- А где мои вещи? - встрепенулся он, и Геннон кивнул в сторону металлического шкафа, притулившегося в углу больничной палатки.
- Ты был один, - предвосхищая следующий вопрос пациента, сообщил врач. Он устал стоять и присел на соседнюю койку, аккуратно застеленную и пустую. - Твое имя узнали из удостоверения. Правда, по фото сложно было что-то понять, но мы позвали пару ваших на опознание… кхм… тела. Они долго тебя рассматривали и в итоге все же подтвердили, что это - ты.
Он ухмыльнулся, и Стив машинально ощупал свое лицо, провел рукой по коротким светлым волосам, проверяя, все ли на месте. Вроде бы все, но не помешает взглянуть на себя в зеркало. Просто чтобы убедиться.
- Док, - вновь позвал он уткнувшегося в записи медика, заставив того недовольно наморщить высокий лоб. - Так я могу идти?
- Конечно, - не отрывая взгляда от планшета, врач коротко кивнул. - Счет за твое лечение отправим прямиком в Маккаран, а с парнями, что дежурят у ворот, разбирайся сам.
- С какими еще парнями? - насторожился Стивен, бросая взгляды то на шкафчик со своими вещами, то на доктора, который, словно угадав желание пациента переодеться в гордом одиночестве, поднялся и неторопливо направился к выходу.
- Вроде бы из ваших, - остановившись у полога палатки, Геннон пожал плечами. - Или из военных. Все пять дней тебя пасут, посменно. Сюда я их не пустил, но за воротами форта моя магия не имеет силы. У них к тебе, кажется, серьезный разговор.
Стив похолодел. Одно дело - нарваться на административное разбирательство из-за неподобающего поведения, лишиться премии… даже если уволят, то это, по большому счету, не конец света. А вот если сюда влезли армейские…
Еще пару лет назад, до Второй битвы, полиции НКР как таковой не существовало, роль стражей порядка брали на себя простые рядовые и офицеры, приписанные к Стрипу и патрулирующие территорию вокруг Нью-Вегаса. Однако после победы Республики порядки изменились, и теперь полиция и армия - почти самостоятельные структуры. Почти - так как что те, что другие подчиняются единому высшему руководству, обосновавшемуся в лагере “Маккаран”. А самостоятельные ввиду того, что сферы их интересов крайне редко пересекаются. Полицейские подразделения занимаются гражданскими делами, военные присматривают за обширной территорией Мохавской пустоши, лежащей вне юрисдикции правоохранительных структур. Держат на коротком поводке супермутантов из Джейкобстауна, охраняют стратегически важные объекты наподобие станции “Гелиос Один”, время от времени вылавливают то тут то там шпионов Легиона. Войска Цезаря отброшены, но фрументарии, умело маскирующиеся под торговцев, путников и курьеров, остались, и руководство Маккарана всерьез озаботилось тем, чтобы полностью очистить эти земли от легионеров.
Но, разумеется, Стиву поплохело вовсе не по этой причине. Просто его фантазии не хватало на то, чтобы вообразить, насколько серьезным может оказаться предстоящий разговор. Если армейские приставили к нему караул, значит, дело не только в пьянке и абсолютно недоказанном приеме каких-то загадочных препаратов. Но тогда в чем? Что они натворили в тот вечер? Почему он ни черта не может вспомнить? Неужели он и правда рискнул попробовать нечто такое, к чему не прикасался ранее?.. И что он сделал? С кем-то подрался? Кого-то… убил?
Нет, о подобном лучше не думать. Даже не допускать, хотя внутренний голос подсказывал, что имеет смысл приготовиться к худшему. И пока он размышлял над этим, неприятный доктор скрылся, задернув за собой толстый и почти не проницаемый для дневного света полог медицинской палатки. Стив, лишь мельком отметив этот факт, тяжело вздохнул. Покидать Мормонский форт ему уже отчего-то расхотелось, но наверняка этот тип, Аркейд Геннон, или его ассистент уже поставили караул в известность, что пациент очнулся. А значит, нет смысла оттягивать неизбежное.
С этими мыслями Грин на ватных ногах подошел к своему шкафчику, чтобы констатировать: все его вещи на месте. Кроме, разумеется, табельного оружия.
- Вот уж влип так влип… - пробормотал молодой сержант, начиная подозревать, что теперь ему вряд ли светит стать детективом в ближайшие несколько лет. С куда большей вероятностью он проведет их, подметая полы в Маккаране или протирая штаны на тюремных нарах в заведении с претенциозным названием “Исправительное учреждение НКР”.
========== Глава 3 ==========
Утро пятницы началось с визита в Вестсайд. Он робко проскользнул в ворота, кивнул наемному охраннику на входе и, удостоившись презрительного взгляда, осторожно проследовал на огороженную территорию. Одетый в гражданское - клетчатую рубаху с закатанными рукавами и слегка помятые серые брюки - он ничем не выделялся из толпы. Но все-таки, вооруженный лишь складным ножом и спрятанным в заднем кармане штанов полицейским удостоверением, Стив ощущал дискомфорт.
Он все еще неважно себя чувствовал после загадочного происшествия неделю назад, пережил несколько крайне неприятных часов в ходе вчерашнего допроса, на котором он практически ничего не смог сказать. Его лишили премии, и служба находилась под угрозой. Хотя надо отдать должное рейнджеру Армстронгу, который с шумом и скандалом практически отбил своего подчиненного у военных, и на то нашлась исключительно веская причина: начальник полицейского управления Стрипа планировал самолично пристрелить сержанта Стивена Грина, и лишние свидетели ему были ни к чему.
И Стив отчасти понял, даже местами разделил его чувства, когда узнал некоторые подробности событий минувших дней. Тех дней, которые он провел в отключке под капельницей в Мормонском форте. И, к сожалению или к счастью, он оказался единственным, кто был способен пролить хоть какой-то свет на случившееся в ту ночь. Хотя бы попытаться. Восстановить события шаг за шагом. Найти свидетелей, опросить тех, кто присутствовал на боях в “Торне” и, возможно, видел Стива и его товарищей… Отыскать хоть кого-нибудь, способного дать любую зацепку, ведь иначе… иначе Армстронг его убьет. И будет прав, как ни крути.
Но пока что он старался не привлекать лишнего внимания, поэтому пересек Вестсайд и у самой южной его границы остановился под грубой вывеской, нависающей над ничем не примечательным канализационным люком.
- Мистер, “Торн” в это время закрыт, - сообщил ему усатый пожилой мужчина в ковбойской шляпе, подпирающий своей широкой спиной облупленную стену рядом стоящего здания.
Явно один из местных, сообразил Грин, окинув его беглым взглядом. Потрепанная одежда, грязные руки, револьвер, болтающийся на поясе… Местные ходили с оружием, и весь Нью-Вегас знал, что обитатели Вестсайда шутить не любят.
- Откроется ночью, - добавил незнакомец, не сводя взгляда с сержанта. - Ты не из местных?
- Я… - Стив огляделся по сторонам, но никто больше не обращал на него внимания. - Я недавно в Нью-Вегасе, - солгал он. - Ищу, где бы развлечься, отдохнуть.
- Турист, значит… - хмыкнул тип. - А Стрип для тебя чем не вариант?
- Дороговато, - поморщился парень. - А тут, как мне сказали, можно ставки сделать и компанию на ночь найти… и купить то, что на Стрипе ни за что не продадут.
Он старался говорить как можно проще, естественнее, убедительно притворяясь обычным залетным туристом. И, кажется, незнакомец не заподозрил его во лжи, поскольку усмехнулся и понимающе кивнул.
- В западной части Вестсайда найди “Каса Мадрид”, - посоветовал он. - Здоровенное серое здание, вывеску издалека видно, не пропустишь.