И тут до меня доходит.
— Боже мой! Ты же не будешь преследовать меня целую вечность, а? Ну, то есть, что за жизнь меня ждет, если меня будет преследовать такой наглый-засранец-призрак?
— Продолжай в том же духе, и я так и сделаю.
Я кладу голову на спинку кресла и закрываю глаза.
— Ненавижу свою жизнь.
— Знаешь, некрасиво говорить такое парню, который уже ее лишен.
Вскинув голову, я таращусь на него. Я не думала об этом в таком ключе. Если смотреть на происходящее с его точки зрения, то он, должно быть, очень несчастен и считает, что оказался в своеобразном аду.
— Прости.
Он передергивает плечами, но по тому, как сжимаются его челюсти, я вижу, что ему больно. На нем шорты цвета хаки и кроссовки. Под расстегнутой бело-голубой рубашкой в клетку серая футболка.
— Тебе не холодно? — спрашиваю я, не подумав. На улице прохладно как ранней осенью — не больше 15°, да еще и дождь идет.
Логан смотрит на свою одежду.
— Неа. Я не ощущаю температуры.
Я наклоняю голову на бок.
— Почему ты так одет?
На его лице отражается удивление, а потом появляется хитрая улыбочка.
— А что? Хотела бы, чтобы тебя преследовало обнаженное привидение?
Я решаю позаимствовать фразочку из лексикона Карлоса:
— О, милый, твоя фигура не создана для нагота.
Он широко ухмыляется.
— О, в этом ты ошибаешься.
Я оглядываю его и понимаю, что он прав. Он больше не костлявый мальчуган, строивший на заднем дворе песчаные замки. Футболка красноречиво подчеркивает мышцы груди, а рубашка — плеч и рук. Его подбородок за последние несколько лет стал квадратным и волевым, придав лицу мужественности. Я отвожу взгляд, заметив, что он наблюдает за тем, как я оцениваю его, и прилагаю все усилия, чтобы не казаться впечатленной.
— Я вижу твое необъятное эго осталось в целости и сохранности.
Логан ложится на бок поперек моей постели.
— Без обид, — прожигаю я его взглядом, — но давай ты не будешь делать этого на моей постели?
— Что, быть таким сексуальным?
— Нет, таким мертвым.
Его лицо вытягивается, и он встает. Я тут же чувствую себя виноватой, но все происходящее настолько сбивает с толку, что я даже не знаю, что дальше говорить.
— Ой, да ладно, валяй, задавай свои вопросы. Я прямо вижу, как твои мозги скрипят.
— Ты ешь?
— Нет. И не хочу. Что хорошо, потому что я ни к чему не могу прикоснуться.
— А как ты тогда стоишь на полу, если не можешь ни к чему прикасаться? Что удерживает твои ноги?
Логан переводит взгляд на свои ноги и задумчиво поджимает губы.
— Хороший вопрос. Я не знаю.
Он прищуривается и до пояса проваливается в пол.
— Хм… — хмыкает он и взмывает вверх, так что теперь висит в воздухе в несколько футах от пола.
— Нет, нет, — машу я руками у себя перед лицом, — прекрати это. Мне трудно переварить в мозгах эту жуть.
Пожав плечами, Логан снова опускается стопами на пол.
— Как ты перемещаешься? Просто ходишь пешком?
— Могу ездить на транспорте, на машинах. Первые несколько часов я катался с Кайли в ее Камаро.
Скорее всего, пытаясь все это время до нее докричаться в надежде, что уж кто-кто, а она его услышит. А повезло мне, уху.
— Но, — продолжает он, — после того, как ты ушла из похоронного дома, я не пошел за тобой, а подождал, пока все отдадут мне дань уважения.
— Странновато, наверное, тебе было.
Неуютно, ужасно. Или, может, в его случае — приятно для эго. Судя по его лицу, первое мое предположение ближе к истине.
— Люди хотели попрощаться со мной. Мне показалось, я должен дать им такую возможность.
Я киваю.
— Прости.
— За что? — хмурится он.
— Не знаю. За то, что обозвала тебя на твоих собственных похоронах болваном. — За то, что мне было все равно, что ты умер. Я хотела произнести эти слова, но они не шли изо рта.
— Кретином. Ты обозвала меня кретином.
— Все одно, — пожала я плечами.
— Ну… мы были не очень близки.
— Посмотрим правде в глаза — ты действительно болван.
Я глубоко вздыхаю. Перед переходом в среднюю школу, мои родители увезли меня на все лето в Париж, к нашему дяде. Это было потрясающе, но когда я вернулась домой, у Логана был уже новый круг друзей, и я в нем была белой вороной. Затем, через несколько месяцев, папа погиб в автомобильной аварии. На весь остаток года мама перевела меня на домашнее обучение. Некоторое время я никого не могла видеть. К восьмому классу мы с Логаном стали совсем чужими друг другу. Он был мистером Популярность. Я была никем.
— И вопрос на миллион: что ты хочешь от меня?