- Думаете, дело в бюрократии?
- Думаю, военные что-то скрывают, - откровенно сообщил начальник управления. - И скрывают так тщательно, что даже мне туда ход заказан. Эта проклятая Керри Бойд… у чертовой бабы яйца больше, чем у генерала Оливера. К такой не подкатишь и не подмажешься. Валяй, - он кивнул на терминал, и, склонившись над соседним столом, что-то быстро написал на листке. - Пароли от компьютера и локальной сети.
- Спасибо, сэр, - Стив принял из рук шефа бумажку. - А я смогу отсюда получить доступ к общей базе данных на всех жителей Нью-Вегаса и его окрестностей?
- Только через мой терминал, - ответил Армстронг и, забрав у Стива листок, вписал туда еще один пароль. - Перепись проводилась полтора года назад, - напомнил он, - многое могло измениться.
Грин нахмурился. Да, об этом он не подумал, но…
- Попытка не пытка, - вздохнул он, вбивая первый запрос.
Имя: Адам
Фамилия: Митчелл
Раса: Белый
Возраст: 30 - 45 лет
Место проживания: Неизвестно
Род занятий: Неизвестно
Гражданство: Неизвестно
- Кто это? - склонившись над его плечом, поинтересовался Армстронг, обдав Стива запахами кофе и крепкого табака.
- Это… да так, никто, - вяло отозвался Стив. - Просто зацепка… Кстати, сэр, - он вытащил из нагрудного кармана сложенный лист и развернул его. - Вам знаком этот человек?
Рейнджер несколько секунд внимательно рассматривал портрет, затем пожал плечами.
- Впервые вижу. Он имеет какое-то отношение к расследованию?
- Не уверен, - протянул Стив, убирая рисунок обратно. - Возможно. А… у вас случайно нет… - он замялся, пытаясь подобрать формулировку, - каких-либо связей в Юте?
- Юта? - рейнджер удивился. - Есть несколько старых знакомых в Нью-Ханаане, но при чем здесь Юта?
- Скорее всего, ни при чем, сэр, - вздохнул Грин, печально глядя на предсказуемый ноль в строке результатов поиска.
- Вот что, - выпрямившись, рейнджер вперился суровым, почти физически ощущаемым взглядом в затылок подчиненного. - В понедельник я хочу видеть отчет. Неофициально, конечно, но мне необходимо знать обо всем, что тебе удалось выяснить. И про Юту, и про этого… Адама Митчелла.
- Вряд ли имя настоящее, - буркнул Стив. - Но, может, поиск отдельно по имени и по фамилии что-нибудь даст…
Запрос только по имени выдал тридцать четыре результата, но, внимательно просмотрев их, Грин покачал головой. Из этих трех с лишним десятков под описание с натяжкой попадали лишь четверо. Или пятеро, если считать исчезнувшего на прошлой неделе Адама Филлипса, чья жена лишь в пятницу вечером подала заявление.
Вряд ли приятель Геннона женат, подумал Стив, однако полные имена и адреса остальных на всякий случай записал к себе в блокнот. Поиск по фамилии - всего лишь полдюжины Митчеллов в возрасте от тридцати до сорока пяти лет, один из них - лейтенант армии НКР, еще один уже почти год отбывает наказание в ИУ за грабеж с убийством. Двое - братья-близнецы из Ниптона, амнистированные подрывники, работающие, как ни удивительно, в местной администрации. Последний - крупье “Гоморры”.
Да уж, негусто.
- Есть что-нибудь?
Увлекшись, Стив не заметил, что рейнджер Армстронг проснулся, если он вообще спал.
- Ты заканчивай здесь, - усатый рейнджер поднялся, выразительно зевнул и указал на настенные часы. - Скоро придут ребята, нужно освобождать офис.
- Да, еще буквально минуту… О, черт! - сержант подскочил. - Без пятнадцати девять, надо бежать… Простите, сэр, - он сгреб со стола свои записи и бросился к выходу. - Простите, что отнял ваше время… Спасибо! Спасибо за все.
- Отчет в понедельник! - крикнул Армстронг ему вдогонку, но Стивен уже захлопнул за собой двери и поспешил в казармы, щурясь от солнца и наблюдая необычное оживление на улице в такую рань.
В скромных, но достаточно просторных казармах он встретил лишь несколько человек. Быстро переоделся, повесил на плечо пистолет-пулемет, который габаритами лишь слегка уступал стандартной штурмовой винтовке. Такой на поясе таскать не дело, на манер автомата куда удобнее. Ночью Стив, мучающийся от нервной бессонницы и легкой тошноты, установил на него глушитель и увеличенный магазин, и теперь он отчаянно надеялся, что его не остановят и не спросят, откуда у простого полицейского дорогое модифицированное оружие.
- Эй, Грин, - тормознул его знакомый патрульный возле станции монорельса, - чего в гражданском?
- Выходной же, - буркнул Стив, - не моя смена. А что случилось? Почему все так суетятся?
Он окинул взглядом улицу, на которой этим утром было слишком много его коллег и, кажется, даже несколько военных. Пьянчуги и игроки казино жались к стенам зданий, несколько гражданских что-то оживленно обсуждали на скамейке неподалеку от входа в “Топс”.
- Ты не слышал? Какая-то странная история с “Лаки-38” во время утренней пересменки.
- История? Нет, не слышал… - Грин растерянно помотал головой. - Извини, мне надо бежать, меня ждут…
- Говорят, двери вдруг сами открылись и тут же закрылись снова, - понизив голос, сообщил патрульный.
- Да, это очень странно, - согласился Стив, - но мне и правда надо…
- Но никто не вошел и не вышел, - продолжил его коллега. - Наши всполошились, даже в Маккаран сразу же сообщили, те по монорельсу прислали следователей… А шефа Армстронга едва нашли, он уже в курсе, спешит сюда.
- Да, да… Слушай, это здорово. В смысле, очень интересно. Может, какой-то сбой в электронике… В общем, прости, но я и правда тороплюсь.
- Как знаешь, - хмыкнул патрульный, поправляя шлем с эмблемой НКР. - Самое интересное пропустишь.
“Ой ли… ” - подумал Стив, аккуратно огибая прохожих и устремляясь к выходу со Стрипа. Адам грозился тяжелым днем, и очень вероятно, что как раз самое интересное у него, сержанта Грина, впереди.
Он быстрым шагом пересек Фрисайд, не обращая внимания на косые взгляды “Королей” и вопли местных зазывал, на ходу кинул завалявшуюся в кармане крышку нищему у входа… Сумма, выторгованная Адамом у “Оружейников”, позволяла без проблем прожить до зарплаты. И хотя Стив совершенно не был уверен в том, что эти деньги оказались у него заслуженно, возвращать их наемнику он, тем не менее, не стал. Тот, кажется, не особо нуждался, да и хотелось как-то компенсировать незапланированные траты и ощутимый моральный ущерб.
Мормонский форт, в отличие от Стрипа, не гудел и не суетился. Все те же доброжелательные охранники на входе, несколько ассистентов, снующих между палатками, развевающееся на легком ветерке знамя… Уже никого ни о чем не спрашивая, Стив кивнул знакомым, прошествовал к лаборатории Геннона и решительно вошел внутрь.
- Извините, что опоздал, - бросил он доктору и его “коллеге”, которые явно что-то оживленно обсуждали за заваленным бумагами и пробирками столом. Но стоило сержанту оказаться внутри, как оба замолчали и подняли на него глаза.
- Бритва Оккама, - вместо приветствия произнес Адам, и Стив, взглянув на него, удивился. Наемник выглядел так, словно всю ночь провел без сна. Под покрасневшими веками пролегли заметные тени, волосы были растрепаны, а на правой скуле заметно выделялись три четкие длинные царапины.
- Что? - переспросил сержант, поднимая брови.
- Бритва Оккама, - повторил Адам, упершись ладонями в стол и взирая очень серьезно и внимательно. - Это принцип, согласно которому решение сложной задачи…