- Что? Что такое? - забеспокоился Стив. - Я же говорил, что промахнусь!.. Он бежит к нам, да?
- Он… сейчас, один момент…
Адам, выпрямившись в полный рост, откинул волосы со лба и прицелился. Несколько секунд он, затаив дыхание, вел цель, после чего снова раздался глухой выстрел, и наемник опустил оружие.
- Нет, не бежит.
Протянув руку, он помог Стивену подняться с земли, подобрал свою брошенную здесь же сумку.
- Не расстраивайся, - улыбнулся он, увидев вытянувшееся лицо парня. - В первый раз все мажут, тут главное - тренировка.
Грин не ответил. Он щурился, отплевывался от песка и чувствовал себя полным неудачником.
То, что для Адама он, сержант Стивен Грин, будет лишь обузой, стало ясно, едва они покинули Нью-Вегас. Бодро прошагав первые пару миль, Стив сначала ощутил легкую усталость, а затем вдруг осознал, насколько здесь, на пустошах, жарко. В городской черте, где даже находясь в дневном патруле ты можешь держаться в тени зданий, беспощадный климат Мохаве ощущался не столь сильно. Там всегда можно было остановиться под навесом, передохнуть, снять с головы шлем и обмахнуться им, разгоняя жар и духоту. А здесь нет ни навесов, ни шлема… ни даже солнцезащитных очков.
Митчелл оказался умнее, его глаза скрывались за толстыми стеклами мотоциклетных очков, которые он снял, пока отстреливал гулей, но сейчас надел снова. Очевидно, понимая, что его юному спутнику приходится нелегко, наемник шел неторопливо, время от времени оборачиваясь на сержанта, плетущегося следом по разбитым остаткам древнего асфальтного шоссе, над которым дрожал и колебался горячий воздух.
- До Боулдер-Сити пара миль, - взглянув на Пип-Бой, проинформировал наемник. - Там остановимся, передохнем.
- Там одни развалины, - тяжело дыша, отозвался Стив. - После битвы наши оттуда ушли. Остались только развалины и старая мемориальная плита…
- Вот и хорошо, - беззаботно заметил Адам. - Нет людей - нет проблем.
- Каких проблем? - Стивен нагнал своего спутника и зашагал рядом, стараясь не сбиваться с темпа. - Почему ты вообще ото всех скрываешься? Ты что, нарушал закон? Тебя разыскивают?
- Меня? - Митчелл покосился на сержанта сквозь очки. - Очень надеюсь, что нет. Кому надо было, те уже разыскали… К чести НКР, ваши шпионы работают ничуть не хуже, чем фрументарии Легиона.
- То есть ты все-таки скрывался? - продолжал допытываться Стив. - А почему?
- Почему? - Адам задумался, уставившись себе под ноги. - Хороший вопрос. Наверное, не хотел брать на себя ответственность за некоторые решения, принятые в прошлом. Не хотел смотреть… вообще ни на что не хотел смотреть. Понимал, что будет, потому и ушел.
- И о чем же речь? - не унимался сержант. - О каких решениях?
- А ты не даешь забыть о том, что ты - коп, - усмехнулся наемник. - Вопросы, вопросы… так много вопросов. Хорошо хоть не записываешь.
- Ну извини, - буркнул Стив, смутившись. - От тебя как бы моя жизнь зависит, а я даже не знаю, кто ты такой.
- Я - богатый землевладелец из Юты, - вполне серьезным тоном сообщил Адам.
- Ага, как же…
- Но это правда, - он немного сбавил темп и снова посмотрел на сержанта. - Мне принадлежит около тысячи акров, на них выращивается преимущественно маис, и несколько участков отведены под животноводческие фермы.
- Фермы? - Стив недоверчиво ухмыльнулся. - Так ты, выходит, фермер? И не врешь?
- Не вру, - заверил его Адам. - Единственное, насчет Юты я слегка покривил душой.
- Насколько слегка?
- На пару-тройку сотен миль. Или больше, я не особо силен в географии.
Сержант замолчал, не зная, то ли верить сказанному, то ли продолжать активно сомневаться. Ученый, взломщик, хакер, снайпер и… фермер? Нет, это определенно смешно… Было бы смешно и совершенно неправдоподобно, если бы Стив своими глазами не видел этого парня в деле.
- А свое настоящее имя так и не скажешь? - без особой надежды поинтересовался он.
- Не скажу, - последовал ожидаемый ответ.
- Почему?
- Ответить честно? - Митчелл опять скосил глаза на Стива. - Я не помню.
- Что? - изумился сержант. - Как так?
- А вот так, - Адам пожал плечами. - Не помню - и все. Травма головы, частичная потеря памяти. Я свое прошлое помню лишь урывками. Какие-то отдельные эпизоды… Хаб, Нью-Рино… Вроде бы какое-то время жил на Западе. Имя тоже стерлось… да я даже не помню, как выглядели мои родители и была ли у меня вообще когда-нибудь семья.
- Ничего себе… - присвистнул Стивен. - И как же ты так живешь? Постоянно под вымышленными именами?
- Нет, не постоянно, часто вовсе обхожусь без них.
Они вышли к развилке дорог, и Адам снова принялся сверяться с картой. Стив вздохнул, чувствуя, как по вискам и спине стекают капли пота. Пистолет-пулемет, болтающийся на спине, начинал казаться очень тяжелым. Хотелось пить, но Митчелл его предупредил, что воды у них с собой не очень много, поэтому Грин решил терпеть, сколько может.
- А ты женат? - зачем-то спросил он, и Митчелл, оторвавшись от экрана Пип-Боя, покачал головой.
- Нет, да и не тянет. Семья предполагает оседлый образ жизни, детей, ответственность… Я этого не хочу.
- А я бы хотел, - буркнул Грин, сворачивая вслед за своим спутником в сторону Боулдер-Сити. - Не сейчас, конечно, а когда-нибудь в будущем.
- Есть кто на примете? Девушка?
- Э… нет, - признался Стив. - Была одна… мы полгода встречались, она работала секретаршей в посольстве. Но потом ее семья уехала на север, и она вместе с ними.
- Печально, - посочувствовал Адам. - Но ничего, встретишь другую, жизнь наладится.
- Если доживу, - себе по нос буркнул сержант, однако Митчелл услышал.
- Это неправильный настрой, приятель, - сообщил он. - Ты ходишь, говоришь, дышишь… пусть и с трудом, - наемник усмехнулся. - Аркейд - великолепный специалист. И, может, иногда он ведет себя как циничная скотина, но я его знаю, у него большое сердце, и ему не все равно. Он из кожи вон вылезет, но что-нибудь придумает.
- А может, мне стоило сдаться военным в Маккаране, - все так же себе под нос пробормотал Стивен. - Отправиться с ними в НКР, к тамошним медикам и ученым. У них и ресурсов больше, и вообще…
- Прости, - Адам покачал головой. - Я не мог позволить тебе это сделать.
- Как это понимать? - насторожился Стив. - Что значит “не мог позволить”?
- Видишь ли, в чем дело, - всматриваясь вперед, в уже хорошо различимые очертания разрушенного города, начал наемник. - Ты - моя самая важная улика в этом деле. Ты, твой организм, твои связи в полиции, твое присутствие в ту ночь в Вестсайде.
- Но я же ничего не помню! - воскликнул Стив и снова с отвращением выплюнул песок, попавший в рот.
- Есть надежда, что вспомнишь, - невозмутимо отозвался Митчелл. - И пока она есть, я не могу позволить тебе просто взять и куда-то уехать.
Стив умолк, пытаясь переварить услышанное. Он сделал по инерции еще несколько шагов вслед за наемником и остановился.
- Знаешь… а иди-ка ты к черту. Я поворачиваю назад, - сверля злым взглядом спину Адама, сообщил он. - Ты же просто используешь меня, и плевать тебе на то, сдохну я в итоге или нет.
- Что? Нет, - Митчелл замер и обернулся. - Стив, это неправда, мне не плевать, просто…
- Просто - что?
- А ты не понимаешь?
Они помолчали несколько секунд, напряженно глядя друг на друга, затем Адам вздохнул.
- Нет, конечно, ты не понимаешь…