Во всяком случае, указанные выше события произошли не раньше, чем через две недели после того, как ему позвонил мистер Купер, сообщивший ему о кончине его дяди и так далее и тому подобное. Предложение Купера, чтобы он - Фартинг - ознакомился с городом и передвижным домом, прежде чем принимать какие-либо дальнейшие решения, действительно казалось лучшей идеей.
И вот мы находим его в заранее назначенном пабе в ожидании мистера Купера.
Фартинг предположил, что паб ничем не отличался от любого английского паба, который он видел в кино: много тёмного дерева и меди, тяжёлые столы и стулья и что-то вроде морских мотивов. Длинный ряд пивных кранов следовал за барной стойкой.
К нему с бесстрастной улыбкой подошла полная, но подтянутая женщина лет пятидесяти, выпячивая внушительную грудь и бирку с именем, на которой было написано "Бернис".
- Что будете?
Взгляд Фартинга окинул длинный ряд пивных кранов; ничего знакомого не смотрело на него.
- Никакого Budweiser, как я вижу. Что у вас ближе всего к Bud?
Барменша рассмеялась.
- А теперь не обижайтесь на то, что я вам скажу, сэр. Самое близкое, что у нас есть к Budweiser? Здесь? Выход вон там.
"Наверное, это британское гостеприимство..."
- Всё, что у вас есть, дёшево.
- А, это как раз то, что нам здесь нравится, сэр, - хрипло сказала Бернис. - Больше посетителей! Вот так.
В баре больше никого не было, что Фартинг приписал ранним часам.
"Только пьяницы пьют в полдень", - подумал он и отхлебнул пива, поставленного перед ним.
- Честное слово, - сказала Бернис, бросив на него взгляд. - А как вас зовут? Фартинг, не так ли?
- Ну да, - ответил Фартинг. - Откуда вы знаете?
- Вы, должно быть, родственник Элдреда Фартинга? Вы очень похожи на него. Но он ни разу не упомянул о сыне.
- У него его нет. Он мой дядя... э-э-э, был.
- Да, я слышала, что он умер, но сколько ему было лет!
- Да уж. Если я доживу до семидесяти, я буду счастлив, - пиво было крепким, но мягким. - А что касается какого-либо сходства, то я впервые о нём слышу. Видите ли, я никогда не встречал своего дядю и не помню, чтобы когда-либо видел его фотографию.
- Ну, вы вылитый, я вам скажу.
- В любом случае, я здесь, чтобы увидеть место, где он жил.
- Передвижной дом, да. Это хороший трейлерный парк, - предположила Бернис, или, возможно, она просто пыталась говорить позитивно.
- Я так понимаю, вы довольно хорошо знали моего дядю? - рискнул Фартинг.
- Достаточно хорошо...
Она усмехнулась?
- И давно, я должна сказать.
Он не знал, как оценить это замечание, но в его грязном мозгу было много предположений.
"Десять, двадцать лет назад? Бьюсь об заклад, она была чем-то. С ЭТИМИ её сиськами?"
Но такие мгновенные размышления были социальным истощением от того, что он был одинок всю свою сознательную жизнь. Он ничего не мог с собой поделать.