Выбрать главу

- Солидный господин? - Стив взял со стола листок и ткнул в лицо Крюгеру. - Этот?

- Не знаю… - с сомнением протянул парень, всматриваясь в портрет. - Возможно… сложно было разглядеть.

- Передай господину, что я буду через десять минут, - Стив сложил листок и убрал в нагрудный карман рубашки.

Неужели Митчелл заявился на Стрип средь бела дня? Уж явно не его стиль, учитывая, как старательно он скрывает не только свое имя, но и себя самого от посторонних глаз.

Интересно, почему?

Натянув на себя новехонькую кожаную броню и повесив на пояс пистолет-пулемет, Стив покинул казармы и направился к месту встречи. В первую очередь он собирался задать именно этот вопрос, а затем плавно перейти к делу и, самое главное, обсуждению собственного здоровья. Но едва он миновал ворота, остановился и огляделся по сторонам, как все вопросы вылетели у него из головы.

- Чего так долго? - недовольно поинтересовался одетый в дорогой светлый костюм тип, чье лицо скрывалось за темными очками и полями стильной фетровой шляпы.

- Ой, - вместо ответа выдавил Стив, отступая на шаг. - Я тебя не узнал.

- Вот и отлично, - кивнул Адам.

- Это что за маскарад?

- А это что за мусор? - Митчелл брезгливо ткнул пальцем в оружие Стива.

Тот, смутившись, попытался рассказать, как на свои скромные сбережения покупал броню и оружие, но наемник, скривившись, махнул рукой. Пип-Бой, как обратил внимание сержант, оказался под широким рукавом пиджака, лишь край перчатки выглядывал наружу.

- Разберемся с этим потом, - пообещал он. - Сейчас слушай сюда. Я - Адам Митчелл, богатый землевладелец из Юты. Ты - мой верный телохранитель с… кхм… вот этим хламом. Понял?

- Допустим, - пробурчал Стив. - И что дальше?

- Дальше… дальше, друг мой, мы пойдем испытывать Госпожу Удачу, - он ухмыльнулся, совсем как на портрете, нарисованном Стивом ранее. - Прогуляемся по местным казино, пообщаемся с народом. Мне нужно разузнать, что известно Семьям.

- Думаешь, им что-то известно? - засомневался Грин.

- Я не знаю, - Адам пожал плечами. - Но мы это выясним. Готов? Идем, - он кивнул в сторону “Топса”. - Начнем отсюда. Очень надеюсь, что Франт там больше не торчит у входа…

- Кто? - удивился Стив, но Митчелл уже решительно шагал в направлении казино, и сержант, которому решительно не нравилось происходящее, поспешил за ним.

***

Когда солнце уже клонилось к горизонту, Стивен, злой, голодный и вымотанный утомительным вояжем по увеселительным заведениям Стрипа, мечтал лишь о том, чтобы слопать огромный стейк, рухнуть и уснуть. Но вместо этого он, заметно покачиваясь, стоял за спиной до отвращения бодрого Адама и наблюдал, как тот общается с торготроном.

- Вот это на продажу, - в окошко витрины Митчелл, сняв очки и сунув шляпу под мышку, протолкнул оружие Стива и коробку с патронами. - Покупаю пистолет-пулемет калибра 12,7 и… - он кинул быстрый взгляд на монитор, - увеличенный магазин. Глушитель… Стив, тебе нужен глушитель?

- Эй! - не веря своим ушам, Грин подался вперед. - Но это же стоит…

- Тебе. Нужен. Глушитель? - с расстановкой повторил Адам свой вопрос, и Стивен в полной растерянности пожал плечами.

- Глушитель, - Митчелл снова повернулся к торготрону. - Лазерный прицел…

- Извините, - перебил его робот-торговец, - в настоящий момент данной модификации нет в наличии. Попробуйте зайти во вторник, будет новая поставка.

- Тогда только пушку, глушитель и магазин, - подтвердил наемник.

- Адам, стой! - парень в отчаянии дернул Митчелла за рукав. - У меня нет таких денег!

- И патроны, - продолжал как ни в чем не бывало перечислять Адам. - Все, что есть в наличии.

- Четыре тысячи двести шестьдесят единиц, - проскрипел торготрон, и Стив вцепился себе в волосы.

- М-м-м… - неуверенно протянул Адам. - Многовато будет, тяжело нести. Давай половину, остальное отложи, заберем позже.

- Адам!.. - взмолился Стив, но тот, повернувшись к нему, приложил палец к губам, призывая к молчанию.

- Я - богатый землевладелец из Юты, - напомнил он. - Расслабься.

- С вас… - начал было робот, но вдруг замолчал. Внутри него что-то пискнуло, лязгнуло, экран терминала снаружи погас.

- Что происходит? - шепнул Грин, и Адам слегка качнул головой.

- Независимый оружейный альянс приветствует вас, сэр, - после затишья в несколько секунд ожил торготрон, - и предоставляет одноразовую скидку в размере девяносто девяти процентов на все имеющиеся у нас товары.

- Что?! - ахнул Стив.

- Стоимость вашей покупки составляет сто сорок четыре крышки, - проинформировал торготрон.

- Ты забыл это, - Адам невозмутимо придвинул к нему 9-миллиметровый пистолет-пулемет.

- Прошу прощения, - робот замер, видимо, подсчитывая, затем заговорил снова:

- Стоимость вашей покупки составляет минус семьсот шестнадцать крышек, - наконец выдал он.

Грин подумал о том, что было бы неплохо себя ущипнуть, чтобы проснуться. Но сон выглядел столь необычным и удивительным, что просыпаться не хотелось.

- Что это? - он вытаращился на Адама. Тот молчал, меланхолично пересчитывая крышки, которые остался должен ему торготрон.

- Как это? Кто ты такой?.. Кто он? - Стив развернулся к роботу. - Его внешность тоже внесена в общую базу данных?..

- Стив, - не прекращая своего занятия, одернул его наемник. - Заткнись.

Сержант открыл рот, чтобы запротестовать, выразить возмущение, сказать что-нибудь достойное в ответ, но в его ладонь лег увесистый мешочек, а в грудь уперся твердый металл новенького, только что с конвейера, мощного ствола.

- В девять утра у Аркейда, - коротко бросил ему Адам вместо прощания. - И готовься, предстоит тяжелый день.

========== Глава 7 ==========

Раннее утро на Стрипе - это, пожалуй, самое спокойное и самое интересное время. Любопытно наблюдать, как из дверей казино выходят, выползают, вываливаются игроки, потерявшие все свое состояние или, напротив, неожиданно разбогатевшие за игровым столом. Забавно смотрятся пьяницы, осторожно, чтобы не привлекать внимание охраны, продвигающиеся вдоль стен. Пересменка караулов у ворот, неоновые вывески, озаренные совсем робкими, мягкими лучами восходящего солнца… Свежий воздух, в котором пока нет пыли, и им можно дышать легко и свободно.

Но вместо того, чтобы наслаждаться очередным прекрасным утром, Стив, потирая красные от недосыпа глаза, пялился в монитор. Рейнджер Армстронг, разбуженный в пять утра своим молодым подчиненным, находился здесь же. Он сидел на мягком стуле у стены и, кажется, время от времени начинал посапывать, пользуясь тем, что ротанговая ковбойская шляпа почти полностью закрывает его лицо.

Сержанту Грину от начальника требовался лишь доступ к компьютеру ранним утром в воскресенье, пока выходная смена не вышла на работу. И он убедил сонного недовольного рейнджера, что это дело первостепенной важности.

- Но ты же в курсе, что тебя официально отстранили от работы, - напомнил ему шеф, открывая двери полицейского участка. Наблюдая за ним, Стив очень ярко вспоминал, как сутки назад они с Адамом проникли сюда, не имея ни ключа, ни отмычки, лишь несколько гибких заколок для волос.

- Да, сэр, - пытаясь совладать с зевотой, ответил он. - Но вы сами сказали, что я должен любыми путями попытаться выяснить, что произошло той ночью. Жители Вестсайда отказываются с нами сотрудничать, к офицеру Дженкинсу меня не пускают…

- И меня, - фыркнул Армстронг в свои пышные рыжие усы. - Чертовы бюрократы…