- Я справлюсь, - заверил он Геннона, который проводил его до самых ворот и еще раз повторил, как можно быстро, не попадаясь на глаза солдатам и полицейским, добраться до 22-го Убежища. - И спасибо, док, вы правда мне очень помогли.
За воротами Фрисайда Стивен осторожно миновал двух курящих “Королей”, осмотрелся, пытаясь издалека разглядеть наспех сооруженные блокпосты, возможно - небольшие отряды, прочесывающие окрестности. Но, к счастью, путь был чист, и Стив, на всякий случай все же поглядывая по сторонам, решительно зашагал в сторону северной гряды. Там, среди скал, скрывался вход в Убежище 22, где сержант рассчитывал найти Адама, а заодно - полюбоваться красивыми пейзажами, пока еще не поздно, пока у него еще есть время.
Пейзажи и правда впечатляли. Окруженный со всех сторон величественными горными вершинами, Нью-Вегас словно представлял собой маленький оазис цивилизации посреди выжженной безжалостным солнцем пустыни Мохаве. Разбитые дороги, ведущие в разных направлениях, связывали не тронутый ядерными бомбежками город с отдаленными поселениями. Над дорогами возвышались останки монолитных довоенных конструкций - воздушных хайвеев, чьи бетонные опоры давно срослись с дорожными полотном, вплавились в него под воздействием времени и высоких температур.
Между шоссе, по которому с самым решительным видом вышагивал Стив, и неприступными скалами располагались фермы. Невзирая на дефицит чистой воды, издольщики НКР и местные жители после Второй битвы попытались привести их в порядок, многие пустующие ранее домишки оказались заселены, Стивен видел, как золотятся небольшие плантации маиса в лучах солнца, которое уже неторопливо подбиралось к пикам западной гряды, светило в глаза. Здесь не ощущалось порывистого ветра, поднимающего клубы песка и пыли, поэтому Стив не стал надевать мотоциклетные очки, лишь время от времени прикрывая лицо от летающего в воздухе мусора.
В палатке Мормонского форта он проспал почти до самого обеда, поэтому сейчас чувствовал себя неплохо. Даже весьма - ни голода, ни изнуряющей тошноты, ни усталости. Собственное тело казалось легким и крепким, в голове было светло и ясно, вещмешок не оттягивал плечо, так как в нем находилось лишь самое необходимое: медикаменты, немного еды и воды, пара сотен крышек и записка от доктора Геннона, адресованная Адаму Митчеллу.
Он почти миновал стену Вестсайда, когда на дороге показался патруль. Трое военных, появившихся из-за уродливого серого здания, неторопливо брели в его сторону, и Стив вначале растерялся, но затем придал своему лицу максимально нейтральное выражение и продолжил путь. Сейчас еще даже не вечер, и у этих ребят нет оснований его задерживать. Разве что для проверки документов и только в том случае, если вооруженный молодой мужчина в кожаной броне покажется им подозрительным. Здесь, возле Вестсайда, где за порядками присматривают не только местные, но и наемники.
Именно наемником Вестсайда, не моргнув глазом, и назвал себя Стивен, когда один из патрульных окликнул его и поинтересовался, кто он такой, куда и откуда направляется. В ответ на просьбу предъявить документы Стив развел руками, пояснив, что сам из местных, не является гражданином Республики. Предложил незнакомым бойцам наведаться в “Каса Мадрид” и поинтересоваться, скажем, у Милашки Сары, правда ли он числится среди наемников Вестсайда. Даже не краснея, Стивен беззастенчиво лгал, называл знакомые имена, мягко улыбался, объясняя, что его смена закончилась и он просто вышел прогуляться по окрестностям, пока не стемнело.
Разумеется, он знал, что в бордель Милашки Сары лишь ради того, чтобы проверить личность какого-то бродяги, солдаты НКР не сунутся. Поэтому, получив напоследок напоминание о комендантском часе, он распрощался с патрульными и продолжил путь, прекрасно осознавая, как ему повезло. Ведь среди солдат и полицейских предостаточно тех, кто знает его, сержанта Грина, в лицо.
Подумав, Стив вздохнул и натянул мотоциклетные очки. Маскировка так себе, но лучше, чем ничего.
Однако, невзирая на в целом оптимистичный настрой, он впал в легкий ступор, едва миновал заросший сухим кустарником пустырь и приблизился к своей цели - входу в Убежище 22. Нет, сержант Грин, конечно, предполагал, что на входе его встретят, и что далеко не каждого случайного прохожего беспрепятственно пропустят туда, где основательно окопался директор Мохавского филиала БНП. Тем не менее, насчитав девять человек в военной форме и заметив две турели, он слегка сбился с шага, замешкался, прикидывая, как действовать дальше. Кажется, здесь все очень и очень серьезно…
- Эй, ты кто еще такой?
Один из военных, стоящих возле турели, чуть приподнял дуло винтовки, когда Стив приблизился. Заметив чужака, встревожились еще двое. Компания, курившая в зарослях подозрительно зеленой и сочной травы, замолчала.
- Вечер добрый, - вежливо поздоровался Стивен, стараясь не коситься на турель слишком выразительно. - Мне нужно внутрь, меня там ждут.
- Кто ждет? - осведомился солдат, демонстративно окинув Стива оценивающим взглядом.
Тот облизнулся, вздохнул, пожал плечами.
- Некто Адам Митчелл, - сообщил он как ни в чем не бывало. - У меня для него письмо. От врача из Фрисайда.
Стоявшие напротив парня бойцы переглянулись. Заинтересованные происходящим, к ним подошли еще двое, остановились в десятке футов, наблюдая за разворачивающимся действом из-за спин своих сослуживцев. Парень и девушка, как успел мельком отметить Стив.
- Покажи письмо, - резковато велели ему, и под дулами штурмовых винтовок Стивен нарочито медленно снял с плеча вещмешок.
“Адаму Митчеллу от доктора Аркейда Геннона, Мормонский форт, Фрисайд” - значилось на наспех заклеенном грязноватом конверте с эмблемой “Последователей”, который Стив извлек и продемонстрировал часовым.
- Открой, - велел один из них.
- Нет, - не задумываясь, Стив качнул головой. - Не имею права. Нужно доставить письмо адресату, передать из рук в руки. Как я понял, он все-таки там, внутри? Я могу войти?
- Так ты что, курьер? - со странной интонацией осведомился второй солдат.
- Ну да, - хмыкнул Стивен. - “Мохаве Экспресс”. Лично знаю Джонсона и Руби Нэшей, прекрасная пожилая пара, очень добрые и гостеприимные…
- Эй, Марти! - не дослушав до конца, говоривший обернулся и окликнул кого-то из своих. - Проводишь курьера на четвертый уровень? Ему нужен Митчелл, тут письмо.
- Давай лучше я, - аккуратно протиснувшись между бойцами, вперед выступила девушка, взглянув на которую Стив округлил глаза, но затем, прикрыв рот рукой, неловко кашлянул пару раз, пытаясь скрыть свое удивление.
- Я как раз собиралась внутрь, - пояснила девушка, - заодно и… курьера вот этого провожу. Все в порядке, парни, мы с ним уже пересекались раньше.
- Нет проблем, - последовал ответ и, пропуская Стивена, бойцы посторонились.
Шагая по колено в сочной зеленой траве и стараясь не наступать на растущие в ней яркие, необычные цветы, сержант Грин чувствовал, что теперь-то он точно краснеет и ничего не может с этим поделать.
- И давно ты стал курьером? - почти шепотом осведомилась Ирма, которую Стив ну уж никак не ожидал встретить в Нью-Вегасе.
- Недавно, - так же тихо ответил он. - Вот буквально… совсем недавно.
- Пять минут назад, - подсказала девушка. - Рискуешь… могли и документы спросить, если бы я не вмешалась.