- Кому письмо? - осведомился, очевидно, хозяин оборудованных под научные нужды апартаментов.
- Та-ак, - протянул Адам, поднимаясь со стула.
- Я могу все объяснить, - заверил Стив. - И у меня тут действительно для тебя письмо. От доктора Геннона.
- От этого докторишки из Фрисайда?
Пренебрежение в голосе Хилдерна (а это, ясное дело, Хилдерн, кто же еще, - решил Стив) покоробило. И не слегка, а весьма ощутимо, заставив застенчивую улыбку сползти с лица, а брови съехаться к переносице.
- Доктор Аркейд Геннон - прекрасный специалист, - отчеканил парень. - Он лечит раненых, проводит исследования, разрабатывает новые препараты, и, в отличие от вас, если он говорит…
- Стоп. Стоп-стоп-стоп, - выставив вперед ладони, Адам сделал широкий шаг и встал между Стивом и директором Мохавского БНП. - Давайте обойдемся без… вот без этого всего. Хилдерн, когда закончите, пошлите за мной кого-нибудь, - попросил он. - А мы с этим молодым человеком отойдем на пару слов, посмотрим, что там у него за письмо.
Стив позволил себя мягко развернуть и подтолкнуть в сторону выхода, отчего-то одновременно побаиваясь предстоящей беседы и глупо улыбаясь, радуясь тому, что теперь может переложить на плечи Курьера хотя бы часть собственных забот и тревог. Лишь сейчас он начал осознавать, насколько мощным стрессом для него стало все случившееся, насколько истрепаны его нервы, насколько сильно изменилась вся его жизнь… и наверняка еще изменится, причем далеко не факт, что в лучшую сторону.
Вместе с многообещающе молчащим Адамом он пересек столовую, свернул налево и оказался в небольшой комнате. Дверная створка почти бесшумно опустилась за его спиной, в лицо пахнуло сладковатым ароматом цветов. Воздух здесь казался тяжелым, пропитанным влагой, а освещение - тусклым, благодаря тому, что лампа под потолком работала вполсилы, а массивные кадки с растениями подсвечивались мягкими ультрафиолетовыми прожекторами.
- Романтичненько, - хмыкнул Грин, озираясь, и Курьер, сунув руки в карманы, внимательно уставился на него, очевидно, предоставляя возможность продолжить мысль. Или начать новую тему разговора, например, объяснить, почему вместо того, чтобы сходить с ума от скуки на отдаленном аванпосту, беглый коп бродит по Нью-Вегасу и влезает на тщательно охраняемые объекты родной НКР.
Собравшись с мыслями, Стивен начал объяснять, сжато, но не упуская из вида важные, с его точки зрения, детали. Рассказал о короткой вспышке воспоминаний, озвучил свои подозрения в адрес Дженкинса и Старка, осторожно, будто вскользь, упомянул о полковнике Кассандре Мур. Не забыл красочно поведать о приключениях в Примме, заметил, как довольно ухмыльнулся Курьер…
- А правда, что ты Биглу чуть руку не сломал?
Адам пожал плечами.
- Утрирует, - коротко пояснил он. - Давай дальше.
Про свою остановку в Слоуне Стивен также не забыл, и едва речь зашла о “Братстве Стали”, Адам нахмурился еще сильнее, его взгляд стал озадаченным.
- Это интересно, - заметил он, когда Грин остановился, чтобы перевести дух. - Подробностей нет? Сколько человек приходило, в каких званиях, только нкр-овцы или паладины с ними тоже?
- Не знаю подробностей, - стушевался Стив. - Не стал выспрашивать, спешил сюда…
- А это что? - бесцеремонно перебив, Адам указал пальцем на пробоину в броне Грина. - Так сильно спешил?
- А это… это вчера, на пятнадцатой… Пустяки, - отмахнулся Стивен, но внутренне передернулся, вспоминая, как больно это было - словить пулю в живот.
- Рейдеры?
- Угу.
- Достали… - процедил Курьер, и пришла очередь Грина пожимать плечами. Достали, а что поделать, если с уходом Легиона и оживлением на дорогах активизировались и банды, с которыми НКР просто не в состоянии справиться?
Рассказывая о своей ночевке на территории Мормонского форта, Стивен не стал вдаваться в нюансы, но когда заикнулся о здоровье, Курьер встрепенулся, сделал несколько нервных шагов по крошечной комнатушке. Забрав из рук сержанта письмо от Геннона, он несколько минут сосредоточенно вчитывался в него, склонившись над одной из ультрафиолетовых ламп. Затем вытащил из кармана своего лабораторного халата карандаш, присел и, пристроив листик на колене, что-то размашисто на нем написал, после чего вложил обратно в конверт и кое-как заклеил.
- Держи, - он протянул конверт Стиву. - Это нужно вернуть Аркейду. Отдай ему и… и беги оттуда со всех ног до того, как он прочитает.
- Почему? - опешил Стивен.
- Потому что иначе он тебя так просто не отпустит, - усмехнулся Адам. - А тебе лучше вернуться и оставаться со мной.
- Да, но… но… я не понимаю… Нет, постой. Ты вообще в курсе, что я не могу просто так разгуливать по Нью-Вегасу? - Стивен возмущенно взмахнул зажатым между пальцами конвертом. - Особенно сейчас, когда комендантский час и патрули на каждом шагу? Меня, между прочим, многие из наших в лицо знают, и если нарвусь…
- Да, ты прав, - не дослушав, Митчелл задумчиво потер подбородок. - Надо найти кого-то, кто доставит эту записку. А еще - сообщит Буну в Маккаране, чтобы двигал сюда, нужно с ним переговорить.
- Ирма! - вдруг воскликнул Стив.
- Кто?..
- Ирма, - уже спокойнее повторил парень и улыбнулся. - Это знакомая, с аванпоста. Она сейчас здесь, в Нью-Вегасе. Прямо возле входа в Убежище, проводила меня сюда, и…
- Ты ей доверяешь?
- Да, - без заминки ответил Стив.
- Симпатичная?
- Что? А… ну да, - замялся парень, отводя взгляд. - Может, не такая красавица, но…
- Тогда вперед, - кивнул Адам, и было совершенно непонятно, что он имеет в виду. Во всяком случае, Стивен не понял, но решил не уточнять.
Попросить Ирму доставить письмо обратно в Мормонский форт, а заодно - найти рейнджера Буна и пригласить его в 22-е Убежище показалось неплохой идеей. По крайней мере, лучших ни у Митчелла, ни у Грина не нашлось, поэтому Стив покинул душную сырую комнату, с облегчением вдохнул куда более легкий и свежий воздух и бодрым шагом направился к выходу, стараясь ориентироваться по памяти и указателям, отмечая про себя крайне изощренную планировку бункера.
Уже спустившись на лифте к самому выходу и убедившись, что никто не смотрит в его сторону, сержант Грин вытащил из кармана конверт, задумчиво оглядел его с двух сторон и, наплевав на все, аккуратно вскрыл, вытащил письмо. В самом низу листка с уже почти знакомыми ему формулами, какими-то невнятными терминами и пояснениями, написанными рукой доктора Геннона, Адам приписал всего три большие буквы и поставил напротив них выразительный вопросительный знак.
- ВРЭ, - одними губами прочитал Стив и наморщил лоб, пытаясь вспомнить, где уже слышал или видел нечто подобное. Определенно где-то видел и где-то слышал, но где? Какая-то мысль проскользнула мимо него, и он не успел за нее ухватиться, хотя эти три буквы определенно были ему знакомы.
Вздохнув, он сложил листок и сунул его обратно в конверт, который уже не заклеивался, но какая, к черту, разница. Не заклеивается, так не заклеивается, ВРЭ, так ВРЭ. Что бы это ни значило.
***
- Просто взгляни и подумай, - настаивал Адам. - Давай, может, придут в твою голову какие-нибудь свежие идеи.
- Но я не могу… я не могу уже, - почти прохныкал Стив. - У меня голова болит, мы тут уже полтора часа сидим, и…