Я не могу закончить фразу. К горлу подкатывает ком боли – еще не утихнувшей боли потери. Вместо тысячи глупых оправданий я просто кладу цветы около гранитного серого камня.
– Вот, так лучше, – бубню я. – Ты всегда любила красные тюльпаны, – добавляю я и шмыгаю носом.
Дождь продолжает стоять на своем. Он словно не хочет, чтобы я уходил. Но мне и некуда идти. Абсолютно везде я буду чувствовать эту боль утраты, куда бы ни пошел.
– Я, вообще, пришел поговорить, – выдавливаю я едва слышно, продолжая смотреть на гранитный камень. – Мне больше не с кем поделиться…
Сглатываю тягучую слюну, продолжая гипнотизировать серый гранит. На нем выгравированы имя моей матери, даты ее рождения и смерти и эпитафия:
Ладонь соприкасается с холодным камнем, и я провожу по нему, будто бы утираю горькие слезы матери с ее раскаленных щек.
– Ты так много пропустила, – шепчу я ей. – Столько всего произошло…
Раскат молнии врывается в шум дождя. Мне и впрямь чудится, что мама меня слышит.
Наклоняюсь к сумке и вытаскиваю из нее бутылку виски. Открываю и, зачесав руками волосы назад, выставляю руку с алкоголем вперед.
– Вначале я выпью за тебя, мама.
Не успеваю закончить фразу, как раздается новый раскат грома. Небо дребезжит над головой, эхо расходится грозными волнами, но меня это не тревожит.
Делаю глоток из бутылки и морщусь. Скулы сводит терпкий вкус пойла. Оно растекается теплой лавой по горлу, щекочет кончик языка и сводит щеки.
– Прости, что я в таком виде к тебе пришел, – развожу руками, будто каюсь, – но ты единственная женщина в моей жизни, которая всегда принимала меня таким, какой я есть.
Ветер немного усиливается, подхватывает капли дождя, который сразу же становится косым. «Как бы мне хотелось, чтобы мама была рядом», – мимолетная мысль тянет леской в груди.
– Мама… – срывается с моих уст, – мне плохо без тебя.
Щиплет глаза. Кислый ком застревает поперек горла.
– Я не знаю, что мне делать… Я… Я запутался…
Дождь продолжает омывать землю, и мне кажется, что он никогда не закончится. Эдакая грустная симфония природы заполняет тихое кладбище своей трелью.
– Я влюбился… – говорю и делаю новый глоток виски. – Представляешь, твой сын влюбился!
С моих уст срывается смешок. Искренний и в то же время с ноткой отчаяния. В симфонии дождя мой голос дрожит.
– Теодор Гюнтер, сын самого серьезного на свете мужчины, влюбился без оглядки…
Перед глазами возникает образ Лии. Такой четкий, яркий, запоминающийся, будто она стоит передо мной.
– Она… красивая, милая и…
Появляется ощущение, что в легкие попала вода. Трудно сделать новый вдох. Словно вакуум блокирует воздух.
– …и напоминает тебя.
Машинально делаю еще один глоток виски. Вкус стал более горьким, словно в него насыпали соль. Много соли. Как в мою никчемную жизнь.
– У вас похожие улыбки, представляешь? – удивляюсь я, чувствуя, как меня немного ведет. – Такие же беззаботные… А, кстати! Она очень добрая, – добавляю я.
Очередной глоток алкоголя. Горечь на кончике языка. Холодные капли дождя омывают лицо. Продолжаю вглядываться в гранит во тьме. Света тут мало, один фонарь совершенно не справляется со своими обязанностями. Мне становится грустно и одиноко. Весь смысл моего бытия растворяется в весеннем дожде. Как мороженое, тающее на раскаленном асфальте.
– Не знаю, как мне быть… – говорю я в пустоту в надежде, что меня кто-то услышит. – Я запутался в жизни, запутался в себе… Почему ты не говорила, что отец хочет жениться на другой?
Одинокая горькая слеза стекает по моей щеке. Когда я в последний раз плакал? Лет десять назад или больше? Когда в последний раз проявлял самую обычную детскую слабость?
– Почему ты так просто его отпустила?
За первой слезой стекает вторая. Глаза наполняются хрусталем, и я делаю два больших глотка. Ловлю «вертолет» и ощущаю, как ноги становятся ватными.
– Ему плевать на меня, – говорю я и начинаю плакать по-настоящему.
Здесь никто не увидит мою слабость, кроме мамы. Поэтому я не сдерживаюсь.
– Ему было плевать и на тебя! – выкрикиваю я, брызжа слюной.
Шумно выдыхаю, издавая протяжное «а-а-а!». Боль тянущей леской саднит в груди. Падаю на колени в мокрую рыхлую землю. Дождь вновь начинает усиливаться, барабаня каплями по моей куртке. Я уже полностью вымок.
– Он не любил тебя, мама! – хныча, кричу я ей. – Не любил!
Кричу так громко, что скоро сорву голос. Боль рвется обезумевшей птицей в груди, ударяясь о ребра. Вздымаю голову вверх, собирая все капли дождя лицом. Кричу до тех пор, пока не ощущаю, как саднит в горле.