-Витан, правда прости. Я не должен был... так опрометчиво поступать. - он снова делает попытку примирения. На этот раз я поворачиваюсь. Ни по моему лицу, ни по моим глазам нельзя сказать, о чем я думаю. Они словно идеальная маска. Безумно прекрасная, но при этом смертельно холодная. Я еле заметно хмыкаю и качаю головой. Добиться от брата извинений почти нереально. Это сравнимо с седьмым пришествием. Впору, наверное, гордиться. Однако, гордости я не чувствую.
- Все хорошо, господин Марк. - я выдыхаю и снова смотрю в окно. До дома не так долго. Сжимаю руки в кулаки. Я не хочу сейчас туда. Не хочу... Однако, все равно еду. Мне некуда бежать. Отец везде найдет меня. Я хотела бы сбежать, но для этого нужны деньги. Деньги есть, но... Как я и сказала, у меня теперь другие документы, поэтому о них остается только мечтать.
Мысли снова возвращаются к сегодняшней... Вернее, уже вчерашней гонке и Лоту. Он нам так и не позвонил. Интерестно, почему? Что он задумал? От него явно стоит ждать подлянки... Что он может пожелать? По их договору - все, что угодно. Что он попросит? Что он может попросить такого, чтобы досадить брату? А я уверена, что именно этого дар Трой и добивается.
Колеса тихо хрустят гравием. Мы подъезжаем к дому. Отца нет на крыльце... Почему? Ему еще не сообщили? Или же... он специально выжидает? Я не знаю, а от этого нервничаю еще сильнее. С каждым мгновением внутри живота все сильнее и сильнее стягивается плотный узел. Мне кажется, что у меня уже болит живот. Я нервничаю. Сильно. Настолько сильно, что, кажется, еще немного и упаду в обморок. Впрочем, у меня хорошее здоровье. Я и раньше не страдала подобной фигней. И сейчас заниматься этим не собираюсь.
- Витан, вас приглашает к себе господин. - старый дворецкий низко кланяется, стоит мне переступить порог дома. Марк нервно дергается и хватает меня за руку. Испуганно смотрит. Я еле заметно убираю его руку. Еще не хватало, чтобы Ролег что-то понял или не о том подумал. Впрочем, ему, кажется, не интересно все происходящее. - А вам, господин Марк господин велел идти в свою комнату. Он с вами позже поговорит.
Брат дергается как от пощечина. Он больше всего на свете боится гнева отца. Именно поэтому он сжимается как испуганный щенок и еле заметно кивает головой. Дворецкий удолетворенно кивает головой, пригляшая меня жестом за собой. Я сглатываю слюну и иду за ним. Да, мне страшно. Я в ужасе, но... Есть ли у меня другой выбор?
Два пролета скрипящей лестницы пролетают слишком быстро. Я даже толком не успела успокоиться. И вот мы стоим перед сосновой дверью в кабинет отца. Я выдыхаю воздух и решительно расправляю плечи. Если уж все идет не по плану, то нужно, хотя бы, принять поражение и наказание с достоинством. Дворецкий стучит в дверь. Долгая тишина и...
- Войдите. - голос отца звучит ровно и спокойно. А от этого становится еще страшнее. Я медленно приоткрываю дверь, ненадолго останавливаясь. Я словно оттягиваю момент. Я не смотрю отцу в глаза, предпочитая упереть их в пол.Глупая привычка, заставляющая думать, что так он меня не найдет и не тронет. - А... Это ты... Ну что же, заходи.
Я не хочу заходить. Однако, послушно делаю несколько шагов, закрывая за собой дверь. И оставляю любопытного дворецкого с той стороны. Отец внимательно смотрит на меня, щелкает пальцами, ставя завису тишины а потом просто подходит и... Щеку обжигает хлесткая пощечина:
- Боутово отродье. Тебя приставили к моему драгоценному наследнику Марку, как телохранителя. И что я вижу?! Ты прохлождаешься, пока он рискует?! Вставай.
От удара, усиленного магией, я падаю на пол. Голова гудит, как колокол. Когда Он в ярости, то не контролирует свою силу. Я молча поднимаюсь на ноги, чтобы не злить его еще больше. Да... Все именно так... Он никогда не бил меня при свидетелях. Ну, не считая брата. Да и то всего два раза. Отец предпочитает издеваться надо мной в одиночестве.
Снова удар. На этот раз в солнечное сплетение. Сгибаюсь пополам, пытаясь ухватить ртом драгоценные крупицы воздуха. И еще один удар. На этот раз по спине. Ноги подгибаются и я падаю на пол. На этот раз у меня не получается встать - удары слишком сильны для меня. Нервно смеюсь. Кровь клокочет где-то в горле. Я чувствую, как по виску течет что-то теплое.
Почему я не встаю? Ведь за все прошедшие года я уже должна была давно привыкнуть к такому обращению. Но нет... это слабое и жалкое женское тело. Оно не может привыкнуть к постоянному избиению. Не может. И это... это заставляет тихо ненавидеть себя. Почему я не родилась парнем?
- Вставай. - громко говорит отец. Я не могу. Молчу. На этот раз Он бьет меня ногой. Видимо, ему не важно куда. Бьет меня не как дочь... А как позорную собаку, которая подползла к нему на брюхе просить прощения. Я стараюсь свернуться клубком, чтобы не подставлять под удары живот. Главное, не издавать ни единого звука, хотя боль и адская. Я прекрасно знаю, что мои крики и слезы раззадоривают его только сильнее. В детстве проверяла.