«Если Миша умрет, моя жизнь рухнет», — подумала Настя.
Полицейский махнул жезлом перед машиной Насти. Она резко затормозила и, не выходя из автомобиля, протянула ему права и техпаспорт. Ее руки сильно дрожали. Полицейский с подозрением рассматривал Настю. Она отвернулась от него, мечтая только об одном — побыстрее доехать до больницы.
— Анастасия Сергеевна, нарушаем?.. Здесь ограничение скорости — сорок пять километров в час, а вы мчались под девяносто. Пройдемте ко мне в машину, составим протокол.
Настя машинально вышла из авто. Пересекая улицу за полицейским, она смотрела себе под ноги, ее слегка покачивало. Ветер с реки продувал бульвар насквозь: трепетали, на ветру разноцветные флаги, пошел снег. Шедший рядом полицейский неотрывно смотрел на нее.
— Вам придется пройти тест на алкоголь. Вы ведете себя очень странно.
Ей совсем не хотелось говорить с полицейским о Мише. Она стиснула зубы и молча залезла в машину.
Полицейский протянул ей трубку, и Настя дунула в нее. Тест был отрицательным, однако инспектор не спешил отпускать Настю.
— Вы употребляли наркотики?
Настя чуть не задохнулась от возмущения.
— У меня муж попал в аварию, я еду в институт Склифосовского.
Как только она произнесла эти слова, ей стало спокойнее. Полицейский молча отпустил ее.
Настя вернулась в свою машину, поехала дальше. Через несколько кварталов подъехала к институту и остановилась в хвосте необычно длинной очереди машин, еле двигающихся по единственной полосе к стоянке. Она потратила целых десять минут на поиски свободного места на стоянке.
В приемном отделении института царила суматоха. Где-то рядом на улице завыла сирена. По радио объявили: «Срочный вызов. Бригада номер пять, на выезд, на Ленинградском проспекте дом восемь, авария, есть жертвы».
— Что сегодня за день? — воскликнула молоденькая медсестра. — Авария за аварией!
Ей никто не ответил. Настя попыталась заговорить с медсестрой в регистратуре. Но ее никто не слушал.
— Женщина, тридцати лет. ДТП, — передал по рации дежурной сестре врач «скорой помощи». — Она в сознании, возбуждена. Травмы головы, шейного отдела и, похоже, грудной клетки и внутренних органов — ударилась о руль.
— Третья бригада, на выезд, — произнесла в микрофон медсестра и, наконец, посмотрела на Настю.
— Вы к кому?
— Кушмиров Михаил Анатольевич, он попал в аварию. Мне звонил, кажется, Константин Михайлович.
— Костя, — громко позвала медсестра, — отведи девушку к доктору.
Константин Михайлович, молодой человек лет двадцати, мгновенно вырос перед Настей.
— Сейчас идет операция. Доктор выйдет к вам, как только закончит. Пойдемте, я отведу вас в приемный покой. Там подождете.
Он провел Настю в небольшую комнату с мягким диваном, журнальным столиком и телевизором и оставил наедине со своими мыслями. Минуты сложились в часы, и ее жизнь словно пролетела у нее перед глазами.
Три часа мучительного ожидания были прерваны доктором. Он неслышно появился в комнате и опустился на диван рядом с Настей.
— Он умер? — тихо спросила Настя.
Доктор кивнул.
— Я могу взглянуть на него?
— Если не боитесь крови, то да. Его лицо разбито. Скажите, ваш муж употреблял наркотики?
— Миша?! Никогда! Он был ученым…
— Одно другому не мешает. В его крови обнаружено большое количество амфетамина. Это могло привести к самоубийству.
— Нет, доктор, нет. Миша никогда бы не стал употреблять ничего наркотического. Мы с ним были в Амстердаме, там он отказался даже от легкого наркотика. Самое большее, что он себе позволял, это бокал вина за ужином. Вот и все. Доктор, а не могли ему наркотик подмешать в еду?
— Его делают внутривенно.
— Получается, Мишу убили? Но кому это надо?
— Не знаю, пусть этим занимается полиция.
— Когда можно забрать тело?
— Не раньше, чем через неделю. Так вы будете на него смотреть?
— Да, конечно…
«Это невозможно. Только не Миша! Он так сильно любил меня…»
Михаил просто так, без всяких причин, покупал и дарил цветы Насте, никогда не терял самообладания и не повышал голос. Находил время выслушать людей, выразить сочувствие. Его кошелек всегда был открыт для нуждающихся друзей. Единственный недостаток Миши — любой проходимец мог выдоить из него любую сумму.
Миша не мог, не должен был, не смел умереть. Он по утрам пробегал пять километров, ел обезжиренную пищу, много фруктов и овощей, не пил напитки, содержащие кофеин. Что, разве это ничего не значит, черт побери?! Летом он втирал в кожу солнцезащитный крем, не курил, никогда не выпивал больше двух кружек пива или двух бокалов вина за целый вечер и был настолько добродушным и покладистым, что ему не грозили никакие стрессы и сердечные приступы. Он должен был дожить до ста лет! Или мир уже настолько свихнулся, что в нем вообще нет справедливости? Все правильно, недаром говорят, хорошие люди умирают рано, и смерть Миши тому подтверждение.