— У него ведь не назначено на сегодня, разве нет? — Я слизываю сахар со своих губ. — Я думала, они созваниваются по субботам.
Кента качает головой.
— Это было… спонтанно.
Я хмурюсь. Мэтту сейчас гораздо лучше. Гораздо лучше. Иногда ему всё ещё снятся кошмары, но я не помню, когда в последний раз у него были флэшбеки. Думаю, это должно означать, что ситуация изменилась.
— Он в порядке?
— Не очень.
Я ставлю свой бокал на стол.
— Я должна найти его, прежде чем мы сядем есть.
Он кивает.
— Поторопись. Еда почти готова. На закуску у нас брускетта.
— Я уже упоминала, что люблю тебя?
Он смеется.
— Не уверен. — Он приподнимает мой подбородок, прикасаясь своими губами к моим. — Ты всегда можешь сказать мне это снова.
Я нахожу Мэтта примерно в минуте ходьбы от домика. Он сидит у моря, развалившись в тени пальм и уставившись на океан. Он держит в руке что-то маленькое, снова и снова вертя это между пальцами.
— Хей. — Я медленно подхожу к нему. — Ты в порядке?
Он отрывисто кивает.
— Можно мне посидеть с тобой?
Ещё один кивок. Я опускаюсь рядом с ним, поджимая под себя ноги. Он опускает голову, не встречаясь со мной взглядом. Я кладу руку ему на колено, и через мгновение он берет её, переплетая наши пальцы.
— Истерика? — предполагаю я.
Он кивает.
— Почему? Что-то случилось? — Я массажирую большим пальцем его ладонь. — Ты кажешься напряженным.
Он издает смешок.
— Не напряженным. Нервным. — Он смотрит на меня искоса. Океанский бриз обдувает нас, взъерошивая его густые черные кудри. — Я очень сильно люблю тебя.
На моем лице расплывается улыбка.
— Я тоже люблю тебя.
Он тяжело сглатывает.
— Очень сильно, — повторяет он.
— И… из-за этого ты нервничаешь? Говорила ли я тебе, что ты самый эмоционально страдающий человек, которого я когда-либо встречала?
— Да, — говорит он. — Я просто… — Он смотрит вниз на наши сплетенные руки. — Не хочу всё испортить.
— Что испортить?
Он колеблется, затем показывает мне предмет в другой руке. Мой рот раскрывается от шока. Это коробочка для кольца, обтянутая черным бархатом. Пока я наблюдаю, он открывает её большим пальцем, показывая серебряное кольцо со вставкой из белого, блестящего на солнце, камня квадратной формы.
Оно прекрасное. Совершенно потрясающее. Я сглатываю.
— Мэтт…
— Парни убьют меня за то, что дарю его сейчас, — бормочет он. — Мы договорились, что сделаем это вместе.
Я пристально смотрю на него.
— Мы?
— Все трое. Мы хотели сделать предложение все вместе. — Он хмурится, потирая большим пальцем петлю коробочки. — Но, конечно, я, блять, всё испортил.
Я изучаю его лицо. Он всё ещё выглядит нерешительным, как будто не уверен, что действительно хочет подарить мне кольцо.
— Что это? — шепчу я.
— Что?
— Есть что-то, что удерживает тебя от того, чтобы подарить его мне. — Я сворачиваюсь калачиком у его бока. — Я действительно его хочу, — говорю я ему. — Так что, пожалуйста, поторопись объясниться.
Он смеется, но звук выходит пустым.
— Я просто… — слова замирают у него на губах. Проходит несколько мучительных секунд, пока он явно пытается подобрать слова.
— Это из-за флэшбека? — раздумываю я. — Он был настолько ужасен?
Его плечи опускаются.
— Худший за последнее время. Честно говоря, я не мог понять, что происходит.
Я утыкаюсь подбородком в изгиб его шеи, мое сердце болит за него.
Если есть что-то, что я узнала о ПТСР Мэтта, так это то, что флэшбеки не заканчиваются, как только он выбирается из них. Они имеют долгий эффект. Даже при том, что он пытается это скрывать, каждый из них пугает его до чертиков. Обычно он бывает немного странным, вспыльчивым и неуверенным в себе до конца дня. Однако я обнаружила, что объятия творят чудеса, помогая ему чувствовать себя лучше, поэтому я забираюсь к нему на колени, устраиваясь между его ног.
— Мне жаль.
Он хмыкает, его сильные руки обвиваются вокруг моей талии.
— Понятия не имею почему, — бормочет он мне в волосы. — Он взялся из ниоткуда.
— Ты из-за этого расстроился? — Я провожу пальцами по его загорелым предплечьям, слегка царапая его кожу ногтями.
— Я потратил всё это чертово время, пытаясь разобраться со своим дерьмом. Я думал, что был готов. — Он смотрит вниз, на кольцо в своей руке.
— Готов к чему?
— К тебе. Я не хочу, чтобы ты привязывала себя к мужчине, который будит тебя криками каждую вторую ночь, — разочарованный рокот сотрясает его грудь. — Как, черт возьми, я могу просить тебя посвятить мне остаток своей жизни, создать со мной семью, однажды завести со мной детей, когда я даже не могу контролировать свой собственный чертов мозг? — Он делает глубокий вдох, качая головой. — Я не могу просить тебя об этом. Это совершенно несправедливо.