Он сел к окну и снова открыл проклятую газету. Ничего не изменилось. Страшная авария… 12 сентября… 24 человека… Это не их случай. Теперь Кирилл был в этом уверен. Почти. До места трагедии было еще километра полтора и одна остановка, на которой запросто могли зайти четыре пассажира. Могли, черт возьми! Кирилл снова занервничал. Он даже заелозил на месте, пытаясь рассмотреть, есть ли люди на остановке «Хайвей».
– «Хайвей», – прогремел голос кондукторши у его уха.
– «Хайвей», выходят?! – спросила полная женщина с выжженными гидроперитом волосами.
Она посмотрела на Кирилла, потом прошла вперед, к водителю. Автобус остановился. Кирилл даже зажмурился, но дверь так и не открылась. Автобус снова стоял в пробке. До места аварии оставалось метров триста. Кирилл достал телефон и посмотрел на часы. Время переваливало за восьмичасовую отметку.
«Это не наш случай», – хотелось закричать Кириллу, но он сдержался.
Двигатель взревел, автобус дернулся и снова замер. На светофоре на пересечении Обводной улицы и Варшавского шоссе загорелся красный свет. Кирилл посмотрел направо – они встали напротив заброшенного здания поста ГАИ. Оттуда угрозы ждать не приходилось уже лет пять. Кирилл повернул голову влево. Удивительно, но на Обводной не было ни одной машины. Ни мусоровозов, ни легковых, ни грузовых. Вот где фантастика.
Мусоровоз появился, когда красный свет начал моргать. Оранжевый «КамАЗ» несся, не снижая скорости, будто за рулем был не человек, а дьявол.
– Гастарбайтер, – прошептал Кирилл и пригнул голову.
Синяя «четверка» стояла у автобуса на пути дьявольского мусоровоза.
«Все верно, – подумал Кирилл, когда „КамАЗ“ начал вминать легковушку в бок автобуса. – Двадцать плюс четыре – двадцать четыре».
За грохотом искореженного металла пришла тишина. Из вспыхнувшего автобуса вылетела газета и, покачиваясь, опустилась на оторванное колесо «четверки». Правый уголок обгорел и еще дымился, но название все еще можно было прочитать:
Самые свежие новости
Наши новости настолько свежи, что иногда даже опережают события.
Мария Артемьева
Заброшенная дорога
© Мария Артемьева, 2014
Щелковское шоссе, г. Мытищи
Снова этот звук: жесткий хруст, будто кто-то перекусил рыбью кость. И шепот: «Соооняя. Ссоооняяя!» Ветер мазнул по лицу, зазвенело стекло. Ноги сдавило чем-то тяжелым. Трепыхаюсь, пытаясь освободиться, – ничего не получается.
Я заплакала и открыла глаза. На моей кровати сидит бабушка. В комнате темно, и я не вижу ее глаз, но чувствую, что она смотрит на меня.
– Бабуль, ты чего?
Тень в ногах кровати качнулась вперед, сухая морщинистая ладошка погладила меня по плечу и лицу. От бабушки привычно тянет прохладой, прелыми осенними листьями и сырой землей.
– Внученька… Бедная. Что ж такое? Опять?!
Да, опять.
Кошмары не отпускают. Хотя прошло уже больше месяца. И это очень странно, ведь сам момент аварии я не запомнила. Все случилось слишком быстро: чье-то бледное сморщенное лицо мелькнуло в темноте на дороге. Автобус накренился, в глаза хлынула темнота. И – все. Слишком мало, чтобы заработать серьезную психологическую травму? Вроде так.
Тем более что физически я не пострадала.
Когда нас вывели из опрокинутого автобуса, перепуганные родители тотчас отправили меня к бабуле, в ее деревню. Отдохнуть, поправиться. Набраться сил.
Это я и делала. Сачковала себе, жарилась на солнышке у реки, плавала в прозрачной бутылочно-зеленой воде.
За этот месяц я столько купалась, что, кажется, и сама пропахла тиной и ряской. Возле берега целые заросли. Когда зацвел водокрас, река сделалась как расплавленное серебро от белых чешуек лепестков, плывущих вниз по течению.
Бабуля меня ничем не обременяла, сама возилась по дому и огороду, ни разу даже чашку вымыть не попросила. Думаю, она так радовалась, что наконец-то не одна в своей просторной старой избе на окраине деревни, что ей и в голову не приходило напрячь меня какими-то заботами. Просыпаясь по утрам, я слышала, как она тихонько позвякивает посудой, приготавливая мне завтрак. Или бормочет, то ли напевая, то ли рассказывая что-то самой себе под нос, расхаживая по двору. При виде меня бабуля поднимала голову:
– Что, Сонечка? Ты как? Покушать хочешь? – и всякий раз улыбалась мне до того ласковой, лучистой улыбкой, что у меня сердце екало.
Разговаривали мы мало. В отличие от предков, бабуля не страдала говорливостью. С ней было легко.
Убегая с утра на берег реки, я читала, валялась в траве, в счастливом одиночестве глядела на облака и ни о чем не думала.
Это был лучший месяц в моей жизни. Хотя порой казалось, что без общения со сверстниками все-таки скучновато. И, если бы в деревне жили девушка или парень моего возраста, я проводила бы время повеселее.
Но – увы! Бабулина деревня спрятана далеко в глуши. Далеко от железных дорог, пыльных автомобильных трасс. Сюда не просто добраться. Наверное, поэтому здесь мало жилых домов, да и живут в них одни старики.
Весь этот месяц я видела вокруг одни лишь старые, морщинистые лица. И настолько привыкла к ним, что даже странно было смотреть на собственное молодое, со всегдашним розовым румянцем лицо в старинном зеркале с бронзовой оправой, которое висело в сенях бабушкиной избы. Поверхность зеркала казалась туманной из-за того, что часть серебряной амальгамы осыпалась.
«Свет мой зеркальце, скажи…» – дурачилась я перед этим таинственным стеклом.
Но однажды среди ночи очнулась, стоя перед ним. И увидела себя в странном виде.
Все было залито красным: лицо, и волосы, и шея, и грудь, и ночная рубашка…
– Свет мой зеркальце… Почему я здесь? – спросила я шепотом. Мое окровавленное отражение смотрело на меня с тревогой. Ледяной сквозняк подул из щелей, защекотал босые ноги – и тут уж я проснулась по-настоящему. И закричала.
Ткань ночной рубашки пропиталась кровью насквозь и уже прилипла к телу. Багровая корка ссохлась, слегка потрескивала при движении и сладко пахла ржавчиной.
На крик прибежала бабушка. Запричитала, увидев меня.
– Сонечка, что такое? Девонька, доченька… Ах ты, напасти на нас!
Она заставила меня снять окровавленную одежду. Обтерла меня мокрым полотенцем – ужасный запах мяса и крови кружил голову и вызывал тошноту, но я старалась держаться спокойно.
Оказалось, никаких ран – порезов, ушибов, ссадин – на мне нет. Ни одной даже, пусть крохотной, царапины!
Но откуда взялась вся эта кровь? Чья она?!
Когда эта мысль пришла мне в голову – я задохнулась от ужаса.
А бабушка, вытянув палец, указала на мои ноги и сказала, качая головой:
– Где-то ты, детонька, бегала нынче…
Я опустила взгляд: цепочка грязных следов на полу тянулась от кровати к двери, от двери к печи, окну и столу и заканчивались… у зеркала. У моих ног. Перепачканных в черной болотной слизи.
Кислый ком подкатил к горлу, в глазах потемнело, тело обмякло. Обессилев, я едва доползла до кровати – бабуля помогла.
Она уложила меня, укрыла одеялом. И долго сидела в темноте, пока я не засну, что-то напевая себе под нос.
«Молодая кровь… Согрей меня вновь… Белый камень-алатырь…»
Слезы щипали глаза, я плакала, уткнувшись лицом в подушку, и почти не слышала, что там бормочет, сидя в ногах кровати, бабуля. Я быстро заснула.
После того случая кошмары начали повторяться чуть ли не каждую ночь. Странные образы бередили голову. Чьи-то лица, словно бы знакомые, но давно забытые – лица когда-то близких мне людей, – неожиданно всплывали из темноты и таращили испуганные глаза.