Чёрт, неужели по второму кругу всё закрутилось, неужели я опять очутился в шкуре нефартового бухгалтера Вити Протасова из брянской деревушки Поветкине? Неужели начинается новый «день сурка» продолжительностью в четыре года?
И я снова, как когда-то тянусь, тянусь, тянусь непослушными, не моими, чужими, большим и указательным пальцами левой рулей к верёвке, впившейся в шею, а правой перехватываюсь выше и «на соплях», на «жажде жизни» подтягиваю труп донора повыше. Парой секунд позже валюсь на дощатый пол, выблевав попутно содержимое желудка. Где я? Что со мной?
То, что не Витя Протасов – уяснил едва глянув в крутленькое «дамское» зеркальце. «Донор» – хмурый мужик лет тридцати, носатый и усатый. И, по правде говоря – уссатый, обмочился в петле то ли я, то ли «предшественник». Обычное дело, для повесившихся. Но почему перепрошивка «вселяет» именно в висельников, а не, скажем, в утопленников? Тьфу, какая херня в голову лезет, надо поскорее определиться где я и кто я в данной реальности. Тем более уже проходил нечто подобное. О! Заработало «Слияние и Контроль», излечивая и желудок и шею. Борозда странгуляционная исчезает стремительно, тошнота прошла, а это что? Предсмертная записка предшественника? Она самая.
Ну-ка, ну-ка, ну-ка. Ёпрст! Вот это я попал…
Наконец-то КОНЕЦ)))
КОНЕЦ