"Ни ко мне, ни к синдикату это не имеет отношения. Спасибо и на этом".
Облегченно вздохнув, Термит снова глотнул пива.
Музыкант вернулся к микрофону. Прокашлялся.
- Сегодня ночью... сегодня ночью, пару часов тому назад умер человек. Я думаю... это для него.
Пальцы тронули струны и тягучий тоскливый блюз заполнил "Провода".
"Как будто для мертвых это что-то значит".
С последним аккордом Термит допил пиво. Парнишка-музыкант передал бармену свою игрушечную гитару и, достав сигареты, скрылся за переплетением проводов.
"Эх, и мне бы покурить".
Термит ощупал пустые карманы, но, понадеявшись стрельнуть сигаретку, отправился следом за музыкантом. Там узкий зал переходил в еще более узкий коридор. Пучки черного, тяжело пахнущего резиной кабеля колоннами тянулись от потолка к полу. Протиснувшись между ними, Термит вышел в небольшой внутренний дворик, образованный стеной бара, разрисованными граффити боками двух близлежащих домов и наглухо заваренными железными воротами.
"Вот оно!"
Здесь не было ни одной камеры. Возле проржавевших ворот штабелем лежали пустые ящики, образуя удобную "лесенку". На пластиковом стуле развалился сонный дилер, а молодые люди поодаль от входа быстро глотали какие-то таблетки.
Музыкант просто курил, опершись спиной о стену.
- Простите, - обратился к нему Термит, - не будет ли у вас лишней сигаретки?
- Конечно.
Термит взял протянутую "Лаки Дог" и склонился к зажигалке. Музыкант щелкнул кремнием, и взвившееся пламя озарило часть граффити на стене. Поверх схематичного рисунка подводной мины и расплывчатых аббревиатур было размашисто выведено красным: "доброй охоты"!
22. Пророк
Термита лихорадило. Его бросало то в жар, то в холод, он втягивал глубоко в легкие табачный дым, и тут же давился им, забыв о размеренном дыхании. Проклятая надпись могла быть чем угодно: совпадением, глупой шуткой. Или намеком.
"Только синдикат знал, что я приду сюда, неужели они меня вычислили?! Нет, глупости. Они даже не могли быть уверены в том, что я зайду во двор. Это просто совпадение".
Докурив, он успокоился. Теперь еще больше захотелось вернуться домой и поспать. Потирая глаза, Термит вернулся к стойке, выпросил у бармена таблетку кофеина, проглотил и отправился искать владельца "Проводов".
Он пробирался мимо свисающих с потолка толстых кабелей и сияющих жгутов из медной проволоки. Вместо живой музыки включили запись, от басов вибрировал пол.
Термит остановился у двери с табличкой "администрация" и постучал.
- Войдите!
Кабинет владельца бара оказался маленьким и сумрачным. Одну из стен занимал широкий экран, изображение дробилось на квадраты по числу камер. Термит сунул руки в карманы. Он встал посреди комнаты, небрежно покачиваясь на каблуках, и уставился на экран. В зале две блондинки в узких платьях танцевали, тесно прижавшись друг к другу, возле туалета блевал не добежавший парнишка, странный мужик в дредах рисовал шарж на салфетке.
"Надо же, сюда и правда приходят художники!"
- Какого черта? Я вызываю охрану.
Термит подчеркнуто лениво оторвал взгляд от блондинок:
- Погоди. Есть разговор. Серьезный.
- Ну?
Артемон присел на край письменного стола. Это был маленький человечек с красным лицом и лысиной на макушке: по бокам курчавились седые волосы, действительно придававшие ему некоторое сходство с пуделем. Он нетерпеливо постукивал указательным пальцем по наручным часам.
- Я от "Войда".
Нетерпеливость сменилась откровенным раздражением:
- Что им нужно?
- Они хотят, чтобы вы перестали продавать наркотики.
- Какие наркотики?
- Спайку, ЛСД, нео-экстази, фенотал, гюрзу, мет и так далее.
- Вы издеваетесь?
- Я понимаю, что у вас бизнес...
Слова Термита были прерваны автоматной очередью. Он бросил взгляд на экран: в зале царил переполох. Какие-то громилы со стволами переворачивали столы и палили во все стороны.
Артемон бросился назад, к ящикам стола.
"Сука, он пристрелит меня!"
Термит рывком кинулся за дилером. Он больно ударился об угол стола, но успел схватить Артемона прежде, чем тот достал оружие. Они молча и остервенело боролись. В кабинете было слышно их тяжелое дыхание и отдаленные звуки выстрелов. Теперь стреляли одиночными, видимо, из пистолетов. Наконец Термиту удалось заломить руки бойкого владельца за спину.
- Толпа отморозков, - пробормотал тот, задыхаясь, - не ожидал, что "Войд" на это пойдет.
- Что...
Дверь распахнулась, и на пороге появился человек с пистолетом в руке, одетый в черную форму охранника. Термит развернулся, прикрываясь Артемоном.
- Не стреляй, болван! - взвыл дилер. - Вызывай полицию, закон за нас!
- Они уже едут, - ответил охранник, по-прежнему держа их обоих на мушке. - Этот кент тоже из "Войда"?
- Конечно. И его ждет тюряга либо пуля! - заложник мерзко захихикал.
- Если бы я был из "Войда" пуля ждала бы тебя, - прошипел Термит.
- Да ты же сам сказал!
- Разве? Ты забыл. Прослушай аудиозаписи.
Артемон запнулся, и Термит с облегчением понял, что никаких записей не велось.
- Слушай, мужик, опусти пистолет, а?
- Черта с два.
- Тогда зайди внутрь и дай мне выйти, - краем глаза Термит следил за экраном, на котором теперь появились полицейские.
- Шалава даст.
- Эй, делай, как я сказал, или я его убью! - он встряхнул заложника.
- И поедешь прямиком в газовую камеру!
В коридоре послышались голоса: шли полицейские. Термит подождал, пока они приблизятся, и отпустил Артемона, толкнув его вперед. Охранник переводил взгляд с Термита на полицейских. Он понимал, что если выстрелит сейчас, это никак не списать на самооборону.
- Бросить оружие! - дурным голосом заорал полицейский.
Охранник медленно уронил пистолет и поднял руки вверх. Его оперативно оттерли к стене и сковали наручниками.
- Все целы? - баском спросил толстый полицейский в гражданском, заходя в комнату.
Следом за ним вошла целая команда спецназа: в черных масках с черными автоматами в руках.
- Д-да, - ответил Артемон. - Но вот он напал на меня! Он один из бандитов!
- Ложь, - спокойно сказал Термит. - Я пришел пожаловаться на плохое обслуживание, тут началась стрельба, и этот совсем обезумел. Он хотел пристрелить меня!
- Так, - толстяк потер пальцами виски, - обыщите их обоих.
- Посмотрите у него в столе, - сказал Термит, покорно выворачивая карманы, - он пытался достать оттуда ствол.
Его и Артемона грубо обыскали, потом повалили и заставили лежать носом в пол. Термит закрыл глаза. Пахло жженой резиной и порохом, тяжелый ботинок упирался ему между лопаток.
"Хорошо, что я выбросил пистолет Джонсмита. Если бы я этого не сделал, пришлось бы убить Артемона и пробиваться к выходу с боем. На том стволе наверняка не одно мокрое дело".
- Он чист, в столе револьвер.
- Ага.
Толстый полицейский потирал руки, пока Термита и Артемона грубо вздергивали наверх.
- Запишите данные парня и отпустите, пусть заполнит завтра форму по Интернету, а если вживую нам понадобится - вызовем в отдел. А с вами, - он подмигнул хозяину, - мы потолкуем.
Термита усадили за стол Артемона и заставили заполнить бланк свидетеля и подписать бумагу о невыезде. Появившийся техник снял его биометрические данные: отпечатки пальцев и ДНК. После этого Термита вытурили из кабинета.
"Пойду домой и буду спать. Жаль, нет денег на такси".
Он поплелся к выходу из кабельно-проводных джунглей. Жутко хотелось спать, несмотря на принятую таблетку кофеина и выделившийся во время перестрелки адреналин.
"Может, попросить полицейских подвезти меня? Хотя бы до остановки монопоезда. Я ведь чист".
Он споткнулся и едва не упал. Схватился за толстый черный кабель и взглянул под ноги. На полу, широко раскрыв остекленевшие глаза, лежал музыкант. На его белой рубашке темнело три аккуратных дырочки.