Лейтенант патруля, наблюдавший за погрузкой, взял предложенную мной сигарету и, без интереса выслушав меня, помотал головой. Никого через блокпост не проходило за последние три дня. Он бы знал. Ты-то как? В кластер хочешь? Платишь деньги майору, сдаешь оружие и вали внутрь. Нет? Тогда тем более вали! А почему вольные с оружием бегают? Им можно, на ученых пашут. У каждого удостоверение есть. Но в кластер все равно без стволов. И обыск будет. Вообще, мужик, ты дохрена вопросов задаешь.
Я отошел от него. Бандиты здесь не появлялись, значит следующий вариант напрашивался. Рейдер со снайперской винтовкой за спиной, наблюдавший за погрузкой и время от времени покрикивавший на подчиненных, заинтересованно посмотрел на меня, потом улыбнулся и сказал:
– Привет, наемник! Сколько лет, сколько зим?
– И тебе не хворать. А мы знакомы?
– Ясен пень! Кто тебе три года назад на автомат оптику присобачил? Забыл уже?
– Извини, но…
– Ну да, времени изрядно прошло, не грех и забыть. Но и ты изменился. Сейчас в "Законе" что-ли?
– Нет. Работу у них взял, проводником.
– То-то я смотрю: ни нашивок, ни погон. Они же от всего этого тащатся, как муха от говна. И куда ведешь?
– В Долину собирались.
– Пошли с нами тогда. Лишние стволы лишними не бывают?
– Уговорил.
В кои то веки повезло. Но выяснилось, что везение мое на этом не кончилось.
– Здра-а-авствуйте! – раздалось из-за спины.
Вот этот голос я вспомнил сразу. Бункер на “Амбере”, профессор Цукерман, биополе… И вдруг в голове как молотом ударило: "УБИТЬ МЕССЕРА!" Что за?.. Все мгновенно прошло. Я не спеша обернулся.
– И вам не хворать, профессор. Что это вы в таком наряде?!
Цукерман был одет в серую форму гражданского служащего с (не может быть!) капитанскими погонами. Благообразная бородка и очки с такой одеждой совершенно не вязались.
– Вы про форму? – он усмехнулся. – Приходится, знаете ли… Да-с! Приходится на старости лет. Руководство сказало: "Надо!" – и старый еврей ничего не мог поделать. Так уж положено, что в патруле даже консультанты обязаны носить погоны. Мне даже отдают честь! А вы тогда куда пропали?
– Когда "тогда", профессор?
– Ну как же? Вы ведь ушли с группой Левого, на завод. Напряженность психополя стала понижаться, но я так и не дождался вас назад. Думал, что вы погибли.
– Профессор, видите-ли… Тут такое дело…
– Мешаю вам общаться?
– Нет. Можем мы с вами наедине поговорить?
– Конечно! У меня тут свой вагончик, пойдемте. Александр – обратился он к технику, – я к вам еще вернусь.
– Два вопроса к вам, профессор, – сказал я, сев на мягкий диванчик.
– Задавайте. Вы ведь кофе пьете, если мне память не изменяет?
– Да, покрепче… Первый: не вам ли была предназначена посылка, которую я должен был принести сюда, на блокпост? Три контейнера с артами.
Звяканье ложечки затихло и Цукерман обернулся.
– Я так понимаю, что-то случилось?
– Значит для вас она была… Посылку перехватили. Какой то бандит по кличке Белый.
– Хммм… Белый? Никогда не слышал. Ну что вам сказать? Нет артов – нет денег. По правде говоря: я очень рассчитывал на них. Но будут и еще, в конце концов. В последнее время местный торговец, начал приносить великолепные экземпляры.
– Я найду этого бандита и верну арты. Лишь бы найти его.
– Поспрашивайте у рейдеров в Долине Смерти. Как раз сегодня оттуда конвой пришел. Сейчас загрузятся и отправятся обратно. Держите кофе. А второй вопрос?
– Это уже моя собственная проблема. У меня амнезия. Как это лечится?
– А что послужило причиной? – Цукерман заинтересованно поправил очки. Удар, или какая-то химия?
– Если бы я знал!..
– Вообще-то среди рейдеров это, знаете ли, отнюдь не редкость. Причиной обычно служит банальнейшее отравление алкоголем. А память возвращается, или имеет место прогресс потери воспоминаний?
– Возвращается. Но очень медленно, урывками.
– Ну тогда вряд-ли нужно всерьез беспокоиться. Это займет некоторое время, но память вернется. Что же вам посоветовать?.. Вы же понимаете, что я микробиолог, а не психиатр?
– Да хоть пожарник.
– Ха-ха! Ну тогда витамины, какой нибудь комплекс и глицин. Глицин у меня есть, витамины тоже.
Он поднялся, открыл дверцу шкафа и, покопавшись внутри, отдал мне блистер с белыми таблетками и баночку с желтыми гранулами. Я поглядел на этикетку. Старый, добрый "Гендевит". Ну этим-то я и в Промзоне смогу разжиться.
– Спасибо! – я допил стакан и поднялся. – Сколько с меня?
– Боже упаси! – замахал он руками. – Лишь бы вы вернули те арты. Я очень надеюсь на вас. По одной, утром и вечером, хотя вам все-таки лучше как можно быстрее посетить врача.
– Хорошая идея. Спасибо, проф. Если вдруг этот Белый, или его люди здесь появятся, то задержите их и дайте знать через рейдеров на любую из баз "Закона".
Я описал бандитов. Профессор с серьезным видом слушал меня и кивал головой.
"Почему они не пошли сразу к Воротам? Взят очень серьезный хабар. Если хоть немножко в ценах понимают (а среди них есть минимум один человек, уже бывавший в Промзоне), то должны бы понять, что свалилось им в руки. Но к Воротам они не пошли. Ни лейтенант на блокпосту, ни рейдеры в деревне рядом никого подходящего под описание не видели. Продавать "антигравы" в Промзоне торговцам сейчас крайне опасно. Заложат "Закону" и все, далеко не убежишь, из под земли достанут.
Тогда что? Тогда, значит, у них есть кто-то в Промзоне, к кому они и двинули. Тот, кто может помочь с продажей, или проводить к Воротам, или и то, и другое. Это не торговец и не офицер какой-то из группировок. Слишком велик риск спалиться. Если подумать, то кому можно доверять, имея при себе хабар на полмиллиона баксов? Никому. И все-таки этот Белый такого человека знает!
Кто это?.. Кто!? И где они могут прятаться?"
Я шагал за трактором, который тащил за собой восьмиколесный прицеп и думал. Воняло гарью, было жарко, ремень пулемета давил на плечо, спина чесалась. Когда-то все это уже происходило со мною… Однако сейчас это не важно. Ничего не важно, кроме того, что наемники всегда выполняют то, за что берутся.
Ночью мне приснился странный сон:
Серое небо над головой и серый бетон под ногами. Стрельба со всех сторон. Впереди – громада энергоблока, тоже серая. Кольца на трубе должны быть красными, но почему-то серые и они. Я лежу, а передо мною опирается на сошки странное оружие.
УБЕЙ МЕССЕРА!
Да. Я понял. Сейчас.
Мощный прицел приближает горящее задние. Темные точки на нем превращаются в человеческие фигурки, вернее в их силуэты, будто вырезанные из черной, глянцевой бумаги. Вспышки выстрелов. Это что, их всех надо убить? Ладно, как скажешь. Приступим…
Оружие дергается. Выстрел бесшумен. Бумажный силуэт рассыпается в пыль.
УБЕЙ МЕССЕРА!
Еще выстрел. Черная пыль.
УБЕЙ МЕССЕРА!
Выстрел… Выстрел… Выстрел… Фигурок не становится меньше, но прицел внезапно выхватывает из россыпи безликих силуэтов один, который не черного, а серого цвета. Может быть это он?
УБЕЙ МЕССЕРА!
Палец привычно нажимает на спусковой крючок. Выстрел. Серый силуэт внезапно оказывается очень близко и заглядывает в прицел. Из под его каски на меня скалится голый череп.
– Внимание, начинается разряд! Приборы зашкаливает! Всем укрыться! Укрыться!!!
Череп приближается и все тонет в темноте его глазниц.